Ну как ты без нее живешь?
Я знаю как… ужасно скучно,
Тоскливо на душе, лишь дождь
Стучит в окно… закрыли тучи
Свет солнца яркий… помнишь дни,
Когда друг друга вы любили…
Сейчас она не позвонит,
Как с дрожью в голосе звонила…
Помнишь?
Ее шальные sms,
Признания в любви, сквозь слезы,
Другую выбрал и исчез,
Потом вернулся, только поздно…
Ее забыть уже нельзя,
Сейчас ты понял, что ошибся,
Вы с нею даже не друзья,
Она тебе все чаще снится…
Не бережем свою любовь,
А потерявши, горько плачем,
Ее любовь вернуть готов,
Неразрешимая задача
Поверить в твои чувства вновь,
Самой зажечь любовь былую,
Моя вчерашняя любовь,
Я лишь во сне тебя целую…
- Да, привет…
- Ты можешь сейчас говорить?
- Нет. Я тебе сама перезвоню.
Впервые, за многие месяцы она не перезвонила. Ни в этот вечер, ни в следующий… Конечно, я всё понял. Не перезванивал, и не доставал расспросами. Я знал её. Она уже не уйдет от него, и тем более, не будет ему изменять. У тебя может быть много женщин. Но навсегда запомнишь ты только одну-двух из них. Тех, которые были тебе верны. Но поймешь ты это только тогда, когда они от тебя уйдут. Это только мужчины возвращаются. Женщины уходят навсегда.
Как мир меняется, и все сейчас вверх дном.
Все в жизни поменялись вдруг ролями.
Мужчины! Я прошу Вас об одном!
Не будьте бабами, а будьте МУЖИКАМИ!!!
От того насколько близок вам человек можно понять по тому, насколько тщательно вы к его приходу наводите порядок в квартире.
Пришло письмо - длинное, путанное, полное недоумения и растерянности: «За что он меня так???». Целиком его приводить не буду, потому что смысл сводится к одной фразе: «Я его люблю, а он об меня всю жизнь ноги вытирал, а теперь и вовсе меня бросил, помогите сохранить семью!». Но что сохранять? Брак был гражданский, незарегистрированный. Имущество раздельное. Он уехал в другой город и вовсе не стремится к общению - не звонит, не пишет, не приезжает. А так хочется вернуться туда, в конфетно-букетный период, где было все: слезы, розы и мимозы, пылкие признания и безумные ночи! Но теперь он переживает этот период с другой женщиной, а семья… да была ли она? Или имела место лишь Мечта о Семье? Но женщина никого не слышит. Она повторяет, как заклинание: «Я не готова его отпустить. Я хочу сохранить семью».
И тут, как по заказу, мне прислали материал. Это своеобразный дайджест, который автор собрал из разных источников.
Древняя индейская мудрость гласит: ЛОШАДЬ СДОХЛА - СЛЕЗЬ!
В реальности же мы не хотим поверить в ее смерть - и забываем, что дважды нельзя войти в одну реку. Что мы делаем с дохлой лошадью, вместо того, чтобы оставить ее в покое?
Мы приходим на конюшню каждый день.
Мы уговариваем ее встать по-хорошему.
Мы громогласно выясняем с ней отношения.
Мы пытаемся напоить ее водой.
Мы приглашаем ей лучшего ветеринара.
Мы приносим ей особо душистое сено.
Мы покупаем ей золотые подковы.
Мы пытаемся поднять ее за шею.
Мы угрожаем ей каплей никотина.
Мы таскаем ее за хвост.
Мы бьем ее по крупу оглоблей.
Мы записываемся на курсы по оживлению дохлых лошадей.
Все это вместо того, чтобы пойти и найти себе другую лошадь! Не оживляйте дохлую кобылу! Дайте лошади умереть спокойно! Освободите свято место - и обязательно на этом месте появится другая лошадь. Но появится при одном условии - если вы не будете цепляться за прошлое и дадите новому чувству занять эту конюшню. Если же вы не хотите в это верить - что ж, мучайтесь. Жизнь ваша - и выбор ваш.
Все это было бы очень печально, если бы не было настолько мудро устроено природой".
Как часто и как долго Вы мучаете дохлых лощадей?)))
Взяла эту замечательную мудрость в контактах у Харальд Твердослав Чермных.
А это ещё дополнение о бедной лошади.
Казалось бы все ясно, но:
…мы уговариваем себя, что есть еще надежда.
…мы бьем лошадь сильнее.
…мы говорим ‘Мы всегда так скакали'.
…мы организовываем мероприятие по оживлению дохлых лошадей.
…мы объясняем, что наша дохлая лошадь гораздо ‘лучше, быстрее и дешевле'.
…мы организовываем сравнение различных дохлых лошадей.
…мы сидим возле лошади и уговариваем ее не быть дохлой.
…мы покупаем средства, которые помогают скакать быстрее на дохлых лошадях.
…мы изменяем критерии опознавания дохлых лошадей.
…мы посещаем другие места, чтобы посмотреть, как там скачут на дохлых лошадях.
…мы собираем коллег, чтобы дохлую лошадь проанализировать.
…мы стаскиваем дохлых лошадей, в надежде, что вместе они будут скакать быстрее.
…мы нанимаем специалистов по дохлым лошадям.
И ещё, это уже из обсуждения этой темы:
«А всего-то надо
…пойти на кладбище лошадей и заказать место
…назначить дату погребения
…подготовить лошадь к этому событию
…подготовить необходимые весЩи
…заказать красивый лошадинный гроб
…пригласить друзей и коллег на торжественное прощание с дохлой лошадью
…а там потом еще можно ходить на могилу… ставить памятники…
Последняя строчка привела меня к невеселым размышлениям. Ведь многие даже после похорон почившей Мечты вместо того, чтобы жить, пробовать, стремиться к новой Мечте, сидят среди засушенных цветов на тихой могиле и сами уже выглядят элементом кладбищенского дизайна, памятником несостоявшейся Мечте…
Написать тебе? Но о чем? Ты ведь прекрасно знаешь, что я не умею просто и красиво писать об обычных вещах. Только надрывно, болезненно. Мой внутренний мир пуст и черен как сажа - оттуда ничего красочного не выходит. Только серая, тягучая безнадежность.
Я не могу писать о прошлом. Когда я это делаю, то чувствую себя старой сломанной куклой, которой выкручивает суставы малолетний бездельник. Все глаголы неожиданно пропадают и остается только странная, ржавая струна, тренькающая на одной унылой ноте: боль-но, боль-но, боль-но…
Нет, конечно, со временем эта боль становится повсеместной, постоянной, как зубная. С ней срастаешься, приучаешься жить с ней как с чем-то нормальным. И она больше не сводит с ума. От нее больше не хочется лезть на стену, писать грустные стихи, так пугающие маму и изображать из себя Электроника, который ничего не чувствует и никогда не плачет.
Знаешь, я никогда не требовала в своей жизни присутствия другого человека - любой человек, подошедший слишком близко, всегда воспринимался мной как досадное недоразумение, помеха, аномалия, соринка в моем безупречном глазу, в конце-концов… Потому что состояние одиночества для меня нормально. Оно заложено в меня природой. Я не считаю его неестественным. Да-да, бывают еще на свете люди с таким вот психологическим уродством. Такие как я выживают на необитаемых островах и не только не сходят с ума - они даже не сбиваются с мысли. Было бы что пожрать! А поболтать и с собой можно, если уж очень захочется.
Я не умею говорить о настоящем. Как-то это вымученно получается. Даже самые веселые моменты приобретают оттенок легкой меланхолии. Моменты душевного подъема сменяются какой-то серостью, депрессивностью, ниочемностью…
Я люблю летное поле. Аэродромы. Готова гулять часами, смотреть часами. Как легко и красиво приземляются самолеты, как устало и тяжело карабкается в небо старый, огромный, потрепанный борт «Трансаэро». Как ползет на свою стоянку «ЭйрСатана». Как серое самолетное пузо проносится прямо над твоей головой, и ветер уносит твою шапку…
Я не умею писать о других людях. В моих текстах счастливые люди выглядят не так уж счастливо. Даже вон та парочка, что зябко жмется друг к другу на лавочке в парке - он обнимает ее, а сам провожает взглядом каждую мимо проходящую юбку.
Никому, никому нельзя верить. Особенно тому, кого, как тебе кажется, ты любишь. Все они предают. Все уходят. И не оставляют тебе ничего, кроме горечи и неумения жить в одиночестве, в половину себя, в половину сердца, в половину души.
Рассказать тебе о том, как умирают близкие, родные, незаменимые? О чувстве неизбежности, неизменности, неизбывности? О понимании и отрицании этого факта? О пяти стадиях скорби: неверии, гневе, депрессии, осознании и принятии? О чувстве глубокого вакуума, в котором ты вязнешь, как в грязи?
Рассказать о том, что делает нас человечнее? Или вовсе лишает нас этого качества? Нет, вовсе не наши поступки, а наше восприятие действительности. «Я воспринимаю это так - поэтому я чувствую то - потому я делаю это.» Не иначе. «Я воспринимаю мир как огромную тарелку супа, поэтому я чувствую себя рыбой и всплываю кверху брюхом.» «Нет ничего хуже, чем быть жестоким к своим близким, но ко мне были жестоки, я чувствовал боль и хочу, чтобы они ее тоже почувствовали.»
А ты знаешь, что от стрельбы из классического лука пальцы стираются в кровь, как от гитарных струн? Что ночь еще более черна в лесу, в самой его глубине, когда кроны деревьев закрывают все небо? Что лошадиная шерсть пахнет молоком, а лошадиное молоко - шерстью? Что даже самое необъятное чувство измеряется временем его присутствия в нашей жизни? Что у всего самого лучшего есть конец. Черта. Рубеж. Последний предел. За которым только голые чувства: обессилие, обезножие, обескровие, обескожие.
Вот тогда не остается ничего, кроме пустоты внутри тебя. Еще одного уродства, еще одной дыры в фундаменте твоего постылого душевного мирка, который кто-то считает богатым и цельным. А на самом деле там пусто. И все, что наполняет его, тоже эфемерно: эхо чужих слов, чужих чувств, чужих поступков. Вот мы и подошли к главному уродству моей сущности: неспособности полноценно чувствовать что-либо, воспринимать мир и людей. Неспособности быть собой.
Я пуста.
И ты все еще хочешь, чтобы я писала тебе?
…каждый день пользуясь одним и тем же любимым ароматом,
непременно купишь еще какой-нибудь. недолго радуясь, поставишь на полку - не то.
а потом еще какой-нибудь. и еще какой-нибудь.
и сколько бы их не стояло в ряд, возвращаешься к одному, вы понимаете, о чем я?
Уходите вовремя домой
От себя изживших отношений,
Уходите ранним утром, тьмой,
И не ждите тщетно воскрешений.
Уходите молча, без обид,
Не сжигайте лягушачью кожу,
Даже если ненависть кипит
И вернуться хочется в прихожей.
Уходите от любимых глаз,
Если жгучий холод в них пылает,
И не реагируют на вас…
Это очень больно, но бывает.
И поймите, он не виноват!
Ну, не получилось, не заводит…
Он внутри, возможно, даже рад,
Что чужая женщина уходит.
Согласна…, что прельщают МАЧО,
Наш слабый, милый, женский пол.
НУ… хочется, а как иначе…
Чтоб МАЧО был на все готов.
Чтобы не только лоск. прикиды
И стрижка «бомба» - от кутюр
Не только, скажем, внешним видом.
И скудностью своих натур…
А так, чтоб близкий был по духу,
Чтобы любил, ну, как никто.
Чтобы будил, целую в ухо.
И чтоб душа - не решето!
Чтоб дом, очаг нам обеспечил.
И чтоб с желаньем приходил.
Вот тут -то и сказать, уместно
МЫ вдвое больше отдадим…
С обжигающим первым глотком коньяка или виски,
вдруг отвергнет сознание, всё, что так дорого нам…
Ты шагнёшь за порог - мой любимый, родной, самый близкий…
Что ты хочешь найти, объясни? Разве лучшее там,
где нас нет… Где шальные закаты и ночи фальшивы?
Где горчат послевкусия лживого утра и дня?
Я тебя не держу… Я хочу тебя видеть счастливым…
только вряд ли ты станешь счастливым теперь без меня…
Ты, похоже, из другого мира,
я таких вовеки не встречал.
Говорят:"Не создавай кумира."
но как быть, ведь я уже создал.
На тебя готов всю жизнь молиться
и носить всё время на руках,
ты моя прекрасная жар-птица,
мне журавль не нужен в облаках.
Ты алмаз, которых нет в природе,
что рискуя я ношу с собой.
И я с этим счастьем на свободе?))
Сам себе не верю я порой.
Берегу от всех я счастье это
и тебе не смог о нём сказать,
потому пытаюсь быть поэтом,
чтоб его хотя бы описать.
В этот вечер я не буду больше говорить
Унесу тебя в страну желаний…
Как же я хочу тебя любить
Так не будет между нами расстояний…
Мокрый снег пускай стучит в окно
И луна пусть смотрит в занавески…
И умом понять всё это не дано
Блик свечи, как королевские подвески…
И не будем больше вспоминать
Дня прошедшего печальные заботы…
Только будут тихо напевать
Для любви оставленные ноты…
Чтобы душу твою не сгубили,
Чтоб себя наконец то найти,
Чтоб тебя навсегда позабыли,
Иногда нужно просто уйти.
Утверждение, что невозможно всю жизнь любить одну и ту же женщину, так же неразумно, как и считать, что известному скрипачу для исполнения разных песен нужны совершенно разные скрипки.
Женщины любят настойчивость. Захотел увидеться - приехал. И не любят, когда спрашивают: а можно, а когда, а почему?