Так вышло, так просто совпало-
Сошлись две дороги в точку.
Тогда мне казалось- начало,
Сейчас- в никуда эти строчки.
Нам выпало друг для друга
Быть ветром и якорями-
Тогда без тебя была мука,
Сейчас- это просто память.
И сердце мое не плачет-
Теперь я имею знание…
Когда желают удачи- это всегда к прощанию
и каждое утро - войны
за радость под этим небом.
он знает - мне больно. больно,
практически ежедневно.
я знаю, что не останусь
(я думаю раз за разом);
но мир предлагает танец,
и странно ему отказывать.
нам вместе бывает весело
и - надо же! - интересно.
мы знаем, какое месиво
у каждого вместо сердца,
с какой мы вернулись бойни,
насколько самонадеянно
всё это назвать любовью.
молчащий по три недели,
он редко бывает нежен,
он сам - со своей историей, -
но держит.
меня - он - держит
по чёртову
эту
сторону.
Давай дружить, серьезно так, по взрослому-
с походами в кино, созвонами, участием…
Не истерить по будущему, не вздыхать по прошлому
делиться болью и, как по соседски, счастьем.
При встрече обнимашки и ни капли пошлого…
Давай я напишу тебе «Есть не напиться повод)»
И ты примчишься на горячий кофе с тортом.
А если вдруг поймешь- уже не глуп, не молод,
откроешь мне однажды дверь. Я:"Дядя, кто ты?)"
И мысли мрачные отступят, и покинут город.
Давай дружить, как мы дружить, увы, не сможем.
Не претендую на звание «лучше всех»,
Мне бы хотелось быть чуточку нужнее.
Стыдно просить… как будто прошу на снег,
Стоя в сугробе, который сомкнулся на шее…
И на ресницах иней, и в волосах ледок-
Вся эта нужность чужая меня морозит.
«Ты мне нужна» легко повторить, дружок?
Сложно, конечно. Никто и не попросит…
Смотри, вот четыре стихии: любовь-земля, любовь-вода, любовь-огонь и любовь-воздух…
Есть пятая- любовь-металл, но она к нам придет нескоро… возможно, поздно.
Теперь угадай: все вокруг невесомо… и двигаться трудно и хочется глубже,
И хочется полные легкие- захлебнуться, но выжить, и снова нырять. Ну же!
Конечно, любовь-вода. А так? На ощупь прозрачна, на вид ароматна, а запах на вкус сладкий…
И жить без нее, словно в миг стать ненужным, бессмысленным, мертвым, жалким.
Дышали, было. Любовь-воздух. Напомню недавнее- шоковой болью по телу стекает стихия
И просишь ее довести до агонии, испепелить, выжечь на сердце родное имя…
Любовь-огонь. Всегда. Теперь посмотри- она стала прочной, незыблемой, фундаментальной-
Опорой, когда-то забвением станет… что же. Все будем там. А пока не печально,
Ведь под ногами и до горизонта наша любовь-земля.
Четыре стихии… мы их пережили. Ждем пятую.
Вечно твоя.
Не плачь по мне-
я счастлива вполне…
Сегодня даже счастлива вдвойне.
Не сломлена, не скормлена войне
и не подвержена какой либо вине.
Я счастлива, как рама на стене,
что обрамляет живопись Моне,
как амазонка на своем коне-
закалена в бою и рождена в огне.
Я счастлива. Подумай обо мне,
как будто я шекспировский сонет
о двух сердцах поющих при луне…
Не плачь по мне- я счастлива
и нет.
Приходи, пока еще не слишком поздно.
уже поздно, но еще не слишком… приходи.
У меня заканчивается и вода, и воздух,
и земля под ножками, и стук в груди.
Время вышло, но пока не хлопнет вечность
дверью между этим миром и не этим,
Приходи. Я расскажу тебе про ревность
и про верность…
и про все на свете.
Приходи. Врачи еще дают полшанса,
остальные пол- не велика потеря.
Время вышло быстро, в ритме вальса…
Ты придешь и дашь еще немного.
верно?
в этой белой комнате, с усмешками,
мы будем играть оба белыми…
танцуй по доске своими пешками,
пока мои становятся королевами
/я ведь играть не умею
просто мне хочется так/.
давай сразу договоримся, что мелом
закрасим все страшные чёрные клетки
и на белом поле белые белых
будут называть «друг» или «враг»…
и, может в пылу этой битвы
наши пальцы сомкнутся несмело…
опять добродушное «снова квиты…»
и в сторону метнутся две пары глаз…
игра идеальна для двух ненормальных,
/и мы идеальны в этом сейчас/
зато в ней мошенничать нечем…
расставляй…
пусть в часах хрустальных
отражается белый вечер…
Занимаешь собой пол мира, затем весь мир,
а потом… остаешься один в этом мире себя.
Нет больше места и нет незалатанных дыр,
ты везде и нигде. И как парус без корабля
трепещешь от силы ветра, но не плывешь…
И помнишь, что каждое «я не покину тебя»
пожалуй, самая трогательная ложь.
И в стихах меньше ровных дорог и реальных тем,
словно кости игральные, брошенные на стол,
выпадает порядок слов… да и нет проблем-
каждый что-то свое в этих строчках нашел.
Распускаешь над миром своим белое крыло,
но полету не быть, когда выбор- десяток зол
и пока, так уж вышло, крыло у тебя одно.
Что вспомнить из детства брусничного моего?
Что передать тебе в виде наследственной притчи?
У меня был собакен или это я была у него…
Ну, не важно, дело вполне ведь себе обычное.
Пес носил имя Дик, я настаиваю, не кличку,
Имел бы и паспорт, но жизнь не балУет дворнягу.
Я любила его, это даже вошло в привычку-
Знать, что есть верный друг, что утешит меня беднягу.
Сколько выслушал пес и не высказал недовольства,
Что не вынесет даже дневник под пуховой подушкой.
Я жалела его, разбавляла мяском довольство
Из тарелки тайком. Чем не супер была подружка?
Шли года, подрастала я, он становился старше.
Не старее, нет-нет, не застала его я старость-
Я уехала из зимы в край богаче, по своему краше.
А любовь к собакам на севере с Диком осталась…
А морали тут нет, стало быть эта притча с браком.
Или есть? Мы наверное все для кого-то, как эта собака.
Вот дом, который построил Джек…
А что из себя строишь Ты?
В том доме живет один человек,
Строгающий мне кресты…
И я хороню одного за другим,
Стройненько, точно в ряд…
Тех, что хотели бы стать Им,
Тем Самым… Но… не вариант…
Вот дом, который построил Джек,
Напотрошив вволю шлюх.
В нем отделяют душевных калек
От бездушных людей-мух…
Я в этом доме рискую не пить
Шампанское просто так…
Тут меня учат верить и слыть
Кошкой среди собак…
Вот дом, который построил Джек
На куш, что сорвал в «очко»…
Всё в этом доме оттенка black.
Вот он стоит торчком
Среди рядов похороненных мной,
Тех, что хотели быть Тем…
Я повторяюсь? Прости, мой герой
Из сложных типичных схем…
Застегнута на все пуговицы.
Извиняйте, настроенька такая…
Придумай меня другой и поверь в такую.
Я в этой борьбе словно муха, залипшая в меде.
Встаю и варю тебе кофе, люблю, целую,
Но будто все кончено, будто конец породе…
В каждом движении жестокая необратимость.
Придумай меня здоровой, придумай красивой.
Сегодня мне пустота черно-белая снилась,
Но будто мне самое место там. Страшно, милый…
Придумай меня на годы, на десятилетия.
Продли мое рядом с собой всегда присутствие…
Варю тебе утром кофе… на самом деле я Шепчу в него для тебя добрые напутствия…
ускользает рассвет, между пальцев лучи
нарезают лицо на смешные полоски…
не смотри сквозь меня и, прошу, не молчи.
день итак обещает быть серым и плоским…
выбирать тишину из разряда «трагизм»
нам опасно и как-то совсем неуместно
не в тебе моя смерть, не во мне твоя жизнь,
но во мне наше все и ему стало тесно…
посмотри мне в глаза, где-то там, в глубине,
в чем не раз неосознанно признавалась-
я так сильно боялась отдать тебя тьме,
что сама в ней нечаянно
потерялась…
Если введут четырехдневную рабочую неделю, то боюсь, что наш народ будет раздавлен индексом счастья. Пятница отдаст свою привлекательность четвергу и уверенней укрепится в звании развратницы. Не знаю как все, а я готова…)