Не бывает таких, не бывает:
Милых, нежных, с красивой душой.
Я, так думал… Теперь сердце тает.
Не пойму, что случилось со мной?
Ты, как сон, как безумная сладость,
Но спокойная словно мечта.
Как в цветах распустившая радость.
Всё ж бывает такой красота.
Да, бывает, я понял, бывает…
Так чудесен, прекрасен твой лик.
А, душа моя, будто летает,
Разнося счастья радости крик.
И в ночи, там где звёзды сияют,
Мы бродили с тобой под луной…
Я не знал, что глаза опьяняют
И чаруют своей красотой.
Весенняя грусть за окном, перезвоном,
С листвою шумящей стучит по стеклу.
И, как-то нелепо стекающим стоном,
Срывается в низ в ту бездонную тьму.
Случайно заденет холодным касаньем
Щеку… и слетая, напомнит о том,
Что в небе лишь тучи, невидно мерцанья
Тех звёзд и что лучше гулять под зонтом.
И тысяча, нет, миллионы дождинок,
Так дружно, нелепо, омоют поля.
Да так, что в грязи вновь намокнет ботинок
И нежной листвой зашумят тополя.
Весенняя грусть, ну, а где же улыбка
Лучей серебристых и звёздных огней,
Лишь слышно, играет, по взрослому скрипка,
А дождь барабанит сильней, всё сильней.
Стих посвящённый в память о хорошем человеке.
Мне больно, нет тебя и нет,
И тишина мне душу гложет…
Что даже свет, лучистый свет,
Забыть утрату не поможет.
Но только я одно молю,
Услышь Господь моё признанье…
Ей передай, её люблю
И помню каждое дыханье.
И за слезой стечёт слеза,
И грусть, как гость в ночи стучится…
Глаза, смотрю в твои глаза, -
На фото… Ночь… И мне не спится.
Мне больно, нет тебя и нет,
И тишина мне душу гложет…
Что даже свет, лучистый свет,
Забыть утрату не поможет.
Затишье. Ночь. Я выйду в поле,
Неся туда дурную весть…
Как человек живя на воле,
Теряет разум свой и честь.
И упиваясь в винных барах,
Последний грош оставит вновь…
Сгорает жизнь, как на пожарах
И жжёт отравленная кровь.
И на лице его осадок
Разгульной жизни, жалкий стон,
Он многим стал, - противен, гадок,
А дом его, - вокзал, перрон.
И, мысль, томящая от жажды
Несёт его дорогой вдаль,
Где боль размажет его дважды,
Ну, а прохожий скажет: «Жаль.»
И над холмом не будет людно,
Лишь только дождь слезу прольёт,
Ведь человек порой, как судно, -
На дно по глупости идёт.
Сегодня дождь, сегодня лужи,
Сегодня ветер за окном,
А лист опавший в каплях кружит
И я, гуляю под зонтом.
Да босиком, да шлёп ногами,
Как в детстве топая вперёд,
А где-то там, за облаками
Тоскливо солнышко встаёт.
И утро с сонными домами,
Как-будто дышит и поёт.
А дождь шагая над полями,
Куда-то вдаль меня ведёт.
Туда, где нежные рассветы,
Где в каплях видится мечта,
И, как на крыльях там сонеты,
Напомнят, что есть красота.
Природы, дивное творенье, -
Леса, поля, весь мир земной…
И я, тону, от умиленья,
Любуясь нежной красотой.
Сквозь шёпот листвы вновь мелодия эхом
Дразнила прохожих идущих домой,
Сливаясь в едино с чарующим смехом,
Летящим, как ветер, под полной луной.
И, будто бы в танце, я буду кружится,
В глазах утопая от нежной любви,
Позволь лишь одно, - мне тобой насладится
И слышать слова золотые твои.
И руки к рукам, будто крылья, взлетая,
В мечте мы единой сольёмся на век,
Как та, - лебединая, верная стая,
Сливается в небе у тех старых рек.
И губы к губам, сладость душ разбавляя,
Ворвётся любовь тихо в наши сердца,
Теплом и уютом судьбу наполняя
И будто бы шепчет: «Вдвоём, до конца!»
Мне снился дождь, мне снилось лето
И в каплях нежного рассвета…
Мне снишься ты, - моя мечта, -
Души тепло и красота.
И если спросят, что такого?!
В ней нет по истине святого,
Чтоб так в тиши ночами ждать,
Стоять в окне, любить, мечтать.
Я промолчу… к чему всё это,
Любовь ведь счастье для поэта…
Как тот клубок, что в злате нить,
Где есть свой путь, - мечтать и жить.
Мне снился дождь и в каплях света,
Мне снилась ты, мне снилось лето…
Где в строчках нежности, в стихах,
Тебя носил я на руках.
Ошибки в жизни порой кажутся точкой, но это всего лишь незаконченная запятая, дающая нам право на исправления, чтобы жить дальше.
Не завидуй, - достигай…
Не убегай, - а борись…
Если сильный, - помогай…
Если слабый, то держись.
Помни, всё в твоих руках.
Высказанная вслух банальность вызывает непременный сарказм.
Но ведь жизнь КАЖДОГО из нас сложена из ежесекундных банальностей. Что скажете, господа Оригиналы?
Любовь и музыка едины,
Полёт души и мыслей свет,
Где всё в руках твоих… картины,
А в них прочитанный сюжет.
Там листья кружат словно птицы,
Летят, как парус под луной,
Я знаю вновь мне будет сниться
Тот образ с дивной красотой.
И ноты ветер разметает,
Как дворник, мёртвую листву…
А в небе облачко гуляет,
Закрыв собою синеву.
И ты представишь на минуту,
Что он ведь рядом, он с тобой…
Одним касаньем снимет смуту,
Своей волшебною рукой.
И в отражениях зеркальных
Весь мир проснётся, оживёт…
Не будет больше слов печальных,
Лишь только музыки полёт.
Ты снизошла поднявшая с постели,
Твой нежный взгляд меня боготворил
И в красках дивных старой акварели,
Я образ твой рисуя оживил.
Помады красной блеск манил чаруя
Прохожих… всех, - идущих по домам.
А солнца луч наигранно танцуя
Спешил прижаться сладостно к устам.
И от любви потерянный мальчишка
Пытался о тебе стихи писать
В кафе напротив, прикрываясь книжкой,
Он научился искренно мечтать.
Да что мечтать, он даже брал уроки
У скрипача, у старой мостовой…
И к музыке вставлял свои он строки,
Написанные любящей душой.
Вот ночь, вот день, вот ты и я
И в каплях нежного дождя
Манящий шёпот, губ услада…
И поцелуй… бокал вина,
Ты мной была в ту ночь пьяна,
Под шум листвы ночного сада.
А дождь идёт, стучит, скользят
По телу руки, счастья взгляд…
Летишь, как пленница отрады…
И блеск в глазах от фонарей,
Там дождь и тысяча огней
И мимолётные преграды.
Как будто всё не явь, а сон
Слова и дождь вновь в унисон,
Летят, как птицы, душу грея…
А сердце бешено стучит,
Да так, что кажется, кричит:
-«Колдунья ты моя и фея.»
А может это просто дрожь,
Иль та слеза, что душу гложет…
Стоит калека…- кто поможет?
Но слышно столько: «Фу, не трожь.»
А он, с протянутой рукой,
Молитву «Отче наш» читая
И глаз своих не поднимая
Всё ждёт, когда придёт покой.
Лет тридцать пять, но весь седой,
В лохмотьях, лишь медаль сияет,
А кто такой, ни кто не знает…-
Его, с протянутой рукой.
А он стоит, как-будто пьян,
На исхудавших скулах шрамы,
Той жизни прошлой боль и драмы,
Калека, - вот его изъян.
Изьян судьбы, той жизни след…
Война, в осколках его тело
А вы вот так, а вам то дело,
Когда несёте в спину бред???
А может это просто дрожь,
Иль та слеза, что душу гложет…
Стоит калека…- кто поможет?
Но слышно столько: «Фу, не трожь.»
Лучшая цитата та - что прожита жизнью, а не услышанная с чужих уст.