* * *
Я уже не боюсь, что чего-то могу не успеть.
Всё спокойней читаются даты, события, лица.
Никогда не хотел, чтоб меня узнавали в толпе,
Потому что толпа - для того, чтобы в ней раствориться.
Пусть заметят меня - по причёске, по чёткам в руках.
Я оставлю свой след, как в реке - отложения ила.
Пусть запомнят меня - словно гулкое эхо в горах,
Только пусть не узнают, и спросят: «А что это было?»
Раствориться в толпе - не такой уж печальный финал.
Много лучше, чем пробовать выйти в закрытые двери.
Мне недавно кричали во след: «Ты - поэт! Я узнал!»
Я ответил: «Узнал? Ты действительно в этом уверен?..»
Я не прячу лицо. Не коплю урожаи в саду.
Не воюю на сайтах за авторство текстов и песен.
Я - случайный прохожий, идущий у всех на виду,
И вот этим как раз я сильнее всего интересен.
3.08.2017.
Нервный дурачек, счастливый гений,
Я пишу очередной автопортрет
Мне плевать на разночинность мнений
Самолюбия как такового, нет.
Хвалят по одной, ругают дружно
Те, кто творчество мое успел постичь
Для меня гордыня, в общем, чужда
Я не жду от вас в свой адрес спич.
Под аккорды «черного афганца»
Что купил в Рив Гоше за углом
Буду корчить скромного засранца
Мне сегодня быть великим - влом…
Поэт по лире вдохновенной
Рукой рассеянной бряцал.
Он пел - а хладный и надменный
Кругом народ непосвященный
Ему бессмысленно внимал.
И толковала чернь тупая:
«Зачем так звучно он поёт?
Напрасно ухо поражая,
К какой он цели нас ведёт?
О чём бренчит? чему нас учит?
Зачем сердца волнует, мучит,
Как своенравный чародей?
Как ветер, песнь его свободна,
Зато как ветер и бесплодна:
Какая польза нам от ней?»
Поэт
Молчи, бессмысленный народ,
Подёнщик, раб нужды, забот!
Несносен мне твой ропот дерзкий,
Ты червь земли, не сын небес;
Тебе бы пользы всё - на вес
Кумир ты ценишь Бельведерский.
Ты пользы, пользы в нём не зришь.
Но мрамор сей ведь бог!.. так что же?
Печной горшок тебе дороже:
Ты пищу в нём себе варишь.
Чернь
Нет, если ты небес избранник,
Свой дар, божественный посланник,
Во благо нам употребляй:
Сердца собратьев исправляй.
Мы малодушны, мы коварны,
Бесстыдны, злы, неблагодарны;
Мы сердцем хладные скопцы,
Клеветники, рабы, глупцы;
Гнездятся клубом в нас пороки.
Ты можешь, ближнего любя,
Давать нам смелые уроки,
А мы послушаем тебя.
Поэт
Подите прочь - какое дело
Поэту мирному до вас!
В разврате каменейте смело,
Не оживит вас лиры глас!
Душе противны вы, как гробы.
Для вашей глупости и злобы
Имели вы до сей поры
Бичи, темницы, топоры; -
Довольно с вас, рабов безумных!
Во градах ваших с улиц шумных
Сметают сор, - полезный труд! -
Но, позабыв своё служенье,
Алтарь и жертвоприношенье,
Жрецы ль у вас метлу берут?
Не для житейского волненья,
Не для корысти, не для битв,
Мы рождены для вдохновенья,
Для звуков сладких и молитв.
1828 год
1) Прочь, непосвященные (лат.)