Он не дружит с Осенью. Нет, не дружит,
Каждый раз считая ее последней.
Потому что Смерть без косы и кружев
Неотступно где-то идет по следу.
Потому что Осень, как Победитель
Над Марией траурно листья бросит.
Как же он просил ее пощадить… но…
И с тех пор уже ни о чем не просит.
Никого. Ни Бога, ни тех, кто ближе.
У кого приход… У кого-то семьи…
Он не помнит как и зачем он выжил
Без Марии в пасмурный день осенний.
С ощущением, что не осталось нитей.
Никаких. Ни прочных и ни случайных.
А ее улыбка теперь в граните.
Со словами: «Помним.
Скорбим.
Скучаем.»
Он твердит: «Пройдет… Заживет… Отпустит…»
Но когда случается вновь напиться,
Он опять срывается в море грусти.
И летит…
И не за что зацепиться…
Просыпаясь утром в чужой постели,
Он внутри себя ощущает темень.
Осень стелит листьями… мягко стелит…
Но не с теми… Господи… ох, не с теми…
Благая Весть летит по миру,
Архангел Гавриил пришел к Марии,
Благую Весть он Ей принес,
Что в мир рожден будет Христос!