Милые женщины, матери,
Я обращаюсь к вам -
К тем, что смысл жизни утратили,
Отдав чад своих небесам:
Нас очень много мается
По опустевшей земле,
Каждая, как ни старается,
Мыслями ТАМ, вдалеке.
Мы по несчастью подруги,
Ищем друг друга в сети.
Мчим по извечному кругу,
Друг друга пытаясь спасти.
Добрые мои женщины,
Вот вам моя рука!
Слёзы и боль будут вечными,
Как вечен путь в облака…
Вас поймут протяженностью линий
На высоком стареющем лбе,
И глаза вас поймут. Они лили
Много слёз. И о ком? О тебе…
«Ты проводила на войну сыновей - если не ты, так другая, такая же как ты, - иных ты уже не дождешься вовеки, а если эта чаша миновала тебя, так она не миновала другую, такую же, как ты. Но если и в дни войны у людей есть кусок хлеба и есть одежда на теле, и если стоят скирды на поле, и бегут по рельсам поезда, и вишни цветут в саду, и пламя бушует в домне, и чья-то незримая сила подымает воина с земли или постели, когда он заболел или ранен, - все это сделали руки матери моей - моей, и его, и его.
Оглянись же и ты, юноша, мой друг, оглянись, как я, и скажи, кого ты обижал в жизни больше чем мать, - не от меня ли, не от тебя, не от него, не от наших ли неудач, ошибок и не от нашего ли горя седеют наши матери? А ведь придет час, когда мучительным упреком сердцу обернется все это у материнской могилы.»