Ну как обьяснить бабкам у подьезда, что не я «ветреная»…Я просто боюсь спать одна…
Судить имеет право, только БОГ…
Он создал нас, ему и разбираться.
Великодушен, по отечески, он строг…
И лишь ему мы можем доверяться.
ОН все простит, не даром ОТЧЕ НАШ…
И даст нам испытания по силе.
Терпения и мудрости запас…
И чтоб друг друга, все же, мы любили.
Чтоб не желали, мы, друг другу бед.
Чтоб зависть нам глаза не застилала.
Чтоб за деяния, всегда, несли ответ…
Чтоб в трудный час молитва помогала.
Судить имеет право только БОГ…
Да не суди - судимым ты не будешь
Сидят бабуськи у подъездов… им волю дай - они б там жили… Всё знают, помнят, рассуждают, костей три тонны перемыли, да только об одном забыли: «Когда молоденькими были… бабусь подобных не любили!»
Чем старше становишься, тем больше пофигу становиться, что о тебе скажут и подумают.
Брайан открыл для себя одну из главных истин маленьких городов: большинством секретов - на самом деле всеми более или менее важными секретами - нельзя делиться ни с кем.
Сердце - заковать в броню
Под названьем пофигизм,
Пусть несут себе фигню,
Осуждая чью-то жизнь,
Коль своя не задалась -
На чужую выльют грязь.
Только с ними ты не спорь,
Положи на всё прибор,
Всех пошли куда подальше,
Пусть шагают дружным маршем,
Прям на хутор, блин, итить!
Пёстрых бабочек ловить!
О твоих достоинствах и недостатках, может судить лишь тот, кому ты дорог.
Прежде чем осуждать кого-то за «тихий омут» и «чертей», вспомните, знакомо ли всё Ваше окружение с обитателями лично Вашего водоёма… Нет? тогда незамедлительно начинайте правое дело - знакомьте! знакомьте! и нашатыря! нашатыря!
Если болезненный человек съест вишню, а назавтра сляжет с простудой, ему непременно скажут в утешение, что он сам во всем виноват.
Я тебя не долюбил,
Я тебя не доглядел,
Всех цветов не подарил,
Всех хитов не перепел,
Всех друзей не одолел.
Грош цена такой любви,
Что зависит от других -
От назойливой родни,
От подружек болтовни,
От друзей, с утра дурных.
Как теперь прикажешь жить,
Каждый день себя казня?
Не забыть, не разлюбить
Мне никак тебя нельзя.
Сто раз я тебя проклинал,
Вином глушил эту боль,
Сто раз я других обнимал,
Но разве же это любовь?
Дом, в котором мы живём -
Шесть подъездов, сто окон,
Как крикливым вороньем,
Весь наполненный враньем,
Мстил за то, что мы вдвоём!
Мстил за то, что быт заел,
Мстил за то, что стыд пропил.
Он сумел нас разлучить -
Я тебя не доглядел!
Я тебя не долюбил…