Чувствуй музыку, каждый неспетый аккорд.
Растворяйся… Поддайся пульсации нового ритма.
Внемли снам, - в них паролем укрытый восход
развенчает покровы, пролившись священной молитвой.
слишком много блюза в опавших листьях,
слишком много боли в одной душе,
в передозе слов никакого смысла.
отголоски чувств не слышны уже.
заплетая грусть в красоту аккордов,
время не погасит вдали огни,
не сотрет забвение наспех годы,
разделив на «прежде» и «после» дни.
Снова рождается «самый последний» стих. В тысячный раз обещаю себе :"завязала". Я так устала из рифм паутину плести, но беспокойной душе, вероятно, все мало. Вечно ее где-то носит, мотает … И вновь рвет в лоскуты, вдохновляя на новые строки. Чем ей больнее, тем больше простора дано для вдохновений из прежних резервов … …Жестоко …
Мелодией перегоревших чувств
касается души твоя струна.
Стакан не то, чтобы на половину пуст,
скорее, не заполнен. И до дна
остался заключительный заплыв,
аккорд финальный, ля диез минор.
И тишина ночная. И обрыв.
Небесных струн прощальный перебор.
из всех немыслимых непройденных путей, что ждут альтернативой на пути, мы склонны выбирать невольно те, где терний и помех не обойти
Собраться и уходить, теряясь в закате дня,
поднявшись туманом вверх, ступая по облакам,
на вечность оставшись жить (не жить, а блуждать) в тенях,
срываться под грома смех с высоких отвесных скал…
Мой век недолог, знаю. Но молчать уже не в силах и сбивает волны шкалы к началу пройденных начал. Я безнадежна в принципах. Бесспорно, ты в чем-то прав, - я, кажется, больна -в категоричности увязла по макушку. Устала петь охрипшая струна, мечтами переполнена подушка. Твой свет - пароль к немыслимым замкам, в моих паролях нет ни кванта света. Без рифмы задыхается строка… Ариведерчи, бес. Не жду ответа.
Мне страшно, бес. Я снова взаперти,
Привыкшая к несбывшимся возможным
Иллюзиям и мыслей ассорти,
В беспечном ожидании тревожном.
Несовершенен и безумен мир,
Так беспощадно убивает время,
Так тесно во вселенной, черт возьми,
Так пусто жить наедине со всеми…
Джазовым соло в ночи растворятся строки,
Музыка стихнет, осев произвольно в душе
Импровизацией чувств, настроений и мыслей глубоких,
переплетая эмоций истерику в новый сюжет.
Нежность твоя наваждением сон мой укроет под утро и не имеет значения всё, чем мы жили. Как будто, с новой строки впечатления, с новой мелодии песня. И не имеет значения Время, пока мы вместе.
Контрольный уже не нужен. Твой свет позади тоннеля, оставшегося в тумане за тысячами шагов. В безмолвии рифмы кружат, стихи укрывая белым. Срывается время камнем, оставив развод кругов …
Это просто дождь, это просто лето отражает в лужах глаза витрин. Это просто мысли витают где-то, на свободу вырвавшись изнутри. Это просто шепот уставшей музы, пыль воображения, миражи, отголоски ветра, обрывки блюза… Это просто сон. Это просто жизнь.
мысли застряли на медленном выдохе болью, раненой птицей, утратившей верность крыла. опустошенность души, как постскриптум, невольно, мне отдаленно напомнила пепел костра…
Сливаюсь со звуком шагов твоих, тону в нарастающей тишине. Рожденный безмолвием новый стих горячим свинцом на открытый нерв. Впадаю в бескрайность твоих глубин, скрываясь от будней в немом плену. Влечет бесконечностью лабиринт и я окунаюсь в твою волну…
Представляй, как тих полночный город, В тысяче домов моё окно, За которым приоткрыты шторы, Комната освещена луной. Представляй, как я впадаю в бездну, Наполняясь рифмами дождей. Я прольюсь стихами и исчезну В наших снах. Целуй меня нежней.