Строчу я строки пулемётом
Ямб в рифму надо склеить мне,
Да, но сомненья гложут что-то
Ведь скорострельность не в цене
Вдруг не понравится…
жене.
Я к памятнику Пушкина подпитым
Приполз, чтобы просветить его слегка:
- А знаешь, брат, сколь по Руси пиитов?
Раз в тыщу больше, чем в твои века!
И Пушкин так ответил мне на это,
Скрививши эфиопское чело:
- Успел я помереть до интернета.
Ну, что тут будешь делать?
Повезло!
Читатели, простите многословных, не ведают они, что в мир творят.
Простите за центонов поголовье, жующее обилие цитат.
Чем дальше в лес, тем меньше ипотека, роднее тёща, веселее враг,
Так и они стихами метят в небо, но попадают ямбами в овраг.
Они ведь не шальные дети клавы - стучать по буквам абы да кабы.
Для веры, для любви, для дяди Славы ночей не спят пегасовы рабы.
И кормят это дивное отродье отборным словом, синтаксис блюдут,
Но лошадь попасётся в огороде и тут же исчезает в пустоту.
Так и сидят, из пальца выгребая чужих находок хрупкое литьё,
И пишут о Муму, о Герде с Каем сто первое предание своё.
Перелицуют и перелопатят литературу вдоль и поперёк,
У Пастернака вырежут на платье, у Бродского две строчки на сапог.
И вот уже одеты и обуты - не отделить половы от зерна,
Котлет от мух, песок от каракурта, да и зачем, с какого нам рожна?
Бросать себя под танк, на амбразуры, кричать про короля: «Он неглиже!»?
У нас самих такой макулатуры накоплено с полтонны на ЖЖ.
Пиитское собранье неразменно
На тысячу житейских мелочей,
Жалейте многословных… незабвенных!
Любите их, лелейте и…
ваще…)