Покуда грифель на бумаге серым телом
Рисует облик влипших в нёбо важных слов
Внутри чуть медленнее крошится остов.
Услышав хруст — присядь за стол и между делом
Испорти гладь у заготовленных листов
Витками букв, что не дойдут до адресата.
Вмещай на площадь белоснежного квадрата
Потоки мыслей с ароматом адской боли,
По клеткам разносящих дрожь внутри.
Но я прошу тебя, пожалуйста, не ври,
Меняя спектр эмоций. Ведь доколе
Слова во власти нескончаемых замен
Не будет просветлений, перемен,
Продолжит множить хруст остов души.
Готов? — Садись за стол и напиши…
Мчится поезд Кишиневский.
Красной краской облит он.
Где-то ржавый
Где-то новый,
Но все равно он мой.
В нем я рос.
Помню я как в школу мчался,
Как щас в институ спешил,
А вот уже и на работу,
Тут знакомился я со всеми
И теперь шофер мой друг…
Помнит этот поезд все…