В этом ветре прячутся сны.
В этих листьях — моя весна.
В этой дымке — я ещё с ним.
В этом городе… так нежна!
В этой осени — много вёрст.
В моем доме — его свет.
В сером небе — его холст.
В моей жизни — его нет.
До него мне — один час.
До себя — километры слёз.
До отчаянья — много раз.
Выше самых далёких звёзд.
Дайте ночь или полчаса
на скамейку для запасных.
И пускай выбирает сам,
со своей стороны Луны.
«Было ли лето?», шептал мне прохладный дождь. Я, не ответив, закрыла ему окно. Если случается что-то, что очень ждёшь, всё остальное становится всё равно. «Было ли лето?», стучит по столу гроза, кости арбузов слетают с тарелки вниз. Хлопают форточки, и голосуют за то, чтобы вызвать и гром, и грозу на бис. Сто папарацци снимают со всех сторон, частые вспышки раскрасили в белый мир. Тонкие сосны становятся на поклон, чешется место, куда укусил вампир, «было ли лето?», желтеет вопрос листом, вместо ответа срывается и летит. Яблочный Спас накрывает шарлоткой стол. Сидром тепло растекается по груди. «Было ли лето?», спросил меня звездопад. Ночь из ковша тонкой струйкой стекала в пруд. Я рассмеялась, как водится, невпопад: «оно тут».
А поутру уже светает в семь,
Ну пусть соврал… пускай светает в девять
Но даже в это хочется поверить
И верится с трудом…
И не совсем…
Звонят друзья и бывшие звонят
Их голоса блуждают в подворотнях
И есть причина — думать про сегодня
В начале дня
И в середине дня
*****
Уже вокруг приметы мартобря
Уже вокруг не так наполовину…
И то, что пережили эту зиму…
Такое чудо, милая моя.
Осень… теплый плед, кленовое варенье и горячий апельсиновый чай … город, полный листьев, ягод, дождей и волшебства…
Пушистый старый кот трется об ноги, жизнь потекла медленно и счастливо, будто августовский летний еще день…
- Спасибо, август!-прошепчу тихонько.
Я совсем не из тех, кто благодарит Судьбу за каждый прожитый день. Положа руку на сердце, многие смогут признаться (хоть бы даже и самим себе, в тишине и без суеты), что не все уроки жизни были ими приняты и поняты, что не каждое перенесённое испытание пробуждает в них глубинное чувство удовлетворения и, по прошествии лет, лёгкие и приятные эмоции.
Так же и я. Однако, меня всегда спасали книги и музыка. От них получала вдохновение и силы, с ними могла быть полностью откровенной, для них откладывала дела и именно благодаря им проживала множество жизней и заводила самые приятные знакомства.
Так и сегодня - убогий, дышащий влагой пейзаж за окном становится таинственным и кинематографичным, едва в наушниках начинает пульсировать «Dust it off». И вот уже дышится - легче, бегается - быстрее, хочется улыбаться - может кто - то улыбнётся в ответ?..
А дождь все льет…
Такое чувство, что осень скоро наступит или уже наступила. Снова мы укутаемся в пальто с большими карманами, повяжем шарфы, будем пить кофе на ещё открытых верандах. Вести неспешные беседы, меланхоличные, с долгими паузами. На столиках книги с закладками и засохшими листьями меж страниц. В городе станет не тише, но камернее. И будет петься - про себя, с легкой тоскою, но все равно свободно. И эта летняя суета с переполненными берегами покажется сном.
Жизнь - осень…
Как жаль, что истина в вине… Что в нем лишь поиски успешны
И в терпкости, в той, что на дне… святое увлекает грешным.
И в тоне спелого граната, во вкусе нежном и хмельном
Душа отчаянной сонатой поет о лучшем и большом…
О новом, искреннем и правом, о том, что увлечет опять… Меняет время мысли, нравы, и лишь пути не поменять.
Напиток сладкий и лукавый… И надо ль нам его менять?
Вино прекрасная оправа для тех, кто был рожден искать…
Когда мы, измученные рабочей неделей, непогодой, уставшие от хмурых лиц и отсутствия солнца, возвращаемся домой, - только от нас зависит, что там окажется: уют, приглушенный свет, тепло или прохлада пустых комнат с равнодушным снегопадом в не зашторенном окне.
И знаете, иногда эта меланхоличность пустого дома мне нравится. Она созвучна тонким, невесомым и почти неслышными отзвукам глобального зимнего настроения, не тех - сиюминутных порывов и ежедневных прилипчивых мотивчиков: работа, дом, магазин, ужин, будильник, душ… А именно глобального упаднического состояния, все же зима - это остановка, маленькая смерть, которая иногда заслуживает проявления грусти. И ей так не рады в предпраздничной суете, и ее аккорды еще можно заглушить, пока не отгремит рекламный ажиотаж боем курантов. Вот тогда, в буднях января, в холодном феврале, в ожидаемом, но предательском марте, эти высокие нотки отчаяния будут слышны четче, громче.
А пока я открываю раму и впускаю в темную квартиру холодные снежные хлопья, которые танцуют в морозном воздухе. В моей комнате идет снег.
Тихий заснеженный вечер-
Вот уж зима и морозы,
Белые тонкие свечи-
То без одежды березы,
Солнце мелькнуло в окошко,
Будто сказав: «До свиданья!»
Прячет нос рыжая кошка
И не спешит на свиданье,
Треск вновь донесся из печки-
Там в ней дрова догорают,
Тихо за окнами …-вечер-
Вот уж снежинки не тают
Лето, не спеши, я не успею
Отогреться в солнечных лучах,
Ты не торопись, я не сумею
Мир увидеть в радужных огнях.
Лето, ты ведь знаешь, что сама я
Просто не смогу увидеть свет
Где живя от мая и до мая,
Убеждаюсь: веры в счастье нет!
Лето, ну послушай, ты шикарным
Шлейфом листьев путь засыплешь мой.
С привкусом чего-то в кофе странном
Подсоби мне стать опять собой.
Лето, погоди, позволь умыться
Чистых рек волшебною водой,
Чтоб могли мечты осуществиться,
Лето, не спеши. Побудь со мной.