Кто перестал любить и делать ошибки, тот может похоронить себя заживо.
Караул… ключи от моего сердца украли!!!
Полные ботинки одиночества, написанное матом, в подъезде пророчество… ты протянешь руки к солнцу - оно не улыбнется, среди унылых дней нам только остается… Варить кофе, ждать любовь… получать пока что в бровь… вот и вся жизнь, вот и вся ночь…
Я не ревную, ну прям вообще не ревную, совсем-совсем, ни капельки. Просто нарисую на её лице аккуратное граффити и все :-D
Если уж жизнь сняла про ваши отношения чёрно-белое кино, не надо его раскрашивать! Это не фильм получается, а комиксы какие-то.
Любовь и надежда неразделимы, если убить последнюю погибнет и первая. Но любовь бывает так сильна что никогда не даст надежде умереть
- любишь, любишь, любишь, любишь, любишь, любишь, любишь… -сердце, заткнись, а?
… как же бывает приятно, готовишь Ему завтрак, ну обыкновеннейшая яичница с кофе, а Он сидит такой все за обе щеки уплетает и говорит: «ммм, это самый вкусный завтрак в моей жизни!»…и у тебя вдруг вырастают крылья…
А ведь он на самом деле у меня самый лучший. Он терпит мой характер. Я ему съела уже все нервы. а ОН ВСЁ терпит. Самый хороший, любимый. А главное мой.
Кто в этом мире не любил, тому не страшен суд.
Послушай сказку: Жил да был, один веселый шут.
На площадях и в кабаках, таких полны-полном.
И был похож его колпак на алое вино.
Казалось, он совсем не знал, что значит боль и страх.
Смеясь обиды запивал на свадебных пирах.
Смеясь бокалы об пол бил, смеясь дразнил собак.
И если он кого любил, то это свой колпак.
Но время шло судьба в серьез готовила топор.
И видно черт его занес на королевский двор.
Но был иным дворцовый пир, король на склоне лет.
Устроил свадебный турнир для дочери своей.
И вот герольд провозгласил:"Лишь тот получит честь, кто принесет ей со скалы волшебный эдельвейс".
И гул прошел средь женихов, ведь каждый ясно знал, что кроме птиц и облаков ни кто там не бывал.
И покраснели от стыда и герцог и барон, ведь знали все что путь туда для смертных запрещен.
Но, что за дерзость, кто рискнул подъем высок и крут,
Куда он лезит, вот дурак у шуток нет границ.
И был похож его колпак на кровь убитых птиц.
Все хохотали скаля рты, а шут стремился в верх.
Туда где гибнут в день мечты, влюбленные на век.
В кровавый пот окрасив снег, вершины он достиг.
И лишь сорвав волшебный цвет, сорвался в тот же миг.
Окаменевший мир смотрел как падал он с небес, а на груди его горел
Волшебный эдельвейс.
Цветок принцессе подан был, но кровь на лепестках сияла ярче чем рубин.
Печальней, чем колпак.
Бешеная… Нереальная… Безумная… Обжигающая… Незабываемая… Единственная… Многообразная… Непредсказуемая… Прожигающая… Красивая… Жгучая… Неповторимая… Головокружительная… Захватывающая… Разрывающая… Невообразимая… Испепеляющая… Страстная… Обворожительная… Спокойная… Гармоничная… Печальная… Одинокая… Разочаровывающая… Беспощадная… Сумасшедшая… Чуткая… Нежная… Умировотворяюща
…такая разная ЛЮБОВЬ
Мне необходима эта игра. Мы можем доводить друг друга до слез, вызывать злость и ревность друг в друге. А как приятно видеть большие удивленные глаза после того, как удивишь его своей новой выходкой. Я накажу его своей любовью, он будет мучится в надежде избавится от меня. Но недолго ему придется испытать чувство гордости и ощущение собственной неповторимости. Скоро придет и моя очередь принять его удар - он снова обманет меня и причинит боль. Он сделает это по-новому, так, как я даже и представить себе раньше не могла. Мы будем томить друг друга ожиданием весь год лишь для того, чтобы новая встреча была ярче и нежнее предыдущей. Чтобы в следующий раз при встрече наши глаза сияли, на лицах была легкая усмешка, предупреждающая о новом поединке любви.
Отношения.Какая скука каждый день просыпаться в одной постели. Куда интереснее сводить друг друга с ума, давая возможность друг другу оставаться свободными и наслаждаться яркими отношениями.
Новая игра, целый год мы готовимся к ней, изучая других людей и роли, которые нам предстоит выбрать на этот раз.
Кого-то он просто обдурит, кто-то обидется на него, кто-то разозлится, а я поддерживаю эту игру. и он знает это. кто кого перехитрит… Игра умов.
Любите мать, пока она смеется
И теплотой горят ее глаза,
И голос ее в душу вашу льется,
Святой водою, чистой как слеза.
Любите мать - она одна на свете,
Кто любит вас и беспрестанно ждет.
Она всегда улыбкой доброй встретит,
Она одна - простит вас и поймет.
Любите мать и чтобы не случилось,
Она лишь вами день и ночь жила.
Ничем она для вас не поскупилась,
И всю себя до капли отдала.
Любите мать - жизнь наша быстротечна,
Наступит неизбежный скорбный час…
Любите мать, она живет не вечно,
Но свет ее любви не гаснет в нас.
Любите мать, пока она смеется,
А не потом над холмиком земли.
Потом лишь горечь в сердце остается.
Боль камнем от не отданной любви.
Любите мать, пока она смеется,
Ей говорите добрые слова,
Сейчас любите! Пока сердце бьется!
Любите мать пока она жива!!!
Кавказская любовь это-она:'я тебя люблю',
он:'молодец',
она:'а ты?',
он:'аа.ну да, я тоже молодец)))
У меня все так, как придумала природа для женщин - где надо узко, где надо широко, где надо впадинка, где надо бугорок. Это для мужчины, это для детей. Я часть пазла. Все подогнано и смазано. Надо совпасть и оно работает. Только не требуйте от меня других функций. Смотрите, как красиво, когда я закалываю волосы наверх, а одна прядь выбивается… На мне духи пахнут лучше, чем они задумывались автором, на мне браслеты звенят как обещание радости… И это обещание выполняется. Чего еще нужно?
И не нужна мне зарплата, такая же как у мужчин, я вообще не хочу
работать. Я хочу быть дома, и чтоб было время на пожарить мясо и на посмотреть в окно. У меня шелковая кожа, волосы и душа. Из этого который год не получается ничего железного. Все это только горит хорошо. Горит, но не закаляется. Не становится тверже. Потрещит, остынет, нарастет новое и снова жаждет не равных прав, а шелковых простыней.
Ну нет во мне таких материалов и веществ из которых можно сковать твердый характер и жизнь, полную свершений. Я не могу быть сама по себе. Я сделана для кого-то. Из ребра, ключицы, из копчика, плевать, не знаю! И чувствую себя так, будто во мне много меньше костей, чем надо, чтобы твердо стоять, быстро ходить, высоко прыгать и махать руками: Я! Я! Я лучше пойду сяду в кресло под плед. Или поцелую ребенка. Или обниму мужика.
Не умею не за что бороться, умею только отступать. Когда вовремя, когда раньше, чем надо. Не кузнец я своего счастья и вообще не кузнец.
Чему там учили в Смольном? Языкам, танцам и варенье варить? Я хочу варить варенье. Иногда молчать, иногда говорить, иногда болтать. Зачем мне надо столько всего знать, чтобы жить?!! Почему недостаточно талантливо чувствовать, уметь любить, быть тем мягким, во что можно спрятаться? Просто быть.
И не хочу я говорить ни себе ни другим: я справлюсь, я разберусь, я хочу впадать в панику, в обморок, отключаться, чтобы очнуться, и чтоб мне сказали: вам нельзя волноваться, вам нужно отдыхать… Потому, что мне и правда нужно отдыхать. И вообще, горизонтально мне комфортней. И не нужно мне продвижение, мне нужен новый лифчик на тоненьких кружевных бретельках. И чулки со швом.
А все эти конференции, все эти доклады про то как трудно быть женщиной в современном мире! Ну что за херня. Что за игры. Нетрудно быть женщиной, если не стесняешься ею быть. Света уроет меня, презрит, скажет, что я совсем. Да я совсем. Я больше не могу быть женщиной в современном мире, где надо быть сильной, где надо осваивать грандиозные возможности, отбитые суфражистками у мира мужчин. Где надо кусаться, предлагать себя, продвигать себя, пиариться, и по ходу еще уметь подцепить мужчину. А потом удерживать его. Бороться за него. Звонить соперницам. Интриговать. Выигрывать в тендерах, предъявляя свои достоинства. А потом предъявлять его, как символ успеха и знак, того, что ты состоялась. И В ЭТОМ ТОЖЕ.
Я состоялась только в одном. Я умею его любить. Я умею быть женой и матерью. Я умею быть честной. Для счастья мне достотночно, чтобы меня любили. Достаточно спать по ночам в той выемке у него на плече, которая тоже часть пазла.
Но этого недостаточно.
Я не могу больше держаться, я падаю.