Все говорят о странах и морях,
Чтоб солнцем на песочке согреваться.
А мне бы снять на лето луг в лесах,
До осени в трёх соснах затеряться.
Вставать с утра под трели соловьев
И кофе пить под шелест ежевики.
В прохладе быть от крыльев мотыльков,
А из лесных цветов пошить тунику.
Глядеть на облака погожим днём,
Горстями есть крыжовник полудикий,
Душ принимать под проливным дождём,
И пахнуть вместо «Гуччи» земляникой.
И никуда при этом не спешить:
Забыть часы и не считать минутки.
И в полдень слушать ветра шум в тиши,
А не докучливый шансон в жару в маршрутке.
Не думать об удобствах и деньгах,
И не грустить, что нет воды горячей.
И видеть рядом милые глаза…
А разве счастье выглядит иначе?
Религия - это когда веруют не в то, что понимают своим умом, а так, как приучены понимать.
Перед правдой не устоит никакая ложь, поэтому она только и может, что подискутировать сама с собой.
Печаль ради Бога производит неизменное покаяние ко спасению, а печаль мирская производит смерть.
То ли я когда ошибся станцией,
То ли просто в поезд сел не тот.
Только мне теперь всё чаще кажется,
Жизнь моя не правильно идёт.
Снег не тает, на ладони падает,
Будь на то декабрь или май.
Ничего меня уже не радует,
Ни любовь, ни песен урожай.
Стали дни слагаться не по поводу,
Календарь нетронутый иссох.
Реже - встречи, чаще - только проводы,
И лохмотья будних суматох.
Если ласки - ласки нелюбимые,
Если речи - речи о пустом.
И задачи всюду неделимые,
И мечты о прошлом, молодом.
За окном берёзы с ветром клонятся,
А в душе - апатия и штиль.
По луне сверяется бессонница,
Дней ушедших крутит водевиль.
Годы с алкогольною дистанцией
Тают в дыме крепких папирос.
То ли я когда ошибся станцией,
То ли жизнь, как поезд, под откос.
Сколько можно верить этим снам
И листать пожелтевшие страницы?
Сколько можно рваться к небесам,
Если мне только суждено разбиться?
Не мечтать расставить по местам
Эти мысли, что летают вольной птицей.
Сколько можно плакать по устам,
Когда в памяти уже затерты лица?..
Эта боль, что ходит по ночам,
Словно гость, пришедший из больницы,
Снова пишет кровью по листам
И опять вонзает в душу спицы.
Этот яд, который я допью
И, вливая в вены небылицы,
Я тебя когда-нибудь убью
Мое прошлое, что продолжает сниться.
Я сыграю все же свой аккорд
И напьюсь невиданной свободой!
Будет вечным мой ночной полет
За мечтою, прямо к небосводу!
Но зима по прежнему живет,
Продолжает вьюгой в окна биться
И твердит «никто меня не ждет
И с мечтой судьба моя - проститься»
И не верить больше этим снам,
Что листают прошлого страницы.
И не стоит рваться к небесам,
И понять, что мне пора разбиться…
Быстрее не успеть, чем опоздать.
Как ложь - так одна на всех, а как правда - так у каждого своя.
Больше всего меня поражают те, кто так безупречно рассуждая о духовности, тут же голосуют за откровенную пошлятину… очистите свои сердца, двоедушные!
Лицо человека может многое рассказать, но чаще оставляет нам обманчивое впечатление о нем… Полная картина вырисовывается только тогда, когда он начинает говорить.
Я ждала тебя сорок лет
В нашем доме под хвойным лесом.
Берегла твой лоскутный плед
И чинила крыльцо с навесом…
Украшала просторный двор,
В каждом мае белила хату,
Зять поставил другой забор -
Старый латан был перелатан…
Уходила на дальний луг,
Васильками поросший густо…
Говорила с тобою вслух
О веселом и самом грустном…
Я ждала тебя сорок лет,
Письма с фронта читая внучке…
На огромной такой земле
Никого не нашла я лучше…
Заложила я новый сад:
Десять яблонь и слива с вишней…
И доверилась небесам -
Пусть хранит тебя там Всевышний…
А любимым твоим платком
Покрывалась однажды в церковь.
С похоронкой лежит рядком -
Краше нового - в шифоньерке*…
И когда мой наступит срок -
Уж пора, на пороге старость,
Нахлобучу* я твой платок -
Довоенный еще подарок…
И знакомый жилет льняной,
А иначе узнать не сможешь…
Ты ведь помнишь меня иной -
На полвека почти моложе…
Один, один. Всегда. Везде.
В сухих песках. В морской воде.
Безмолвный дух в гирлянде грёз
Высвечивает звёзд вопрос.
Как? Никогда? Родной души
Не обретёшь? Хоть век спеши.
И не отправится весна
К тебе навстречу. роз полна?
Не надо отнимать у глаз
Чудес, в снах виденных не раз!
Шлак одиночества скребёт
По снам надежд… они - как мёд.
Жизнь моя - счастливая.
Каждый день - удачен.
Ландыши - красивые.
И никто не плачет.
Занавесей кружево
Ветерок сдувает.
Весело звенят стрижи,
Проносясь кругами.
Улыбаюсь солнцу я -
Не могу иначе.
Жизнь моя счастливая!
Каждый день удачен!
Тела стрелу вонзаю в волны,
Моря зелёного, соли полного,
И жёлто-синюю юркую стаю
Рыбок восторгом движений пугаю.
Ластами бью упругий фосфор
Плена морского легко и просто,
Во тьму глубины устремляя взор,
Рукой обнимая искристый простор.
Сон фантастический мира моря
В жёлто-сиренево-красном уборе
Лечит мою запотевшую душу
Красочной сказкой, неведомой суше.
О. разве вспомнишь рыдание горя
В чудных мирах разноцветного моря,
Разве не сладко вонзаться в волны
Мира волшебного, соли полного.
Сквозь золотую пыль дороги полевой
Лучом испуганным
Мятётся неизвестность-стон.
Кочующего дня.
Под знойной дланью полдня. все светясь,
Преследуют в «потом»
Истёртые надежды в кровь
И нет конца у дня.
Как вдоль дороги тихая трава
Летит любимым цветком
В глубокий котлован моей
Затихшей памяти,
Так уплывает взгляд вчерашний твой
Батистовым платком
По ласковой волне ветров,
Забудет он меня.