Сколько раз бывало, что едва ли
Чувства умещаются в слова!
«Ты с зонтом? Там дождь передавали».
«Да, я знал, что ты была права».
«Дашь прочесть, когда закончишь повесть?»
«О, а это — твоему ежу!»
«Набери, как только сядешь в поезд».
«Дай-ка я тебя перевяжу?»
«Холодно? Сейчас тебя укрою».
«Нет, котёнок, я ещё не сплю».
…Как же мы по-разному порою
Произносим «Я тебя люблю».
Любовь - это как смерть. Понимаешь? Ты как бы теряешь, отдаешь себя. Ты словно гибнешь, но не умираешь. Ты перерождаешься для новой жизни. Любовь - это опыт смерти и воскрешения. Так должно быть, но так не случается. Мы разучились любить. За любовью современного человека всегда стоит желание какой-то выгоды. Мы не любим другого человека, мы любим свою потребность в нем. Мы обманываем себя. Наша любовь лишена искренности, спонтанности. В ней нет ничего настоящего, только аллюзия, только изображение, подражание. Все, что мы называем любовью, превращается в обмен услугами. И это уже не любовь. Любовь - она как смерть. Это как перед смертью. Исповедоваться, омыться, одеться во все белое. Эго символы, конечно, но символы чистоты, внутренней очищенности, освобождения от своего «я», своего «эго». И без этой жертвы любви не может быть. Но это и не жертва вовсе, да и любовь - не узы. Подлинная любовь - это, напротив, освобождение.
Чтобы родиться заново, нужно умереть, а умирать страшно. Да и кто знает, будет ли после смерти новое рождение? Что там - пустота или новая жизнь? Неизвестно. И вот уже ты боишься, цепляешься за свою жизнь, за свою самостоятельность, за свое «эго». А в результате действительно умираешь. Как в сказке про Конька-Горбунка: царь испугался прыгать в котлы, послал Ивана. Иван переродился, а царь сварился.
поздняя осень в венах шуршит, она
время сжимает, не разожмёшь без той,
что не спросясь входила в разрывах сна,
свет приводила солнечный на постой,
где вы теперь, весенние хохолки,
воды дрожат и ёжатся в родниках,
сердце глодают огненные хорьки,
красные листья не упадут никак…
****************************************************
что остается от синих глаз, от зеленых глаз -
небо июльское, тихий весенний луг,
в изгороди высокой секретный лаз,
в тайное подземелье запретный люк,
что остается от чёрных - степная пыль,
холод под ложечкой, пряжа, веретено,
низкий туман по утрам, ввечеру теплынь,
и в пустоту распахнутое окно…
****************************************************
припухлые губы, солёные сны, ледоход,
почти безнадежна зимы одичалой гримаса,
в бидоне молочника солнце, он думает - масло,
и нежный салат на углу зеленщик раздаёт,
как будто не с нами всё это, как будто не здесь,
где воздух венозен и щурятся вербы желтками,
белёсая мгла оседает, как мутная взвесь,
и пусто, и ясно, что это не здесь и не с нами…
***************************************************
сюда забредавшая осень казалась кромешной,
и не было сил отвести цепенеющий взор
от маленькой вестницы, зеркало взявшей с усмешкой,
чтоб гостью среди запустения увидеть в упор,
заколку долой, и, как бабочки, пряди забьются,
и времени медленный мёд отблестит, загустев,
пока зачарованный вол улыбается с блюдца
и с детской картинки поёт апельсиновый лев.
****************************************************
кто берёт белила, кто грифель, кто школьный мел,
бренчит на гитаре, матом орёт благим,
звёзды достает с неба левой, потом правой рукой,
переставляет горы, путь указывает кораблю,
я прочирикал бы это в рифму, если б умел,
я бы это верлибром или дольником там каким,
прозой протяжной, такой вот проозой или другой,
но я не умею, просто шепчу люблю…
Вполне очевидно, что нас выбирали не
Да мы, вероятно, и сами не тех выбирали
И мы и они - одинокие звенья спирали,
Которой уже никогда не замкнуться в круги.
Не тот и не та. Мы - ошибка несбывшихся встреч,
Случайных событий, внезапно-нелепых прощаний
Не тот и не та - две ночующих рядом печали,
Два вечных заложника детских рыдающих плеч
И день ото дня нам с тобой нестерпимо ясней,
Что мы параллели, с годами не ставшие ближе.
Не тот и не та. Двое лишних. Увы. Так уж вышло.
«Не те» - бесконечный спектакль театра теней.