Теплом души твоей согрета
Творений каждая строка.
И пусть не признан ты поэтом
И не судьба прожить века
Стихам твоим на этом свете,
Они тебе родные дети
И каждый дорог и любим.
И каждый важен, каждый нужен
И каждый трепетно храним.
Стихи — коллекция жемчужин.
И пусть не кажется другим
Она ни красочной, ни ценной,
Ни гениальной, ни нетленной,
Но с ней ты сказочно богат.
Когда меня настигнет смерти миг
В пути таком тернистом и тяжёлом,
Стихов моих стремительный родник
Журчащим ручейком проникнет в школу
И слившись с бурной знания рекой
Впитается в какой-нибудь учебник.
Могучей и стремительной волной,
Как злой и невоспитанный волшебник,
Захватит силой детские мозги
И установит в них такой порядок:
Зубрить его чтоб утром у доски
Жалеть, что я при жизни не был краток.
ОДА КОВРИГЕ ХЛЕБА
Накрой тряпьём творило,
Чтоб творчества игра
Дыханье сохранила
До самого утра.
Дрожжей туда! Закваски!
Пусть ходят до зари
В опаре этой вязкой
Броженья пузыри.
Пускай в кадушке тесной,
Пьянея в духоте,
Поищет это тесто
Исхода в высоте.
Пускай в живом стремленье
Хватает через край,
Торопит превращенье
В пшеничный каравай.
И вот на радость неба,
На радость всей земле
Лежит коврига хлеба
На вымытом столе.
Солёная, крутая,
Калённая в жаре,
Коврига золотая,
Подобная заре.
1957
Плачет сердце. На бумагу
Льётся строчек — слёз поток.
Мысли — дикая ватага.
Чувства — спутанный клубок.
У несчастного поэта
Кто-то душу уволок.
И теперь сидит и плачет
Разобиженный поэт.
Умирает, не иначе,
Рифмоплёт во цвете лет.
Потому что от любимой
Третий час ответа нет.
Признавался так и этак:
И стихами и цветком.
Подарил ей шесть конфеток,
Шоколадку с пирожком.
А она пообещала,
Что подумает потом.
Ждёт поэт. Поэт страдает.
Ветер страсти в голове
Листья — строчки обрывает
И ревёт как дикий зверь
И швыряет на тетрадку
Боль несчастий, боль потерь.
Ни ответа, ни привета,
От любимой, ничего.
И шуршит перо поэта
И не ведает того,
Что уже через неделю,
Новым образом влеком,
Будет так же он томиться,
Будет плакать и страдать,
Мучить рифмами страницу,
Пачкать чувствами тетрадь,
Но уже другой красотке
Все творенья посвящать.
Меня недавно муза посетила.
Была она изящна и мила
И как луна ярка, как ветер быстрокрыла.
Корзинку свежих рифм бесплатно мне дала
И жменю новых тем и образов красивых
Почти что до верху наполненный стакан.
Включил я ноутбук и начал торопливо
Выстукивать по клавишам канкан.
Мой виртуальный лист наполнился мгновенно
Рядами дивных строк.
А муза внутривенно
Вливала в душу чистой лирики поток.
Усердно я творил, три дня не отдыхая
И не жалея чувств своих и сил,
Прекрасный, светлый, добрый образ рая.
Забыв про всё вокруг, в стихах своих и жил.
В стихах жил я. Ещё в них жили рифмы
И образы и даже был прописан смысл.
Но сел кораблик вдохновения на рифы.
Сломался ритм и ноутбук завис.
Текст летит по интернету.
Скорость сотня мегабит.
Из компьютера поэта
Он к читателям летит.
Тексту было очень тесно
У поэта в голове,
В файле жить не интересно.
А стихам скучней вдвойне.
Двадцати весёлым строкам
В «новой папке» как в плену.
Грустно им и одиноко.
Текст не любит тишину.
Тексту нравится вниманье
И экранов яркий свет,
Размышленье, пониманье,
Комментарии в ответ.
Потому летит он к людям.
Мчится к людям по сети.
Пусть отвергнут, пусть осудят,
Но иного нет пути.
**
Во многих зарытых талантах есть лепта, внесённая критиком!
**
Результаты необузданной свободы слова - авгиевы конюшни Пегасов!
**
Метко брошенная крылатая фраза обладает свойствами снаряда: способна сорвать не одну крышу.
**
Если котелок варит, то каша в голове постепенно превращается в пищу для ума.
**
Многие романы только внешне выглядят объёмнее афоризмов!
**
Чувство юмора без чувства меры - это когда сначала умираешь от смеха, а потом - от желания прибить юмориста.
**
Афоризм - это попытка выдать нечто умное, не выдав своей глупости.
**
Главное в афоризме - чтобы ты мог пересказать его самому себе другими словами.
**
Глупость в краткой форме позволяет экономить время, тратящееся на глупости.
**
Глаза даны человеку, чтобы видеть, а воображение - чтобы видеть то, чего не разглядишь…
**
У многих их крылатые фразы похожи на куриц: взлетают, в лучшем случае, на забор!
**
Самые глубокие ямы люди роют себе языком!
Что ищешь в жизни, ты и сам не знаешь,
Но иногда находишь свой ответ.
На что ответ? Пока не понимаешь.
Какой ответ, когда вопроса нет?
Но появляется негаданно, нежданно
Из глубины души одна строка.
Она тиха, робка и нежеланна,
Но к ноутбуку тянется рука
И на экрана белого просторы
Ложатся с лёгким шорохом слова.
Строка, другая, третья и… Узоры
Из ровных строк. И вот уже глава
Глава поэмы здесь, перед тобою.
Ты смотришь удивлённо на неё.
Написанное собственной рукою
Творенье это словно не твоё.
Его писал как будто кто-то мудрый,
Проживший на земле сто тысяч лет.
И каждая строка в нём словно сутра.
Читаешь изумлённо ты ответ
На тот вопрос, который и представить
Ещё недавно даже и не мог
И учишь этот новый текст на память.
Пытаешься запомнить каждый слог.
Вникаешь в смысл написанного текста
И с нетерпеньем продолженья ждёшь.
Что будет дальше? Это интересно…
Но вдохновенье не приходит… Чтож…
Придётся дальше думать самому.
Я справляю по злости поминки,
Наблюдая за нежным круженьем
Муз волшебных в мерцающей дымке.
В этих радостных, плавных движеньях
Мысли добрые разумом чутким
Я ловлю и в венок незабудки
Этих красочных мыслей вплетаю.
Я по злости поминки справляю,
Украшая любовь тёплым ритмом,
Слогом образным и колоритным
И из облака грёз нереальных
Мастерю вдохновенные строчки
И на девственно белом листочке
Строю замок из строчек хрустальный.
К вершинам творчества несут нас разные Пегасы.
И с крыльями, и ломовые, и даже боевые…
Кому какой нужней. Но, не забудьте-
Хоть и любимец Муз Пегас, но мать его -Медуза…
Грустная пародия на поведение некоторых
особо активных авторов
на литературных сайтах.
Прочитайте меня, прочитайте!
Я талантливый! Я гениальный!
Загляните ко мне на страницу!
Оцените меня! Оцените!
Я достоин любви и признанья,
Высших почестей, славы достоин.
Лучший мастер пера и чернила -
В день пишу по четыре шедевра.
Как поэт я на голову выше
Всех других современных поэтов.
Если Пушкин бы жил в наше время,
Даже он бы со мной не сравнился.
Сверхвеликий я суперпрозаик -
Я за год написал даже больше,
Чем Толстой, Достоевский и Чехов
За три долгие жизни работы.
А ещё я фотограф, художник,
Музыкант, вокалист и дизайнер.
Все труды мои здесь на странице.
Загляните ко мне! Загляните…
Почему про меня позабыли?
Нет ни слов похвалы, ни пятёрок.
Не растет популярности рейтинг.
Это глупо и не справедливо.
Вы не цените лучших творений.
Вы не стоите даже мизинца,
Что жмёт буковку «Я» в ноутбуке.
Мой мизинец вас всех гениальней.
Все признайте и все преклонитесь
Пред моим всесторонним талантом!
Почему надо мною смеётесь?
Неразумные, что тут смешного?
Да вы просто понять неспособны
Чувств моих утончённых глубины.
Недалёкие, не сознаёте
Мудрость мыслей, величье, духовность
Этих слов, что для вас публикую.
Вы пока вообще не достойны
В Интернете со мною общаться.
Вам расти ещё целую вечность
До шедевров моих пониманья…
Умоляю: прочтите, прочтите!
Загляните ко мне на страницу
И скажите хотя бы два слова!
Мне так грустно! Мне так одиноко!
И прошу вас: не смейтесь, не смейтесь
И не рвите мне хрупкие нервы!
Пожалейте меня - загляните!
Душе моей поэзия нужна,
Но жизнь полна злокачественной прозой.
Такие вот настали времена -
Как без лекарства ежедневной дозы,
Страдает недолеченный больной,
Болит и чахнет нынешней весной
Моя несовершенная душа.
Мне лирика нужна, чтоб ей дышать.
Мне нужно то, что стало дефицитом.
Мне не хватает чувственных стихов.
Рифмует прозу разум в ноутбуке
И кажется, шедевр почти готов.
Всё грамотно и четко, по науке.
Глядят на строчки ровные глаза.
Им очень просто что-то доказать,
Но сердце не обманет хитрый разум
И как пластмасcовый цветок в златую вазу,
Я помещаю прозу в стихоформу.
Логичной прозой жизнь моя полна.
Поэзия увы опять не в моде.
Допито вдохновение до дна.
Душа гремит цепями бренной плоти.
Я задыхаюсь в логики тисках.
В обыденности серые песка -
В пустыню жизни с головою погружаясь,
Но всё же новых чувств младая завязь
Как первые цветы стремится к солнцу.
Нужна нам лирика сейчас
В наш век повального цинизма.
Одна она спасает нас,
Жизнь наполняя новым смыслом.
Она любовь в себе хранит
И в суматохе повседневной
Сквозь будней серых монолит
Строкой ярчайших чувств нетленной
Весь этот мрачный мир ночной
Своим сияньем озаряет.
Она является Луной
Для душ людских, как та другая.
Как та Луна, что над Землёй
Сияет отражённым светом,
Так лирика для нас порой
Восходит над души планетой.
Не рифмой единой поэта душа
Живет в виртуальном пространстве
Не хочет она по шаблонам дышать
В эмоций изменчивом царстве
И рвется из древних канонов на свет
Не рифму и ритм, а всю душу поэт
Порой публикует на сайте.
Не хочет в строку помещаться вся боль -
Какой-то слог кажется лишним
И рифм самых бедных несчастная голь,
Как плач по утраченной жизни.
Ведь сердце больное не может стучать
В предписанном ритме и в рифму страдать
И плакать не может по нотам.
Вся радость не хочет вмещаться в канон,
Она не живёт по шаблонам.
Ей кажется метр стихотворный смешон,
Как чувства в мешках по талонам.
И рвутся из точных размеров слова,
Ведут себя словно весною трава,
Сквозь правил бетон прорастая.
Не хочет держаться горячая страсть
В силаботоническом русле.
Скорей согласится погаснуть, пропасть,
Но власть над собой не допустит
Старинных учебников ветхих страниц.
Не падает страсть перед догмами ниц.
Ей жизни дороже свобода.
Поэт настоящий - не тот, кто считать
Умеет в строке ударенья,
Поэт - это тот, кто из слов создавать
Способен живые творенья.
Пусть стих не похожим на стих будет, но
Он будет прекрасным стихом всё равно,
Коль автор вложил в него душу.
Классически ровные свежие строчки
Лежали тихонько на белой странице.
Просчитан слог каждый от точки до точки.
Умно всё и грамотно. Не прицепиться
Ни к рифме, ни к ритму, ни к правильной речи
И кажется всё - ждёт с читателем встречи
Стих созданный мастером по всем канонам,
По признанным лучшими, старым шаблонам
И кажется, текст этот может сравниться
С поэзией гениев века златого
Своей красотой и изяществом слога.
Сравнится? Возможно… И сразу забыться,
Подобно продуктам конвейерной сборки.
Прочёл, разломал и по новой осколки
Пошли на строенье иного творенья
По тем же шаблонам совсем про другое
И как ширпотреб полноводной рекою
На сайты пролились бы произведенья.
И автора очень бы громко хвалили.
Прочли, оценили и сразу забыли
Без тени сомнения и сожаленья.
Поэт же желал совершенно другого.
Мечтал он с души своей скинуть покровы
И всю, без остатка вложить её в слово,
Свой красочный внутренний мир на страницу
Пролить, чтобы каждый им мог насладиться,
Понять и почувствовать и удивиться,
Узнав между строчек знакомые лица…
И несколько строк вставил автор без рифмы,
Как будто она где-то там потерялась.
И парой слогов подчеркнул свои самые яркие чувства,
Сбил ритм (словно случайно) превращая текст серый в искусство.
Красиво и громко поэта ругали.
Бывало, что даже и не признавали
Его, пусть бездарным, но всё же поэтом,
Но текст этот странный читали, читали
И в том, что сначала казалось им бредом,
Глубины бездонной души узнавали
И в душах людских эти строки звучали.
Так автор достиг своей цели.