Одна из реалий современности такова: в несчастный момент помогающих всегда меньше, чем снимающих на телефон.
Отрешённость - это эмоциональное истощение как следствие разбрасывания собственным, некогда чрезмерно чутким, сердцем.
Говорят, что место, куда постоянно бьют, со временем становится нечувствительным. Так происходит и с сердцем.
Мы стали слишком безразличны
И подлость пользой назовём.
И зло чужое нам привычно,
Когда не в наш приходит в дом.
Но если нас оно коснётся
И ранит болью там и тут,
Тут память наша вмиг проснётся -
Мы вспомним, что же злом зовут.
Когда уже не больно, и хочется дышать -
Я открываю рот, чтоб грудь свою наполнить.
Но нет мне воздуха, и хочется опять
Себе о чем-то горестном напомнить.
Чтобы открылись раны - может, через них
Проступит воздух прямо в мое тело.
К своей я жизни в безразличии затих,
Мой ум живет, но сердце не сумело.
Бывают такие дни, когда всё до лампочки.
Дaжe сaмыe сильныe чyвства мoгyт потyхнуть удaряяcь o cтeну бeзразличия.
Каждый раз нажимая на «stop» получался «restart». И спустя время понимаешь, что «stop» работает, но тебе просто хотелось дать шанс все исправить. Время сплывало в никуда, силы тратились, чувства как море перетекали из шторма в штиль. Надежда все исправить таяла как айсберг в течении Гольфстрим. И все становилось на свои места, медленно нажимая «stop».
Так и пиши:
ей все равно,
ты погибаешь или живешь,
горько мерцает злое вино,
в сладком кальяне - тонкая ложь.
Так и пиши:
ты ей никто,
ей с тебя больше нечего взять.
Бешенный хор похотливых котов
рвет твое сердце на сотни «нельзя».
Так и пиши -
ты ей чужой,
нечем дышать, и слова, как ножи,
темной любви ненавистный конвой
скоро убьет в тебе всё, чем ты жил.
Взглядом на зеркале мертвой воды
Тайно рисуй иероглиф души.
Глубже дыши. И не бойся беды.
Только не ври себе -
Так и пиши.
Когда человек постоянно твердит, что ему что-то безразлично. становится понятно, что именно это его волнует больше всего!
Противоположная сторона любви- не ненависть и не злость, как думают многие.
Противоположная сторона любви- это безразличие.
она носила безумные шляпы (возможно, собственного производства)
любила кофе, полыни запах. Не ощущала своё сиротство.
бездомных кошек кормила булочкой, жила тихонечко, вполнакала.
была конечно же местной дурочкой. порой стихи воробьям читала.
да к ней привыкли - живи, убогая, корми собачек, мечтай о крыльях.
Не обижали, почти не трогали. И только дети её дразнили.
Она любила весь мир и каждого. Был каждый день ей - не понедельник.
А на дразнилки не обижалась… Не нажила ни друзей, ни денег.
И умерла на дорожке пыльной. Случайно, в общем, и обнаружили.
за счёт казённый похоронили такую вот, никому не нужную.
Всё, что осталось - тетрадка серая, а в ней стихи этой дуры брошенной.
они людей заставляли верить в давно забытое и хорошее.
нашлись издатели и наследники. тетрадка стала кусочком лакомым…
А на могиле взошли бессмертники
и долго кошки на крышах плакали.
Знали бы вы, как мало о вас думают, думали бы о других ещё меньше.
Когда нуждаешься в людях, в тебе не нуждаются… Когда в тебе начинают нуждаться, тебе уже наплевать…
Ты взгляд отвёл. Скрестив колени, замер…
Моя ладонь скользнула по плащу.
Теперь смешно… Я думала слезами,
Как в сказке, камень в сердце превращу.
Я зря молила, словно грешник в храме.
Касалось эхо выбеленных стен.
- Что будет с нами? Что же будет с нами?
А нас, увы, и не было совсем…
- Давай сначала! Может быть, сначала.
В конце концов, всё блажь и суета…
Но у тебя в груди давно молчало
Не сердце, а надгробная плита.
Как страшен ты в своём родном обличье!
Как ты теперь изысканно-жесток!
И странно знать мне: только безразличьем
Ты сделал то, что не сумел клинок…