одиночество балует чужаками
так непохожими на тепло…
с привкусом меди голоса из стали
опускаются тенью на крыло…
чревоугодно и чревоприятно,
сердцепокойно кофе со льдом…
трогают душу… как неопрятно
руки не мыты, мысли- дурдом…
глупые куклы… пустые глазницы
настежь закрыты в сторону нас…
а мне всё реже есть повод ресницы
приподнимать на весь этот фарс…
Я,
Словно, в окно - дождь.
Как будто, дома,
У себя, люблю.
Чем Ты взяла меня?
А, если я, не об этом, скуча…
Ю?
Это, как пальцем, по снегу,
Писать холодные буквы.
Как будто чужие, губы.
Как будто на Вы.
Все, как будто во сне.
О Тебе и не мне…
Пишу.
Будто бы месяц, а не пятнадцать лет…
Та же осанка, голос, и даже взгляд…
Как так бывает - где мне найти ответ?
Память - лавиной бешеной - невпопад
То, что запрятано было за сто замков:
Свадебный стол, институт, сьёмных комнат тень,
Счастье недолгое, ярость и токсикоз,
«Я ухожу…" - и болью накрыло день…
Ну, а в роддом за мною приехал брат…
«Мама, ты что?» И когда ты стал так высок…
Словно две капли…
Боже мой,
как же,
как?
Ты ж никогда не видел его, сынок.
Как будто белых два крыла
У ангела сложились.
Меня покрыла седина,
А Вы не изменились.
Вы также просите форель,
Укрыть в печи фольгами,
И жаловать всю вашу лень
Красивыми стихами!
Я помню день, и ночь листал
Все томики поэтов,
Лишь Вам стихи все посвящал,
И Вы хвалили это!