Не забывай свои мечты, они станут двигателем твоего существования,
от них будут зависеть вкус и запах каждого твоего утра.
Любил тебя я! Ну и что же?
Ты мной играла как могла:
То для тебя был всех дороже,
То оставляла без тепла…
Любить была ты не способна,
Любя ж тебя, был сам я слеп…
Была ты ангелу подобна,
Так глух был разум веря в блеф.
Но вот прошли часы волненья,
Сквозь сон пробился разум мой.
Узрев тебя!.. Без сожаленья
Холодный кров покинул твой…
И вот беда… Когда темнеет,
Я ощущаю пустоту…
И сердце тяжко сожалеет,
Что был влюблен в свою мечту…
Когда кажется, что все к чертям убито,
Когда знаешь - не осталось мне идей,
Открываешь новую палитру
И рисуешь ей до мозга и костей.
Раскрываешь медленно, но верно,
Мысли свежие и свежие мечты.
Так везде устроено, наверно,
Чтобы в мире оставался только ты.
В облаках витают лишь те люди, которым не за что цепляться на земле…
Чтобы исполнились желания, не стоит ждать звездопада…
Как же приятно достать зимнюю куртку, и обнаружить в кармане голого мужчину, домик в Ирландии и Рендж Ровер.
Не держите свои мечты в коконе сомнений.
Я не люблю много говорить, я курю и смотрю на птиц в окно, я открываю ноутбук и закрываю глаза на реальность, но… Мне нужно, чтобы меня кто-то ждал. Когда я ухожу блуждать в лабиринты собственной души, когда я превращаюсь в слова и рассыпаюсь по тетрадным листам, когда я, смешно фыркая и чихая, возвращаюсь из пелены дождя. Мне нужно куда-то возвращаться. Падать с неба на мягкий свет в уютное тепло, разбиваясь тихим смехом о подставленные ладони. Мне нужны твои руки. Нежные и надежные, ласковые и любящие. Из которых я научился пить огонь, однажды ночью влетев в твое распахнутое окно. В которых я нашел что-то большее, чем любовь. Мне нужны твои глаза. Растерянно и удивленно распахнутые навстречу миру, но становящиеся очень точными и внимательными, когда ты заглядываешь в меня. Которые я запомню именно такими: чуткими, жадными, ищущими, мудрыми, ироничными, матово мерцающими новым оттенком ночи в свете свечей. Мне нужен твой запах. По нему я ориентируюсь, диким зверем ощупывая дорогу домой между прозрачных осенних улиц торопливых городов. Мне нужен твой вкус. Соленый, горьковатый вкус страсти с привкусом моря, в котором я безжалостно тону, задыхаясь от счастья. Мне нужно твое звучание. Твой мягкий смех, твой ровный красивый голос, с одинаковой легкостью перебирающий неуместные шутки и дрожащие от детской обиды и древней мудрости откровения. Хотя знаешь, все это можно сказать намного проще: я такой, какой есть, но… Ты очень нужна мне.
Каждая Женщина, хочет счастливой быть,
С любимым мужчиной рядом просыпаться,
По утрам ароматный с ним кофе пить,
И до последнего в его жизни остаться!
Не следуйте за вашими мечтами, преследуйте их!
Каждая женщина мечтает о романтике. Ну, там, о принце на белом коне, об алых лепестках роз, застилающих окрестный антураж, о бесконечных комплиментах, которые сыплются, как из рога изобилия. Уж так оно природой заведено, что женщины - охочие до романтики существа. Их хлебом не корми, дай только романтикой насладиться.
Каждый мужчина мечтает о том, чтобы его оставили в покое. Чтобы не требовали скакать на белом коне, наводнять квартиру лепестками роз и сыпать комплиментами. «Ну какие тебе ещё нужны комплименты, если я весь уже твой?» - разводит руками мужчина и переключает сериал на футбол.
Жизнь говно, когда ты обыкновенный.
Кто-то едет за туманом… и думает… о тайге…
А я мечтаю… о Болгарии… о ЗОЛОТОМ песке…
Попить бы из источника - СЕРЕБРЯНОЙ воды…
Да, БРОНЗОВЫЙ загарчик - оттуда привезти…
Однажды Том Нойвирт случайно посмотрев фильм «Хоттабыч» подумал: -
… «Если бы у меня была борода Хоттабыча.»
а вслух мечтательно произнес: «Ох, и натрахтибидохаю я себе…»
И ведь «сбылась, мечта идиота»…