Ну где ты, где ты бродишь, вдохновение?
Тебя я жду за письменным столом.
Приди ко мне скорей! Моё терпение
Закончилось, как кофе с коньяком,
Который больше даже не бодрит
И белого листа тоскливый вид
Украшен вместо текста пирогом.
Куда ты убежало, вдохновение?
К другим поэтам что ли подалось?
Диктуешь им стихи любви весенние?
Неужто плохо нам с тобой жилось?
Мне нечего бумаге рассказать!
Прошу, хоть тему, тему подсказать!
Хоть пару строчек на листочек мне подбрось!
Скорее возвращайся, вдохновение!
Иначе без тебя доем пирог
И не вернется чудное мгновение,
Чтоб отразится меж красивых строк
Я напишу стихи лишь про стихи,
Которые и серы и тихи,
Собою только заполняют блог.
Написал автор толстую книгу.
Было много в ней грамотных слов,
Были логики горные пики,
Аргументов таинственный ров
И сюжет - драмы смесь с детективом,
С философским трактатом и с пивом
И от оперы тоже чуть-чуть.
Чтоб читатель не смог с ней не уснуть,
Наблюдая за неторопливым,
Заторможенным действием, суть
Всех ста глав находилась в концовке.
Он трудился и денно и нощно.
Уставала печатать рука
И тогда он цитировал точно
Кнопкой мыши былые века.
Цель работы - объемы и сроки
И как солнце встаёт на востоке
Неизбежно в положенный миг,
Получать текст готовый привык
Образованный старый редактор,
Целый день тарахтящий, как трактор,
Ожидал за столом результат.
Автор в сроки вписался отлично.
Получился рекордным объем.
Без ошибок, прилично, тактично,
Только жаль, что почти ни о чём.
Оказался том очень полезным,
Для читателя нужным, уместным.
В нём удобно заначку хранить
И под попу порой положить,
Если вдруг табурет слишком низкий
И ключи, документы и диски
Прятать между огромных страниц.
В творчестве кому-то подражать, это как чужие мозги использовать!
Напишу очень умную книгу
И потом буду часто цитировать.
Буду мудрые мысли клонировать
Шустрой мышкой и методом клика.
Пробегусь по ушам сладким голосом,
Пронесусь по глазам резвой строчкою,
Фразы выстроив яркой цепочкою,
Разноцветноузорчатым способом.
В интернете свой текст гиперссылками
Через сайты весь разрекламирую,
Раскручу и распропагандирую,
Гонорар получая улыбками.
Очень толстую книгу придумаю,
Чтобы умным казаться и знающим,
Шибко много всего понимающим,
Мировой философии суммою.
Покажусь людям мудрым и грамотным,
А в десятый класс в школу заочную
Не пойду, чтоб науку в ней точную
Изучать. Притворюсь слишком занятым.
Рукописи в ящиках гниют или дозревают.
***
Вся суть - в одном-единственном завете:
То, что скажу, до времени тая,
Я это знаю лучше всех на свете -
Живых и мёртвых, - знаю только я.
Сказать то слово никому другому
Я никогда бы ни за что не мог
Передоверить. Даже Льву Толстому -
Нельзя. Не скажет - пусть себе он бог.
А я лишь смертный. За своё в ответе,
Я об одном лишь в жизни хлопочу:
О том, что знаю лучше всех на свете,
Сказать хочу. И так, как я хочу.
1958
судьбы слагаются чаще не в такт и не в рифму,
для большинства ожиданий - фиаско и крах,
правда, как правило, больше похожа на мифы,
явь досконально, нельзя передать на словах.
пляшет размер, как заядлый паяц-выпивоха,
смысл ускользает, подчас, как увёртливый змей.
льются слова… нет. не то, чтобы криво и плохо,
просто, /на мой взгляд/ коряво и много соплей.
знаешь, мой добрый, давнишний подписчик-читатель…
я, к моему сожаленью, не мастер пера,
то, что пишу /как сказал мне старинный приятель/,
чаще всего, называется бред и мура.
всё понимаю и не претендую на лавры.
видишь? - в последнее время, всё дольше молчу.
я, словно помня эпоху больших динозавров,
жить научился уже, без эмоций и чувств…
я научился держать спину прямо, при людях,
плечи почти не сутулю, не прячу глаза.
встал, как тот слон в магазине китайской посуды
и с большинством предрассудков своих завязал.
лишь иногда, когда просятся чувства на волю,
хочется выкрикнуть, что-нибудь, эхо позвав.
россыпь эмоций бежит от порядка с контролем,
с рифмой слова образуются в эдакий сплав…
в стол все обрывки обычно идут без разбора,
словно в казан биомассы живой, без костей,
где временами, сплетаются странным узором,
рифмы беспутного прошлого жизни моей…
Как в Бразилии любят футбол, так у нас любят петь и писать.
Поющих и пишущих на всевозможных сайтах - уйма.
Творческий потенциал страны растёт.
Творите так, чтобы глядя на ваши творения, люди ничего не вытворяли…
Строчки, идущие из глубины души, подобны жемчугу, поднятому со дна моря…
Вас вдохновенье посетило
Негаданно в нежданный час.
Его доставил легкокрылый,
Слетевший с облака Пегас.
Вы поддаётесь умилённо
Ритмичной поступи стиха.
Все, отложив, заворожённо
К бумаге тянется рука.
Поток чарующих вибраций
В душе мелодию поёт,
Размерным строем интонаций
Открыв фантазии полёт.
Перо, как сталь звенит ретиво,
И новый стих из-под пера,
Играя рифмами красиво,
Вы выдаёте на-гора.
Юрий Тарасенко
Писать стихи - дар, который даётся свыше как и свет души, её тепло, которое невозможно не почувствовать…
Не выброшена старая тетрадь…
В ней - строчки водопадом, рифмы-брызги.
И по ночам в неё пишу опять,
Хоть и листы немножечко измызганы.
Хоть почерк, говорят, уже не тот
И мысли, большей частью, не о том.
Но вот душа всё так же льёт и льёт,
И носит воду мелким решетом.
Не выброшена старая тетрадь…
В строкАх - судьбы волнующая нить,
Всё то, что удалось словами передать,
Что довелось когда-то пережить.
Теперь понятен бешенный порыв,
И с ней расстаться даже не спешу…
Когда и чувств, и мыслей происходит взрыв -
Я всё пишу, пишу, пишу, пишу…
Творчество - это такая нежная, хрупкая, зыбкая ткань, что ее может повредить любое дуновение, не говоря уже про тычки, пинки и зубодробительные удары…
Я не гений, простой человек.
Как и все, есть свои недостатки.
Есть грехи, у кого спроси нет.
Нам в себе всех сложней разобраться.
Я как ты, точно так же живу.
Отмеряя восходами Солнца.
Только сердцем своим я люблю.
И от этого строки родятся…