И вот опять туманом сонным
Меня окутывает ночь,
Даря простор мечтам бездонным
И, унося, с собою прочь…
А слезы, каплями стекая по щеке,
Уносят прочь ушедших дней воспоминанья
И боль, что затаилась в уголке,
Несбывшихся надежд и обещаний…
Твои руки-плети, мои руки-крылья -
Сцепились и спутались, я не летаю…
В твоих глазах море покрытое пылью
В моих глазах небо с собою мешают…
Твои губы-сахар, мои губы-пряность -
Бисквитно-нежнейшее прикосновение…
Твоя любовь-космос, моя любовь-явность.
Зачем мне летать? Я с тобою вкуснее…
как жаль, что так выходит: начинаешь с мужчиной переписку обычную, а её принимают за подвох. а то, что женщина первая написала за то, что его выбрали.(Меня не выбирают. я сам делаю выбор. да причём тут это. хах, ты ошибся, ЭД.)ты меня уважаешь за характер. да приходится его показывать. потому что мужики сейчас уходят молча, не могут прямо сказать женщине: не жди. просто втихую уходят. обходными, тыльными путями. только бы ни чего не говорить. нет смелости у теперешних мужиков. сказать женщине, что уходят и не вернутся. скажите об этом и, поверьте, любящая женщина поймёт.p.s
Я выросла из стиля тинэйджера,
Мне не идут офисные костюмы.
У меня никогда не было пейджера,
Я намеренно задраила трюмы
И пусть первый снег растает быстро
Я улыбаюсь широкой улыбкой.
Второй акт моей жизни отыгран чисто,
Я уснула дельфином - проснулась рыбкой.
Я такая вся правильная - типа Леди
Знаешь, даже носить стала юбки.
Практически не ломаю трагедий
И очень люблю незабудки…
Я с мужем любимым почти не ругаюсь
Мы как-то больше молчим.
Храм из руин воздвигнуть стараюсь,
Но не понимаю мужчин…
Такая пушистая и положительная,
Девочка - плюшевый мишка.
А хочется сукой побыть отвратительной,
Чтобы у мозга слетела задвижка…
Чтобы без норм, без правил и граней -
Шпилька повыше, ресницы ярче…
Отмотать… И вернуться израненной
Пусть один день без жажды - пожарче…
Затем… Свернутся калачиком
В покрывале из теплых снежинок
Быть пушистой плюшевой девочкой
Третий акт написать без ошибок…
Не хочу я быть девушкой помпезной…
Только юбка мини и каблук…
И не убеждайте, что мужчины…
Любят лишь здоровых женщин вдруг…
Любят разных: маленьких и толстых…
Нежных, злых, больных и великанш по росту…
Любят завтраки нам приносить в постели…
Хотя это не удобно, в самом деле.
Любят лысых, милых, глупых, старых…
Пока милый ваш стоит на пьедестале…
Пока он любим, пока он с вами…
Вот такая жизнь…
Она простая…
Иногда, чтобы помочь женщине решить проблему, достаточно внимательно ее выслушать
Многоликие безлики.
Понимаешь… - сказал мне знакомый волшебник, Прикурив сигарету от лунного света - Жизнь нельзя запихнуть даже в толстый учебник, Ведь на каждый вопрос не напишешь ответа. Да ещё эта грань между Просто и Сложно Почему-то практически неуловима - Из всего, что нам хочется, хоть и возможно, Но обычно сбывается лишь половина.
Сны - это отличный способ экспериментировать. Это как покупать платья, но оставлять на них ценники…
Любила. Дебила. Было.
Кобыла. Разбила. Убила.
Страдала. Ныла. Забила.
Забыла. Простила. Отпустило
Ты спишь любимая, прикрыв свои ресницы.
А я все слушаю… - мне как-то все не спится.
И слышу вдруг - ну вот замолкли птицы,
Устали бедные до вечера трудиться.
Доносит бриз мне бормотанье тополей,
Шепчаших, что-то о забытых страхах.
И неожиданно доносится с полей.
С порывом ветра, сонный мяты запах.
И ветру в унисон шуршащая листва,
И млечного пути, простертая рука.
Мне говорят - любовь ведь не ушла.
Она пред этим чудом, просто замерла…
Запись в медицинской каpточке: «Психических заболеваний нет. Пpосто дура.»
«Р.S. Были б мозги было б сотрясение»
Силою мысли
разбиться в полёте
тебя ненавижу
ведь ты мой наркотик
Скажи почему по ночам
мне не снишься?
Хоть там бы увидеть,
боюсь ошибиться.
И ясно без слов,
без особой догадки,
И нету у этой истории
дивной розгадки.