Счастливые не выглядят, как я.
Угасший взгляд не прячут от прохожих,
Им грудь не жмёт душевная броня,
Улыбка их на муку не похожа.
Их комнаты под праздник не пусты,
А долгий день в немой тоске не замер.
И в День рожденья скромные цветы
Они себе не покупают сами.
В спектакле жизни им знаком сюжет,
Где места нет предавшим и изгоям.
Счастливые не носят серый цвет,
Не вспоминают прошлое с тоскою.
И отравляя радость бытия,
Не покрывают шрамами запястья.
Счастливые не выглядят, как я -
НЕ ЗНАЮЩАЯ, ЧТО ТАКОЕ СЧАСТЬЕ…
Пока я была несчастна, меня окружали заботливые и сочувствующие люди, как только я стала счастлива - недовольство окружающих резко увеличилось.
Ты не скажешь ему «прощай».
Он не скажет тебе «прости».
Вновь изменит - не замечай,
И обиду свою проглоти…
Вроде всё у вас как у всех:
Дети общие, общий кров,
Общий стол и общий ночлег…
Вот не общая только любовь.
Нелюбима ему, немила,
И душа его - не с тобой.
Вас когда-то судьба свела,
Подменив фальшивкой любовь…
Ты боишься остаться одна,
А сама одинока давно.
Потому что ему - не нужна.
Потому что ему - всё-равно…
По инерции стерпишь опять
Его связи на стороне,
Продолжая чего-то ждать,
Словно в жутком тяжёлом сне.
Да, разлука порой нелегка.
Только так лишь вначале. Поверь -
Это выход из тупика,
Из тюрьмы - на свободу дверь.
- Почему ты не бросишь его?
- Наверное, потому что я ему не нужна.
Пожалуй, это самая короткая формула несчастливой любви, главный крючок, о который мы вечно рвём свои колготки.
С ним вообще ничего нельзя сделать - потому что ты ему не нужна. Осчастливить, обидеть, принести дары, «призывно убежать» не получится - потому что он не смотрит в твою сторону. Его даже нельзя бросить, для этого сначала нужно взять в руки, а он не даётся.
Единственное, что можно, - оставить в покое. Но невыносимо, ведь самая противная человеческой природе вещь, это отступиться без результата. Пытаться, осаждать, тратить дни и месяцы, а потом вдруг, не одолев ни одного рубежа, развернуться и уйти? Редко кто до такой степени не победитель, чтобы опустить пустые руки. И потому каждый потраченный день, очередное разрывное (на втором слоге) письмо, выпрошенная встреча, умножает сумму вклада в безнадежную ситуацию и тем повышает её ценность.
Я уже забыла, как это всё-таки кончается, как отступаются женщины. Наверное, влюбляются в кого-то другого или полностью выгорают, для всех. Но пока, пока что-то ещё живёт и теплится, нужна большая сила духа, чтобы просто перестать. Не писать ему проклинающего, покорного, смешного, благородного, какого угодно письма, не дефилировать в поле его зрения, вся трагическая и в чёрном, не поворачиваться аппетитным задом, очень медленно удаляясь. И даже не исчезать, неторопливо растворяясь в воздухе, в тайной надежде, что он заметит твоё отсутствие и затоскует.
Нет, всего лишь перестать лезть к человеку, без расчёта на его реакцию. Сказать себе однажды «не пиши ему».
И не писать.