Ждал… Тревожно. Нервно закуривая сигарету. Выкуривал половину и затаптывал, вспоминая что не курит. Впрочем тут же тянулся за новой. Наконец то его позвали. Результат оставил его ошеломленным. Его сын не его. И дочь не его. И у сына и у дочери разные отцы. Но не он. Его дети вовсе не его. После того как шок прошел он понял что надо ехать. Куда угодно. Заехав домой он повесил бумажку на холодильник рядом с картинкой дочери «не его дочери… Фото чужого сына на столе»
Он ехал. Вот уже три часа. Стрелка бензина бессильно упала. Дальше пешком. В лес. Шел. Еще дальше. Выбился из сил. Уткнулся лицом в гнилушку и зарыдал. Горько. Как раненый зверь. Боль. Ощущение предательства окутало с головой. Голос… Ему все равно кто говорил. - Я дам тебе силу… Она должна страдать за обман. Я помогу тебе… Останься со мной - хрипло шептал голос. Тут раздался другой голос. Мягким бархатистым голосом он говорил: - Тебе не нужна месть… Пойдем со мной… Я дам тебе покой. Человек поднял голову. В его глазах горело бешенство: - Мне не нужен покой! Дай мне мести! Что ты хочешь взамен? Первый голос довольно проскрежетал: - Душу… Дай мне свою душу. Этот страдающий комок боли. Человек заорал: Забирай чертову душу. Я хочу видеть ее слезы! После этих слов он упал в обморок. Он еще не знал что очнется завтра у себя дома.
Два голоса продолжали говорить. Первый, хриплый: - Видишь, я дал справедливость ему. Слышишь Михаил? У вас наверху поступают справедливо? Второй голос грустно поговорил: Ты всегда был знаток справедливости, Астарот. Но ты никогда не знал что такое милосердие…