Что мы понимаем друг о друге?
Что мы, вообще, можем понять, лежащие в тёмной комнате на разных материках постели?
И один из нас думает о том, что любовь, любовь (господи, а что же ещё-то?) должна быть спасением. И что, проснувшись утром, вдруг обретёшь этот дар - быть спасённым любовью, как волшебной палочкой, которую накрепко сочинил себе в детстве и отложил на чёрный день.
И этот один из нас лежит, вглядываясь в темноту над собой, и ждёт чёрного рассвета с надеждой и сомнением.
С надеждой - потому что убеждал себя много лет, и почти убедил, и всё себе придумал и представил. И тот единственный смысл, который возвёл в абсолют, теперь скрашивает ожидание.
С сомнением - потому что смысл этот зыбок и недоказуем. Но ведь любовь же, Господи, что же ещё!
И тянет руку, чтобы тихонько коснуться того, второго.
А второй из нас лежит и думает о том, что любовь - это смерть, это смерть…
Второй шевелит пальцами ног под одеялом и чувствует себя богомолом. И закрывает глаза, чтобы отделить свою собственную темноту от темноты общей, и видит изнутри только красное и овальное, красное и круглое, красное и пульсирующее.
И боится. И всегда знал, что так будет однажды, а боится всё равно. И тихонько отодвигается и изгибается на постели, чтобы лежащий в другом полушарии спальни не дотянулся, не коснулся, не потревожил страшного ожидания.
А над ними обоими витает любовь. Одна и та же. Та же самая, что и над всеми остальными. Над всеми, вообще!
И каждый, каждый из нас лежит, глядя в потолок или закрыв глаза, в своей персональной темноте, в колыбели из собственных предчувствий и ожиданий. И так мы лежим тихонько, как куколки богомолов, а где-то (не спрашивайте меня) ровными стопочками сложены узкие аккуратные коробочки с детскими волшебными палочками.
И на каждой написано имя и срок годности.
И почти все они просрочены. Потому что мы выросли и забыли. Выросли и забыли.
Потому что мы каждый раз уверены, что что-то понимаем друг о друге (особенно если любовь, Господи, если любовь)…
Люблю, когда и в шесть десят
Не перестанешь быть наивным.
Тогда и в гроб ложиться
Не стыдно
Мы - побочный эффект эволюции,
Неудавшийся эксперимент.
С нас взимаются контрибуции:
Нашу жизнь победила смерть.
Почему - то в долгу неоправданном
Перед тем, кто нас там создал,
Захватил, победу отпраздновал,
Уничтожил, завоевал.
Мы, захлебываясь болезнями,
Верим в глупости из чудес.
С нас срезаются годы лезвием
Вместе с молодостью и без.
Только старость с особой грацией
По эклиптике движется вслед
Неизбежной нейтрализации -
Вот он был человек и нет.
Черепную коробку твердую
Мозгом мягким наполнили всю,
Обтянули глазастой мордою,
Что, стоишь на ногах? Стою…
Подневольные землежители
Напридумали рай и ад.
Ну и кто же он? Покажите мне,
Не читая его трактат.
Жизнерадостные, капризные,
Жалко вас, мне нас очень жаль…
Жизнь, наполненная сюрпризами -
Бесконечная магистраль.
Люди - это добрые поступки прежде всего, а не слово.
Прежде чем проверять кого-то на «Вшивость» подумайте, а так ли чиста Ваша совесть …
Для особо мерзких, мы особо дерзкие !!!
Бывают ли идеальные люди?
Бывают. Идеальные люди - это лысые люди, это я вам как любитель фотошопа говорю…)))
… все чаще сравниваю людей с дверьми. Знакомишься с кем-нибудь и видишь симпатичную дверцу с золотым номерком в завитушках, ручка камнями украшена. Толкнешь, а за ней крошечная комната три на два. Поговорил с человеком пять минут и чувствуешь, как тесно в его обществе, как скучно среди полочек с цветочными горшками и плюшевых медведей. А бывает наоборот - откроешь обшарпанную дверь, а там вселенная: кометы, планеты, млечный путь… Но таких мало. Обычно за дверью либо коридор - узкий и длинный, либо стена. Сколько в нее не стучи - ничего кроме глухой кирпичной кладки не увидишь…