Стихи - это жемчужины эмоций.
А искусство поэта - в том, чтобы сложный клубок эмоций - отобразить в словесной форме, да еще так, чтобы эта форма (-этот текст) - воспроизвелась клубком эмоций (не обязательно, кстати, адекватным авторскому) у другого человека.
Как мало нужно мне для счастья,
Как много я могу отдать,
Но это всё не в нашей власти…
О, где ты, Божья благодать?
Как мало у тебя прошу я,
Как много отдаю другим…
И вновь, в мечтах тебя рисуя,
Дивлюсь я глупостям своим.
Как мало ты со мною делишь,
Как много просишь ты взамен…
И вновь, ревнуя, ты не веришь
Потокам страсти… лжи… измен…
Как мало для тебя - быть рядом,
Как много для меня ты значишь,
Но обжигая меня взглядом,
Случайных слёз уже не спрячешь.
Как мало мне моих желаний,
Как много мне твоих запретов
Среди бессмысленных признаний,
Средь обещаний… клятв… заветов…
Никогда не проси прощения. Ничего не говори.
Посылай цветы. Без писем. Только цветы.
Они покрывают все, даже могилы.
Ей было позволено многое, поэтому она от многого по праву отказывалась, и, видимо, в силу последнего ей было позволено много.
От безбожья до Бога-мгновенье одно. От нуля до итога- мгновенье одно. Береги драгоценное это мгновенье: жизнь- ни мало, ни много-мгновенье одно!
«Какое все-таки несуразное понятие - время. Нет ничего более непостоянного. То его слишком много, то чересчур мало.»
Мы слишком много держим в себе…
Нас много…
И все разные. Фотографируем жизнь… Говорим, что «все нормально», чтобы не отвечать на банальный вопрос «как дела» правдой. Разговариваем с подругой о сотворении мира, пьем кофе, греем руки в трамвае. Включаем наушники на максимальную громкость, чтоб заглушить кошмарную боль внутри… Слушаем то, что любим… Любим тех, кто нас никогда не полюбит. Ощущаем, что жили уже и не раз.
Плачем…
Пьем. Пьем, как пил Есенин, материмся как Маяковский…
И каждый в глубине себя…
Мы помним любимых по отпечаткам на нашей одежде,
Мы читаем взахлеб.
Мы ослеплены, мы не чувствуем друг друга по запаху, по ощущениям. Мы проходим мимо и не узнаем своих.
Мы можем мужественно терпеть самую сильную боль, а можем расплакаться просто от того, что сломался ноготь.
Мы смеемся над любой мелочью и кажемся слишком экстравертными, мы прикрываемся мишурой, дабы никто не отрыл в куче смятых бумажек наше сердце.
Мы целуемся до боли, забывая о времени и пространстве.
Мы пьем чай, сидя у окна в теплых тапочках, когда за окном льет ливень, и в уме сочиняем рифмы…
Мы любим, но никогда в этом не признаемся. И каждый день, видя этого человека просто проходим мимо, чем делаем больнее себе и ему…
Мы сжигаем то, что было дорого, сжигаем память… А воспоминания, которые живут у нас в сердце, от которых совсем нельзя избавиться обжигают нас изнутри…
Нам «не» одиноко…
У нас есть все и ничего одновременно…
Мы можем ощутить себя кем и чем угодно…
Мы хотим чувствовать хоть что-то, ведь без этого мы не живем…
Мы знаем, что встречались когда-то, но забыли лица и стерли память ластиком…
И никто нас не знает… и мы пока не встретились…
Кто знает…
Может завтра мы проснемся счастливыми
И не одинокими…