Петлёю солнце движется по горизонту;
извечен тот маршрут и не свернуть ему.
Один наш день — глава судьбы, и автор ты, — твори!
Но сразу начисто, а, следовательно, думай, не спеши.
У последнего нашего сна,
что ошибочно зовётся смертью,
есть отличительная черта, —
он без радости, без страха, и без дна.
Сакраментальное «нигде» и «никогда».
Нашей жизни последний лист календаря
себе в коллекцию, на память забирает вечность.
Ведь для души и жизни будет новая заря…
Не зря бы пролистать тот календарь,
… не зря.
«Песчинку» мысли волною жизни в разум принесло,
перламутра к ней добавили воображение и время,
и вот - «жемчужина» созрела.
Ночь мягко убаюкивает наши сны.
И вот они уже по лунному лучу идут к нам осторожно.
Закрой глаза.
И жди.
Верь — волшебство возможно.
А солнце, плавясь белым шоколадом,
стекает в чёрный кофе ночи.
Вкус сумерек попробовать не хочешь?..
«Перегибая палку», будьте осторожны,
возможен риск её сломать,
тем самым уже и «дров наломать».
А демоны, те, что внутри,
они не дремлют, они всё время начеку.
И стоит только лишь упасть
хоть капле тьмы на нашу душу,
они круша, ломая и сметая
всё в своём пути, — уже снаружи.
Уже и властвовать готовы.
Ну, а вы? И вы уже другие тоже.
Предвидь.
Учти.
Не допусти.
Партитура жизни приемлет авторские правки,
внесение редакторских штрихов;
но сам сюжет, сам стиль, - он неизменен,
корректировке неподвластен он.
Такой закон.
Наш жизненный багаж определяется не сложно,
а легко весьма:
в нём то, что предлагает нам судьба
и то, что мы, порой бывает, берём и без её ведома.
Лишь бы осилить, донести,
не растеряв всё то богатство по пути.
Тяжела ноша, да не чужая, — наша.
…Желаю Вам неожиданного звонка от… Хорошего друга…
…чашечку ароматного кофе…
…Взаимной любви… и приятных… мелочей от которых хочется…
…Жить…
Пылающие щёки слёзы пьют
и грусть сквозит меж грёз щемящая.
А было ль счастье? Будет ли? Скажи,
не оскорбляя прошлых чувств,
не искажая настоящее.
Не будет, — а вдруг?..
Не знаю, — возможно…
Нельзя, — можно.
Приятно видеть человека,
напевающего вслух песню жизни,
при том, что попадает в правильные ноты,
не фальшивит.
И голос звонок,
и смысл без недомолвок.
Он был не лёгким дуновеньем ветра перемен,
а сквозняком одних разочарований и измен.
Простыла…
Забыла.
Широта горизонта и глубина любви лучше
просматривается с вершины разлуки, с её высоты.
Увидеть можно иль её закат на мелководье,
Или же она в зените, полноводна,
Всегда чиста, что даже не увидеть её дна;
И не измерить — только верить.