нападают всегда на того, кто говорит вам правду… ведь человек считает, что у тебя все прекрасно и ты над ним издеваешься… глупость многое не понимает и всегда якает…
«Хорошо жить — хорошо»
А жить в Жемке — ещё лучше!
Покряхтит Семеновна,
А то и поплачет…
И жалеют все её,
Ну, а как иначе?
Снисходительно прочтут,
Старческие строки,
А порой талант найдут,
Пусть и не глубокий.
И Семёновна цветёт,
Запах разливает…
Спотыкаясь, трон несёт,
«Умных» убирает.
Усомнится если кто,
В её божьем даре.
Крикнет всем -" Ату его!"
И рыдать в ударе…
«Как же можно так вести,
Не уважить старость,
Чушь про плагиат нести?
Бабушка старалась!»
И опять её жалеть,
Бросится округа.
А она их мозг иметь,
Про житьё супруга.
И подняв свой трон опять,
Понесёт упрямо.
Нужно верхний топ занять,
Ооочень хочет дама))
текст, отпущенный в сеть, становится не твоим.
его примеряет любой на себя, как платье.
никого не волнует, что мы пишем, когда горим,
никого не волнует, что когда-нибудь нас не хватит.
словно жёлтые листья, осыпается с ветром стих,
голоса незнакомцев носят его, как воды,
их ладони сминают душу твою в горсти.
речи их горше яда, или же слаще мёда,
только это не важно. сорванная резьба
от хулы и хвалы снова не станет целой.
мы отпускаем перемолотые слова,
и острейшее крошево ранит чужое тело.
от каждой строки сверкает внутри искра,
будто с размаху бьёт о кремень кресало.
может, стихи для кого-то разгонят мрак,
но никто не поймёт, почему ты их написала.