Вот так вот идёт обычный человек…
и совсем не подозревает, что он смысл чьей-то жизни…
Почему мы становимся такими несчастными?
- Мы влюбляемся… любим… Но, по какой-то причине, люди, которых мы любим, забывают любить нас в ответ.
В каждой женщине есть загадка, но не каждый мужчина сможет подобрать к ней ключик!
Не «чем меньше девушку мы любим, тем больше нравимся мы ей», а «чем
меньше девушку вы любите, тем больше у нее других мужчин». Запомни это,
блядь, и не путай
Серьезный парень любит ту девушку, от которой трудно добиться любви???
Наш первый шаг был к койке. Мы просто изголодались: он - по мне, я - по сексу. Какая гармония!))
Мужчина может надеть что хочет - он все равно останется всего - лишь аксессуаром женщины.
Странный парадокс заключается в том, что чувственный мир, окружающий мужчину, состоит из мягкости, нежности, приветливости, - словом, он живет в женском мире, тогда как женщина бьется в суровом и жестком мире мужчины.
Для мужчины нравиться - лишь средство триумфа, для женщины - это и есть триумф.
Разве можно объяснить, что такое разочарование?
Разочарование происходит в голове. Когда сердце еще помнит слова, взгляд, руки. А разум уже понимает: ложь. И слова, и взгляд. И даже руки.
И тогда голова начинает бороться с сердцем.
Как здорово, если побеждает сердце! И тебе легко, и ты счастлива.
Самое ужасное - когда побеждает разум. Тогда легко возненавидеть всех. И всё.
И приходится уговаривать себя - жизнь не так плоха. И бывает счастье. И счастливые люди. Просто - тебе не повезло. Но - обязательно повезет. В другой раз. Так устроена жизнь.
Иначе я бы не родилась.
Художник писал картину, безбожно мешая краски.
В оттенках его палитры жила молодая осень
по имени Магдалина - блудница, в слетевшей маске
невинности. Взглядом хитрым, застывшим в немом вопросе:
«Что ищешь ты здесь, безумец, в рождённом тобою мире?» -
скользила по смуглой коже, с ключицы стекая в душу.
Разлив предрассветных улиц весной становился шире,
а эти глаза, до дрожи родные, вдруг стали суше…
Бездонные, цвета ночи, с которой нельзя расстаться,
но всё-же расстаться надо - не жить же во тьме из мести?..
Натурщицу звали… Впрочем, неважно. В свои семнадцать
она убивала взглядом и он был убит на месте.
Она приходила рано (студентка - до первой пары,
быть может, минут за сорок), и дробь каблуков сливалась
с журчанием трёх фонтанов. Садилась, накинув старый
платок. И чуть слышный шорох страниц (а она читала,
пока он готовил кисти), слегка разбавлял привычный
коктейль из звонков трамвая, чириканья птиц на крышах
и шелеста нежных листьев сирени. Затем, обычно,
спросонья, как неживая (казалось, почти не дышит),
она замирала в позе. Палитра горела охрой
и суриком. Рыжий локон, в улыбке штрихи кармина…
- Ты осень, - шептал он - осень!.. Щека становилась мокрой
от слёз. И, почти жестоко, лукавая Магдалина
смотрела с холста. Светало. На бархатно - мягких лапах
на город спускалось утро. И было почти обидно,
когда она убегала, оставив лишь тёплый запах
на старом платке. Но мудро шептал он: - Там будет видно…
* * *
Портрет был закончен в мае. Прощание было жарким,
и тело её казалось податливым, словно глина.
К себе её прижимая, под сводом подъездной арки,
ей выдохами шептал он:
- Будь проклята… Магдалина…
- Почему ты такая счастливая? Ведь твоя мечта не осуществилась. он не вернулся…
- Да просто я изменила мечту!
Наши парни такие романтики: Вместо «Доброго утра"-«Ты че еще дрыхнешь?» Вместо «почему молчишь, милая?"-«Ты че, сдохла?» Вместо «Успокойся любимая"-» Все, давай мозги не @би!!!»
Что я буду иметь за свое бескорыстие?