Нежность - это еще один ключик к сердцу другого человека. Любить и признаваться в любви глазами, улыбкой, жестами, словами - это бальзам, лекарство, исцеляющее душу не только того, кому признаются в любви, но и того, кто признаётся. Почему многие люди скупятся на слова и на проявления нежности, почему стесняются показать, как сильно любят, почему так редко и с таким трудом проявляют теплоту сердца? Это величайшая загадка, до сих пор не разгаданная. Но, наверное, многие сделали бы над собой усилие, если бы заранее представили, какое счастье испытают при этом близкий человек и они сами. Нежность - это ключик к живому сердцу другого, к сердцам друг друга, особенно в беде и испытаниях, в трудные моменты и в тяжелых ситуациях, требующих всех наших сил и взаимопонимания, чтобы выбраться из тупика.
Каждый из них совершал одни и те же ошибки. Они все бежали при каждой ссоре, роняя по пути свои несдержанные слова и клятвы. Он не сумел выделиться. Его неудачно оброненное «Я всегда буду рядом» поменяло окрас и со временем стало выглядеть пустым и нелепым. Чужим. Но моему сердцу этого было не достаточно. Оно кричало и источало кровь. Мне было больно. Мне было тяжело дышать, тяжело жить и я возвращала его снова и снова. Смотрела в глаза и прижимала к груди его руки. А потом вдруг что-то пошло ни так. Как будто внутри произошел щелчок. Что-то сломалась. Треснуло. Я больше не хотела бежать за ним, хватать его за руки и просить вернуться. Я не билась как раненная птица и не задыхалась от одиночества. Я просто открыла ему новый горизонт и захлопнула дверь в свой дом. Закрыла израненное сердце и выбросила весь его словесный хлам. Отношения должны быть надежными, сердце чистым, а рука теплой. Без этого никак. Без этого незачем.
Возможно он меня любил,
ведь продолжал ночами сниться…
и не позволил позабыть,
не соизволив появиться…
Он врал мне, что любил
иль врал, что ненавидел?
он выбрать предложил,
какая ложь мне ближе.
Он ждал меня в раю
и проклинал, что медлю,
а я, в сугробах дней,
давно сбилась со следу.
Мне подари весну -
в раю твоем ведь лето,
и все растают льды,
и я приеду.
Горел туман в лучах рассвета -
горело лето…
и в том пожаре
молча, тихо
душа горела…
смотрела я издалека
и не болело…
ведь то, что вызывало боль
уже сгорело…
Когда неведомой тропой
прибудет тот, кому доверюсь,
замолкнут грозы, стихнет шторм,
и на часах застынет время…
в тот миг, когда ему поверю.
Могу сама
могу без вас
сесть в самолет
и раствориться
в той синеве
что иногда
любой
свободной
птице
снится
Но если смог ты без меня,
и душу если ты другой доверил-
зачем стучать в мое окно,
зачем просить опять поверить…
так неуверенно стучишь,
так боязливо утверждаешь …
как будто врешь уже не мне,
как будто в смерть с судьбой играешь.
зачем пришел?
зачем стучишь?
зачем обманом покрываешь
то чудо, что нам вопреки
когда-то от судьбы досталось?
Закрою все окна и двери,
затушу в душе моей свет -
пусть теперь, в этой темной неволе,
она ответит мне
с кем, даже в полном мраке,
ей будет светло,
с кем, не взирая на холод,
станет тепло,
кто до сих пор ей снится,
что до сих пор болит,
ради кого по воле
не станет она грустить.
И у двери, на пороге,
пусть имя напишет его -
того, к кому я в дороге,
даже не зная того.
Под шум толпы, бегущей в осень,
не замечая пыль и гам,
сидело солнце в небосводе
и улыбалось над «Прощай».
И я присела на скамейку
в том парке, где который год,
играет весело шарманка -
мой оберег от всех невзгод.
…Нет более смешного слова
чем-то «Прощай», что говорим
не перед сном в предсмертном ложе,
а при любом скачке души.
Мой день так долог без тебя…
в нем грусти пуд, в нем пустота,
в нем осень, с серым взглядом луж,
рисует петли зимних стуж…
он мне сказал «Люби…»…
я улыбнулась.
он не сказал «Люблю»…
я отвернулась…
мне вслед ножи и брань летели,
и на холмах в ночи снега белели…
А я узнаю, распознаю речь.
мне безразличен лоск и никчему спесь…
пусть врет, кто врал, его дорога - бред…
я отыщу в снегах твоих слов след…
люблю тебя …
глаз твоих свет…
в моей любви лишь мы…
других там нет.