Этот год был похож на растянутый поединок:
отдышаться нельзя, тихой нежностью - надышаться.
Но теперь наше небо спокойно, а мы - едины. Временная спираль в циферблате должна разжаться,
острым циркулем стрелки легко размыкая вечность, соскользнув за окружность, свободу отдав объятьям.
Мы идём по прямой, наше время остроконечно. Наше время не заперто в сломанном циферблате.
А казалось, мы так и будем бежать навстречу, приближать эту встречу по звёздам, часам и числам,
оставаясь на месте, - но вот я целую плечи и смотрю, как в глазах твоих нежность ко мне - лучится.
Свет мой звездный, что может быть чище и горячее, чем суметь победить эту замкнутость временную
тем, что я вспоминаю в ладонях твоих - зачем я и рождаюсь сверхновой от каждого поцелуя.
- …Вот так вот: вера лжива, надежда иррациональна.
- А любовь?
- А любви просто нет.
- Печалька.
- Угу.
- Почему ты не заведешь семью? Детей?
- Не хочу делится.
- Чем?
- Сладостями конечно!
Дождливый Новый Год.
Декабрь был
Украден у весны и встал по росту.
От непринятия уйти на редкость просто,
Оставить в лужах лёгкие следы.
И сумерек бояться перестав,
На полустанке я считаю сдачу.
Я буду впредь терпением богаче,
Когда придёт грохочущий состав.
Состав моей крови перебродил,
Как яблок сок отравленным железом.
Ты стал мне полноценно бесполезен.
Не ёрзаешь, не плещешься в груди
Упавшим камнем с древнего моста,
Где я курила и сидела на дорожку.
Мне не хватило до безумия немножко,
Как не хватало буквам
Чистого листа.
Я вышла. Так выходят из игры,
Пустого зала, класса на контрольной,
Включив в ушах мотивчик рок-н-ролльный,
Забытый, чтоб не сталкивать миры.
Я буду петь. Ты - будешь говорить.
Нет, стоп. Есть только я, а ты - ни звука.
Вот так меня состарила разлука,
Сменив смиреньем недопетый крик.
Дождём залит твой невесёлый двор.
Лёд крошится в разводах под ногами.
Из моногамии не сложат оригами,
Из полигамии не вынесут весь сор.
И всё ж, тот год как чёрная печать
Дешёвых струн на побледневших пальцах.
Не помнить,
Не забыть
И не бояться.
Об этом можно будет лишь молчать.
Неужели до сих пор не поняли наши враги, что у нас есть ген, который подымет в бой даже мертвого русского, чтобы он защитил свою землю.
Мы боимся войны сильнее всех, потому что знаем, что если нам придется воевать, мы заплатим за победу ЛЮБУЮ цену…
по ту сторону облаков… в утробе неба,
в мире немых созвездий, слов и чувств в кредит.
в царстве обесцененной любви, пустых человеков,
чьи карманы полны улыбок, а души страхов.
в городе уходящих людей, что ранят словами,
и оставаясь внутри, продолжают болеть -
жил человек.
он как и все испытывал жизнь.
а та, в свою очередь - его.
он не любил рамки, сроки и «выгоды ради».
искал себя, любил и ненавидел,
ждал чуда… и пел песни про людей без дна.
он верил, что где-то просто так дарятся цветы
и зажигаются свечи…
что в то время когда снег целует землю,
кто-то, кого-то укрывает пледом и целует в нос.
он знал, что за зимою непременно приходит весна.
что дождь у костра играет на гитаре,
а солнце можно пить прямо из блюдца.
он тосковал, он рвался и искал.
он чувствовал, что где-то есть кто-то очень важный…
кто только для него сломает все миры, системы, стены.
он звал, кричал. потом всё тише и не вслух… а там -
где буквы, целуя кончик пера,
вплетаются в дорогих людей живыми словами.
он протирал себя до дыр, познавал цену будней.
сшивал нажитое словами на листках
и слаживал это в года.
. всё чаще казалось, что всё внутри мертво.
и однажды он понял, что больше ничего не понимает.
что в паутине системных интриг
его толерантности некуда больше взрослеть.
. и ни начала, ни конца этой игре - нет.
______________________________________________
пусть сейчас он прячется за маской равнодушия
и закрывает глаза, чтобы никто не увидел сердца.
важнее то, что он больше никого не спросит -
«а что ТЫ, можешь рассказать о себе?»
он стал ответом самому себе
и нашел огромное счастье там,
где только он делает Любовь - Богом.
FreeDom
Скучала ли она? Она помнила. Она грелась его именем как греют руки у камина, когда приходят домой зимой с мороза. Она улыбалась, когда слышала о нем. Она болела и снова вспоминала. Есть ли лекарство от любви? Конечно же есть. Это всегда тот, кого ты любишь. Есть ли спасение от тоски? Конечно же есть. Это любовь. А она очень любила. Скучала. Вспоминала. Ждала? Конечно же … Он ей нужен, и в этом все. Вся любовь, вся нежность, все «хочу» и «не держу». И листала дни, календарь, жизнь. Отмечая те дни, когда встречалась взглядом с ним в социальных сетях. И смеялась. Сама над собой. Смешная. Не девочка, женщина, но все равно. А любовь есть. Вот такая. Странная, беззаветная, бессмысленная, наполненная жизнью, чувством, благословением. Мука? Только, если бороться с ней. А бороться всегда бессмысленно. И она любила, скучала, и грелась его именем, кутая беззащитные без его рук плечи и руки в плед. Закрывала глаза, представляла его рядом, и этим и жила.
Любовь моя, тебя ни конца, ни края,
Ни цели, ни стрел, ни плотности - только воздух…
Вдыхаю тебя, выдыхаю - и в небо стаей
Срываются с сердца трелями птицы-строфы…
Любовь моя… Какие тебе преграды?
Вот руки пустые, держи их…
Всё только ветер…
Когда-нибудь в этой вселенной всё станет садом
Цветущим…
Мы в нём проснёмся
В одном соцветии…
Если человеку скучно с самим собой, вряд ли ему будет весело с другими.
Если хочешь, чтобы тебя все любили, будь готов любить всех.
Конечно, есть удачливые люди,
Их лица светом солнечным легки.
Судьба приносит счастье им на блюде,
Они от мыслей горьких далеки.
Но сколько их, измученных страданьем!
Таких, я знаю, счесть не пересчесть,
Они улыбку вымучат старанием,
В душе у них своё, больное есть.
Не восхищайся теми, кто счастливый.
Они слепы, глухи… Ты их прости.
А поклонись тему, кто движим силой,
Страдая жить, достойно Крест нести…
Есть такие люди, у которых ангелы на пальцах ночуют. Оно называется разными именами - талант, назначение, наказание, одиночество, крест. И сбросить это с себя невозможно, и нести тяжело. Но всю жизнь - на тех кончиках пальцев! Я всегда считала: если ты не собираешься изменить мир - не стоит начинать всего этого, связанного с творчеством. Даже если ты действительно имеешь умение, способности, талант - они ничего не стоят, если нет такой цели: изменить к лучшему хоть один миллиметр пространства. Иначе все сведется к трате времени, а в итоге к разрушению. И тогда даже хорошо нарисованные розы завоняют. Ведь у них не будет ничего живого и настоящего.
(D) Мера каждого, как та точка невозврата и одиночества.
Цельность каждого в отдельности, как обрести развитие в будущем…
Сломленные люди, всегда несчастливы, а если счастливы, то скорее разрушают жизнь другим, так они выживают…
Delfik 2015 г.
Берем с прекрасных кавалеров
Мы положительный пример,
Хотя не каждый для примеров
Бывает годным кавалер.
А жизнь не кончится завтра, она у нас будет длинной, но ты успей все сказать мне, пока мы молоды, пока мы любимы…