Царь пришел к Мудрецу и полцарства отдал,
И земные все блага обещаны
Лишь за то, чтоб Мудрец наконец рассказал,
Что за чудо - желание женщины?
Долго думал Мудрец и на звезды смотрел,
Фолианты листал стародавние.
Но задачу решить тот Мудрец не сумел:
Там не пишут про это желание.
А ответ был простой, и не надо мудрить,
И не в книгах искать объяснение:
Нужно женщину просто безумно любить,
Без оглядки, до самозабвения.
И не тайной уж станет искомый вопрос,
Удивит простотой понимания:
Это - радость до боли и счастье до слез,
Сказка встречи и ночь расставания.
Это - смерч, это зной и безумный восторг,
Лед и пламень, рассвет и затмение,
Это - жажда и ветер, сбивающий с ног,
Звездный свет и стихий единение.
Но Мудрец все мудрил и не смог он понять:
Перед страстью бессильно сознание.
Что об этом не в книгах, а в сердце читать,
Полюбить и исполнить желание…
Я такая как есть и совсем не желаю меняться,
А еще не люблю я диктаторских слов …
«Ты должна…»
Я должна только Богу и в этом не стыдно признаться,
Да и маме с отцом… остальным же я просто нужна.
И не надо меня подгонять под какие-то рамки
И не надо воспитывать или чему-то учить.
Я такая как есть… И души открывая изнанку,
Я безмолвно кричу: «Да меня надо просто любить».
Надо просто любить, не пытаясь к чему-то примерить:
Как ведет себя на людях, станет ли россказням верить,
Чем болела?.. и все примерять, примерять…
Я умею понять, никого не виню, не ругаю,
Я умею прощать, в моем сердце ни зла. ни обид.
Я такая как есть и меняться совсем не желаю
И, надеюсь, меня есть за что и такую любить
Самка-богомол откусывает голову самца, после совокупления, и постепенно заглатывает его тело… Мы более благородны, так как со своими бывшими мы всего-лишь не остаёмся друзьями!
По встречной полосе, босая, тихо шла,
Избитая плетьми, растерзанная ложью
Прекрасная любовь… Свой крест она несла
Она была мертва, и шла в обитель божью…
А вдоль дорог ряды бесчисленных машин
Ей уступали путь, увидев взгляд страданий,
И не было среди глухой толпы мужчин
Которые смогли бы кинуть в неё камень…
По встречной полосе… В крови и синяках…
Затравленная шла она разбитым словом,
И на её пустых, протянутых руках
Лежала тенью боль покинутого дома…
На голове венок, забрызганный в крови
В ступнях забитый гвоздь - жестокая расплата
И если кто-то вдруг ей прокричит «живи!!»
Она не оживет… Она уже распята…
И если в новый день окрасится заря
И в лицах янтарём расплавит лучик солнце…
Нет, не вернешь её… она теперь ничья
И на протяжный стон, она не обернется…
Свой век, среди слепых и глупых отжила…
Перекосившись вдруг коряво и нескладно,
По встречной полосе, босая тихо шла
Прекрасная любовь… распятая нещадно…
Я могу за другого - замуж.
Я могу от другого - сына.
Я могу… Я умею… Да уж…
Я могу быть с другим мужчиной.
И любить его очень-очень.
Целовать, называть «котенком»…
Окунаться в чужие ночи…
Жить легко и смеяться звонко.
Иногда только - сигареты,
В пьяном дыме - глаза и губы…
Иногда только - боль от света
По глазам, пальцы в пальцы грубо.
Иногда только в телефоне
Целый мир вдруг перевернется.
И на этом туманном фоне
Твоим голосом отзовется.
Но уже от другого - сына…
И уже за другого - замуж…
Пальцы путаются и стынут.
Я могу. Я умею.
Да уж…
Вечер… Темнота… Окно…
Стол… Тетрадь… Бокал… Вино…
Sting… Звучит… Тоска… Забыл…
Нет… Не пишет… Не простил…
Больно… Слезы… Нервы… Дрожь…
Небо… Капли… Тучи… Дождь…
Детвора… Окно… Галдежь…
Кап… Кап… Кап… Не разберешь…
Кляксы… Строчки… Новый лист…
Beatles и СТАРЫЙ ТВИСТ
Голова… Вино… Бокал…
Улеглось… Окончен бал…
Книги… Музыка… Стихи…
Юность… Глупость… Блажь… Грехи…
Время… Зрелость… На порог…
В Лету… Память… Узелок…
Если вдруг заболит душа, заскулит, как побитый пес, постарайся закрыть глаза - чтоб твоих не видели слез. Чтобы чуть мелькнувшая грусть. Никому не заметна была. Улыбаться себя заставь, за ресницами пряча глаза…
- Она меня любит…
- Откуда ты знаешь?
- Я причиняю ей боль, а она продолжает держать меня за руку…
Слово «МАМА» - дорогое!
Мамой надо дорожить!
С ее лаской и заботой
Легче нам на свете жить!!!
По ночам звучит надрывный кашель
Старенькая женщина слегла
Много лет она в квартире нашей
Одиноко в комнате жила.
Были письма, только очень редко
И тогда, не замечая нас,
Всё ходила и шептала: Дети,
Вам ко мне собраться бы хоть раз.
Ваша мать согнулась, поседела.
Что ж поделать, старость подошла.
Как бы хорошо мы посидели
Рядышком у нашего стола.
Вы под этот стол пешком ходили,
В праздник пели до зари,
А теперь уехали, уплыли,
Улетели, вот и собери!
Заболела мама и той же ночью
Телеграф не уставал кричать:
Дети, срочно, дети, очень срочно
Приезжайте, заболела мать!
Из Одессы, Таллина, Игарки,
Отложив до времени дела,
Дети собрались, да только жалко
У постели, а не у стола.
Гладили морщинистые руки,
Лёгкую, серебряную прядь.
Почему же дали вы разлуке
Так надолго между вами встать?
Мать ждала вас в дождь и в снегопады,
В тягостной бессоннице ночей
РАЗВЕ ГОРЯ ДОЖИДАТЬСЯ НАДО,
ЧТОБ ПРИЕХАТЬ К МАТЕРИ СВОЕЙ???
Любить себя - это не эгоизм, это просто самая взаимная любовь…
Погружаюсь в тебя словно вглубь океана Накрываешь волной…
задыхаюсь… тону, Но спасенья не жду… эта буря желанна Я в стихии
твоей как в безумном плену Вдох и выдох… плыву, в сотнях лун отражаясь Опускаясь все глубже, взлетая опять Ты вокруг… ты во мне… я в тебе растворяюсь Волны выше и выше… их страсть не унять Океаном дышу словно ветром бездонным С ним одно мы…
взлетаем последней волной Разбиваемся пеной… крик чайки как
стоны Я открою глаза… небеса надо мной
-Что это?
-Сердце…
-А почему в шрамах?!?
-Так это любовь…
Никого не ищу.
Наискалась по самые…
Ничего не хочу.
Нахотелась на двадцать вперед.
Ты резинкой стирательной тщательно вычистил метку,
Что на сердце носил этот долгий мучительный год.
Никого не зову. Назвалась, наоралась, напелась.
Никого не хочу. Ни рефлексов, ни сдавленных «но.»
А ведь было же время-до дури, до всхлипов ХОТЕЛОСЬ.
Не хватало. Теперь же хватает-диван и кино.
Никого не прошу. Напросилась, навылась под дверью,
Намолилась на годы вперед. Не прозрела.А жаль.
Не ищу телефон, даже если он бесится трелью.
Кофе.Окна.Земфира. Игрушки. Вино. И апрель.
Никого не люблю! Отлюбила. До тла отлюбила.
Да и помнить уже не хочу… Память съела запас… ©
«Мужские дороги»
Есть мужские дороги, они круты и тернисты.
Там дела за делами по вечному кругу идут.
Но всегда впереди светит окнами тихая пристань,
Где и ночью и днем твоего возвращения ждут.
Этот добрый причал называется буднично - домом.
Ты вступаешь в него и опять набираешься сил.
Но на каждом шагу проступает светло и знакомо
Все, во имя чего ты дороги свои выносил.
Здесь родные глаза, здесь усталые, верные руки.
К ним не только лицо, но и душу спешишь приложить.
Здесь доверчиво льнет после долгой и краткой разлуки
Продолженье твое, без которого незачем жить.
Те же книжки на полках и та же на кухне посуда.
Все привычно давно, но когда наступает весна,
Твой букетик цветов совершает какое-то чудо:
Озаряется дом и становится юной она.
Обновляется мир, и в пространстве высоком и чистом
Открывается взору не пройденных далей зенит,
И опять впереди светит окнами тихая пристань.
Так храни этот свет, как тебя на земле он хранит.