текст, отпущенный в сеть, становится не твоим.
его примеряет любой на себя, как платье.
никого не волнует, что мы пишем, когда горим,
никого не волнует, что когда-нибудь нас не хватит.
словно жёлтые листья, осыпается с ветром стих,
голоса незнакомцев носят его, как воды,
их ладони сминают душу твою в горсти.
речи их горше яда, или же слаще мёда,
только это не важно. сорванная резьба
от хулы и хвалы снова не станет целой.
мы отпускаем перемолотые слова,
и острейшее крошево ранит чужое тело.
от каждой строки сверкает внутри искра,
будто с размаху бьёт о кремень кресало.
может, стихи для кого-то разгонят мрак,
но никто не поймёт, почему ты их написала.
Если писать стихи - только про сокровенное,
Не говоря себе: «Всё, что угодно, кроме…»
Разве возможно так - выучить сердце с венами,
Что там куда течёт, но не коснуться крови?
Если вообще писать, то до предела искренне.
Как возвращенье в дом, как разговор с собою,
Зная, что не уйти от рокового выстрела…
Видимо, лишь вот так можно писать с любовью.
Тот, кто может воспеть свою жизнь, тот и есть поэт.
Ты спросил: «Почему я давно не пишу?
Не рифмую как прежде строчки?»
«Я не знаю… хожу, ищу-
Вместо слов почему - то лишь точки…
А из точек как что-то писать?-
С ними только молчат хорошо
Рифма где-то ушла погулять-
Может кто ее в парке нашел?
Без неё не напишешь стихов-
Непослушными будут слова.
Быстро с нею стишок мой готов,
Без неё только скопом слова
Стихи совсем как дети, приходят в мир по разному,
Одни с трудом и муках рождаются на свет,
Другие прилетают откуда-то как праздник,
Врываются в сознание и сладу с ними нет!
Бывают долгожданные, заслуженные строки
В страданиях и с пОтом добудет их поэт.
Иные неожиданно без всяких экивоков
Стучатся прямо в голову, как выпивший сосед.
Стихо как беременность. Сначала зарождается, потом токсикоз, анализы и все прелести, а потом только в свет выходит!)))