Как это здорово быть независимой, успешной, красивой, молодой, умной, уверенной в себе, иметь кучу поклонников… и приходить в дом… где тебя никто не ждет…((
Решила: больше не отказываюсь от предложений на чашечку кофе… Это ж не только шанс встретить мужчину мечты, но и существенная экономия в бюджете)))
Куда мне идти?
И зачем торопится?
Сменить одиночество на суету?
А может о скалы волною разбиться?
Проснуться от страха в холодном поту?
Раскаяться? Или грешить постоянно?
Чего-то добиться обманным путем?
Не думать о нём? Соль не сыпать на рану?
Быть тёмною ночью иль красочным днем?
Вступать в разговор бесполезный, никчемный?
А может молчать мне немым мертвецом?
Сидеть на краю? Прыгнуть вниз обреченно?
Началом быть мне? А быть может концом?
Быть может не думать о том, что случиться?
И прошлое тоже, быть может, забыть?
Уйти на покой? Пеплом вмиг обратиться?
Слезу, утирая раскинуть рукой?
Оставить открытой, а может захлопнуть?
Железную дверь лабиринтов души.
И по полу громко от зависти топнуть,
Нарушив покой идеальной тиши…
Жизнь - страшная штука, от нее умирают. Я знала одного мужчину, который не пил, не курил, не катался на бубликах и соблюдал диету - и все-таки скоропостижно скончался в возрасте 98 лет …)))
Смотрят политики ролики-видики,
Хочется им поиграть.
Как оловянные, девочки-мальчики,
Горько рыдает мать.
Марионеточки, мальчики-девочки,
Гибнут на этой войне…
Не виноваты вы, каждую клеточкой,
Тем, что росли не на той земле…
«Знаете, почему конца света не произошло? Счётная палата проверила и обнаружила: средства, ассигнованные на реализацию этого мероприятия, были разворованы!».
Мы развелись, так как не сошлись во мнениях - муж считал, что у нас прекрасный брак, я была убеждена в обратном.
С возрастом начинаешь ценить людей, с которыми можно без понтов. Поэтому с годами многие хотят чаще бывать наедине с собой.
Я бываю разная… и похулиганить могу…, и в высь вознестись, да так, что всех вокруг теряю и остаюсь совсем одна. А потом становится вдруг скучно одной и спускаюсь тихонько на землю обетованную. Редко кто со мной долетал до самой верхушки.
В тот самый миг, когда мы вступаем на избранную нами
стезю, все прочие дороги
исчезают.
О, сколько раз то щедро, то лениво,
под окна осень осыпала медь,
твоё лицо туманом застелило,
сквозь пелену уже не разглядеть…
О, сколько зим крупою белоснежной,
струился снег под тихий
звон рябин, моя любовь к тебе,
как неизбежность рвалась
волною чистой из глубин…
Там, позади немало рук и глаз,
но лишь одно лицо всего дороже,
мы в этой жизни любим только раз,
а после ищем на него похожих…
(полная версия стиха #375 877, которое посчитали баяном).
Лучше быть любовницей чужого мужа, чем женой чужого любовника.))
Вколю себе два kубиkа поkоя, вмешав немного сыворотkи бл*дства… Не знаю, что получится со мною, но обещаю больше не влюбляться…
Да не ангел я, милый, что ты!
Нынче ангелы не у дел.
Нынче ангелы не в почете.
Стервой быть женский наш удел.
Мне ломали крылья - до боли.
И метлу грубо сунули в руки.
А теперь уж по собственной воле
Я на ней и летаю. От скуки.
Проношусь, хохоча, над землею…
Ведь стать ведьмой - совсем не труд!
Но надеюсь… А вдруг с тобою
Снова крылья мои отрастут?