…Я уже привыкла, что стихи иногда начинаются… с температуры. С насморка. С красного, набухшего горла. Приходят как безысходная простуда. Кажется, что ты обыкновенно заболеваешь - а это они. Долго копившиеся внутри. Так тяжко молчавшие. И, наконец, прорвавшиеся наружу…