Стариковские мысли едки.
Идут года? Нет не идут, -
Они несутся бешеным галопом,
Чем старше лошадь жизни у тебя,
Тем выше скорость к неизбежному полёту,
В простор от этой грязи и пыли,
От зла людей и ежедневного страдания,
От мыслей об оставленной любви,
И неизбежном с миром расставанием,
Я знаю, моя лошадь, не Пегас,
И не расправит над обрывом крылья,
Но хочется оставить мысль для Вас,
Пускай и перемешанная с пылью.
Мысль свободна, пока не высказана.
Мысль философа не любит плавать по поверхности - и ныряет сразу в глубину.
Ступай, чудак, про гений свой трубя!
Чтоб сталось с важностью твоей бахвальской,
Когда б ты знал: нет мысли маломальской,
Которой бы не знали до тебя!
Язык дан человеку, чтобы скрывать свои мысли.
Идея мысли, настаивается. А вкус сути, внутри идеи становится чище и становится со временем лишь совершеннее.
Я никогда не признал бы все то Что они огласили нам правдой
Эта мысль и мненье дано
Для тех, кто себя называет мразью
Поддержать вас, идиотов и тварей,
Называя не стадом, а даже народом
Для кого-то путь - идеален
А для меня - стать с вашим сбродом
Лицемерия и жалости сколько
Невиданной до нынче уж стыло
Что заплакать мне хочется горько.
Как вы, натерев себя глаза мылом
Глядя в иллюзии мир прожигающим взглядом
О реальности таковой не боитесь забыть?
Да вы же желания чужие называете кладом
А потом попробуй вам возразить.
Человечий лишь ум способен творить
А не стадные грабли, пропитаны ложью
Которые могут только крушить
Выступая за чуждое с дрожью
Если вами овладела мысль - не спешите ее высказывать и воплощать. Попробуйте сначала овладеть мыслью.
Это вовсе не призыв к алкоголизму или алчности. Но идея порожденная мыслью. Подобна красному вину, которая чем больше настаивается с каждым тысячелетием, эрой, становится только идеальнее. Или же она как депозит в банке, с каждым веком становится только богаче в смысловом плане.
Как просто ненавидеть?
Не секрет,
Как выбить дурь из сухих помойных вёдер вокруг?
Запросто.
Как сжать в тиски душу, плюнув разок,
Продолжая себя изнутри уродовать,
Мазохизм процветает,
Пацифизм мёртв?
Стоит ли корчить из человека - грушу,
Или то, что хочется душить подушкой,
Рвёт чужое тело, страдают оба,
Наивности фраз нет предела,
Забитые в лунки инфантилизма,
Молящие о мире умрут,
От отчаявшихся, видеть свет, киёв,
Переродятся в таких же,
Злобных, упоротых гадов,
Эта зараза жрёт поколения,
Что за маразм?
Мне просто не хватает вдохновения,
Писать о чём-то ещё…
Недостроенный дом
это мысли о лете
о детях
о счастье
Достроенный дом
это мысли о капитальном ремонте
наследниках
смерти
Перепеваем песню, слова которой, давно уже всем знакомы. До неба возвышенные чувства, до слёз, восторженные эмоции, звуки дня, улиц, освещённых солнцем и, любви. Забываем слова, вспоминаем и, так за разом, раз, пока песнь эта не завершится увяданием недолговечных тел, сожжением земных идеалов, забот и смыслов.
Уже иные должны будут занять наше место, повторять ровно тоже самое, что и мы и, так, без конца.
Порой так хочется согреться,
В мечте, в осколках лета,
Наполнить светом ярким сердце,
Заполнить солнцем пустоту
Безликого измятого мольберта,
Но погружаюсь снова в суету,
Бывают лужа - не дает уйти,
И силы забирает
и нет уже возможности найти.
Многое можно сказать. И мудро, даже. Но! Лучше промолчать.