Говорила мама дочке темной ноченькой:
«Не дружи ты дочка с одиночеством»
«Как же не дружить?- ей дочь ответила
Одиночество всегда со мной приветливо».
А ведь знаешь мам, оно хорошее.
Хоть вошло оно в мой дом совсем непрошеным,
И не снилось мне оно и не мечталось
А пришло и навсегда со мной осталось.
И теперь оно со мною крепко связано.
Навсегда я с одиночеством повязана
И не выгнать мне его, да и не хочется.
Подружилась твоя дочка с одиночеством.
Говорила мама дочке темной ноченькой:
«Что ты сделала с собою, моя доченька?
Что мне сделать, чтобы ты была счастливою?
Что мне сделать, расскажи мне моя милая?!»
Ничего ей дочка не ответила…
Ведь она сама не знала этого
Крепко подружилась с одиночеством
И другого ей совсем не хочется.
Мой крест по жизни - одиночество души…
Я с ним давно уже, безропотно, смирилась…
Лишь память беспощадно кружит виражи
И… душит болью… что во мне укоренилась…
Ливень за окном… Смывая грязь с асфальта,
Что ж брандспойтом смыть не можешь с мыслей мрак?
Друг капризный, да тебе ли - не пустяк
Подбелить чуток скипевшуюся смальту?
Что - никак?..
Ливень, встань упруго между мной и миром -
Плотной и непробиваемой стеной,
Заградительной, защитной, крепостной…
И глазам невыносимый заблокируй
Свет дневной…
Ливень, горечи приятель закадычный,
Лей… и пой свой одиночества псалОм,
Чтобы боль разбавив, в мареве густом,
Сна плащом прикрыло, дав мне безразличье…
Тем спасло…
март 2015
И ничего… Лишь пыль дорог пустыни,
Да блёклый мОрок миражей над ними,
И солнце сверху, что не греет… только жжёт.
Иссох источник с мыслями благими.
А что есть цель?.. Не более, чем Имя…
И не в оазис путь привёл - наоборот…
Здесь больше ничего… Лишь воет ветер.
Самум метёт… И тьма - при солнца свете.
Иллюзии замёл песок, едва шурша.
А над мечтой - бархан… И кто заметит,
Что в камень спёкшись, ей не быть в букете -
«Пустынной розой» тихо замерла душа…
2014
Она знала, что ты свободен. Ведь ты одинок больше, чем она сама.
Замерзаю… нет, не так… замерзает! Да, да именно замерзает, в такую погоду, моя душа! Ей претит эта затяжная, серая, безликая масса за окном. Как будто у художника этого этюда давно нет яркой и радужной сказки жизни… А она, как истинный эстет брезгливо сморщив носик, отказывается наслаждаться этой давящей тоской города.
Укутавшись мягким покрывалом из лени, свернувшись калачиком, она тихо дремлет в груди, наблюдая, за всем происходящим со мной, как бы, со стороны. Безучастно и довольно отрешенно.
И если совсем уж откровенно, я бы тоже не прочь последовать ее примеру. Спрятаться за мягким пледом и крепким кофе… до весны… до настоящей весны!
Нет смысла жить, когда одиночество души не скрыть.
Поэзия - не интеллектуальное одиночество, а тоска души.