Она как очень интересная книга, с каждой страницей всё запутанней и запутанней. И концовка не предсказуема…
Люди всегда обсуждают тему любви. Что для меня любовь, даже не знаю, слишком много боли она приносит. Да поначалу я была счастлива, но я слишком большую цену плачу за эти недолги месяца счастья…
Он знал, что я гордая. Моя гордыня бесила его и нравилась ему одновременно. Он не раз говорил: «Если ты уйдешь, то я буду знать, что ты ушла навсегда…» Нельзя сказать, что он боялся этого, было много ссор, но я оставалась рядом. Однажды, после очередной размолвки я ушла… Красиво. Надменно. Хлопнув дверью. Да, я сползла по обратной стороне двери, горько плача. Но ушла… Он знал, я не вернусь…
Я была уверенна, что умру в день когда останусь без него… Одна… Но это было бы слишком легко, жизнь подготовила мне более долгую тяжелую муку… Я узнала, как умирает сердце. Сердце умирает медленно, сбрасывая надежду одну за другой. В моей жизни наступила осень. Болезненная осень после нежной весны и пылкого лета… Боль и оцепенение теперь я испытывала всегда, только иногда боль усиливалась, особенно по ночам. Даже в редкие часы сна мне было больно. Мне снились кошмары…
Мое сердце скинуло последнею надежду, подобно дереву скинувшему последний листок, который дольше всех сопротивлялся, но все-таки не смог устоять перед беспощадным временем. Для меня наступила зима… Я не скажу, что зима была мучительной, нет - она была пустой… Я даже боли больше не чувствовала. Я умерла! Но человек ко всему приспосабливается, и я приспособилась. Снова начала общаться с друзьями, научилась улыбаться. Я не чувствую ни радости, ни печали, но хорошо играю роль счастливой молодой девушки, ради мамы. Прошло уже несколько лет, но новых людей я к себе в жизнь не запускаю.
Я знаю - я ни одна такая. Мы все ищем любовь. Мы верим, что нашли ее. Потом падаем. С высоты. А может быть падать легче, если не подниматься так высоко? Ведь после падения наша жизнь обречена на смерть, в которую мы либо не хотим верить, либо ждем как исцеления от любви которую потеряли. Мы начинаем бояться свободы и уникального личного опыта, потому что это все отдаляет нас друг от друга и порождает одиночество… А одиночество и есть смерть…
Колыбель. Пленки. Плач.
Слово. Шаг. Простуда. Врач.
Беготня. Игрушки. Брат.
Двор. Качели. Детский сад.
Школа. Двойка. Тройка. Пять.
Мяч. Подножка. Гипс. Кровать.
Драка. Кровь. Разбитый нос.
Двор. Друзья. Тусовка. Форс.
Институт. Весна. Кусты
Лето. Сессия. Хвосты.
Пиво. Водка. Джин со льдом.
Кофе. Сессия. Диплом.
Романтизм. Любовь. Звезда.
Руки. Губы. Ночь без сна.
Свадьба. Тёща. Ночь. Капкан.
Ссора. Клуб. Друзья. Стакан.
Дом. Работа. Дом. Семья.
Солнце. Лето. Снег. Зима.
Сын. Пеленки. Колыбель.
Стресс. Любовница. Постель.
Бизнес. Деньга. План. Аврал.
Телевизор. Сериал.
Дача. Вишни. Кабачки.
Седина. Мигрень. Очки.
Внук. Пеленки. Колыбель.
Стресс. Давление. Постель.
Сердце. Почки. Кости. Врач.
Речи. Гроб. Прощание. Плач.
Жизнь длинною в 100 слов
Ешь солёное: «ты что, беременная?»
Пьёшь много воды: «С бодуна, что ли?»
Спрашиваешь чьё-то имя: «Понравился?»
ппц. бесит…©
Неразлюбившие жестоки,
А непростившие циничны.
Мы невозможно одиноки
И так же страшно безразличны.
Опять молчим о жизни личной
А впрочем, некому и слушать.
В руке табличка - «все отлично!»
И чек за проданную душу…
Непережившие утрату
Порой совсем невыносимы.
Мы каждый день спешим куда-то,
А жизнь идёт. Проходит мимо.
И понемногу сбившись в стаи,
Быть может чуть сильнее стали.
Но, не живя, а выживая,
Бросаем так, как нас бросали.
Уходим, чтоб не возвращали,
Не задержавшись на пороге,
Бредем в неведомые дали,
Но снова по чужой дороге.
Так проще: много не теряя,
Мы только ищем, ищем, ищем…
Быть может кто-то где-то знает,
Как жить таким… неразлюбившим
Оказаться в постели с мужчиной - не такое уж и великое достижение. Гораздо важнее в нем, в мужчине, увидеть друга и суметь стать им для него.
«Во Древних Рунах скрытый смысл,
Издревле напоминание:
Удел незрячих лишь - глагол,
Удел всевидящих - молчанье.»
Береги честь, потеряешь её… потеряешь всё!!!
Каждое происшествие - шанс получить удовольствие, узнать что-то новое, познать мир, расширить кругозор и круг общения. Попытка отгородиться от мира не принесет ничего, кроме того, что вы останетесь за забором.
Ричард Темплар
Иногда так и хочется наорать на парней: ''Не думай писькой, а думай головой, не слушай письку, а люби душой''!!!
Ну вот думала все разочаровалась в парнях дала себе слово… Но не тут то было… Заходит в кабинет высокий красивый парень и очаровывает тебя с искренней улыбкой!!! Блиннннн… Губы засохли улыбаюсь туповатой улыбкой и даж слово не могу произнести!!! А он оставляет бумажку поворачивается и уходит! Я в трансе… и понимаю что это чертово сердечко еще пригодно для чего-то… мимолетное возбуждение прошло после пол часика! Ну конечно я его больше не увижу, но за то я благодарна что он зашел потому что пол часа я сидела и улыбалась и радовалась почему-то. По крайней мере он подарил мне полу часовую улыбку =))
Как хочется опять в то беззаботное детство. Где куча смеха, радости. И с болью у тебя ассоциируется только укольчик…
Одиночество - возможность заглянуть в себя.
Когда сутками молчит
телефон - это не одиночество.
Это - плохие друзья.
Когда ты слышишь, как
тикают часы - это не одиночество.
Это - много свободного
времени.
Когда некого ждать - это
не одиночество.
Это - пессимизм.
Когда воруешь кусочки
чужой жизни, чтобы
наполнить свою - это не одиночество.
Это - неуверенность в себе.
Когда тебе не с кем
поговорить, и ты начинаешь разговаривать
с собой - это не одиночество.
Это - болезнь.
Когда ты плачешь
целыми днями в пустой
квартире - это не одиночество.
Это - депрессия.
Когда ты думаешь, что
никто тебя не понимает -
это не одиночество.
Это - эгоизм.
Когда хочется кричать от безысходности - это не одиночество.
Это - боль.
Когда ты никому не нужен
- это не одиночество.
Это - самообман.
Одиночество - это то, что
мы сами придумываем,
когда нам никто не говорит три простых
слова…
Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ !!
Красивая женщина редко
бывает одна, но часто
бывает одинока…
ОДИНОЧЕСТВО вовсе не диагноз, а образ жизни,
вполне удобный для особ
с повышенным уровнем
ЭГОИЗМА !
Прочтите!!!
На что мы тратим жизнь? На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид, на злобу - вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь…
А надо б на любовь.
Сжигаем жизнь до тла всё на пустое что-то -
На нудные дела, ненужные заботы…
В угоду обществу придумываем маски…
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки.
Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На «имидж» и «престиж», ненужную науку,
На ложь и хвастовство, на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь…
А нужно бы на дружбу.
Куда-то всё спешим, чего-то добываем.
Чего-то ищем всё, а более теряем;
Всё копим-золото, тряпьё и серебро…
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро.
Волнуемся, кричим, по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай - всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь…
А надо б на мечту.
Боимся радости, боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности, и ласки;
Боимся полюбить, чтоб после не тужить…
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!
Боюсь забыть себя.
Боюсь забыть те дни, когда я была настоящей, открытой миру и всему, что этот мир может предложить.
Боюсь, что через время на моем лице не останется даже следа нежности, искренности и доверия… людям.
Боюсь перестать мечтать, начать видеть людей насквозь, утонуть в суете и бессмыслице, под названием «взрослая жизнь».
Я боюсь, что начну смотреть на людей и чувства, как на вещи, которые имеют свою цену.
Боюсь утратить то, ради чего я живу - умение чувствовать, наслаждаться, умение ЖИТЬ.
Боюсь перестать улыбаться - и ходить по улицам с каменной, недвижимой маской, вместо лица…
Боюсь, что однажды, в моих глазах навсегда погаснет огонек, который вдохновляет творить, любить, парить над серостью будней.
Боюсь, что забуду имена и лица тех, кто привнес в мою жизнь что-то важное, доброе, светлое. Их глаза, слова, руки… те песни, что с первых секунд настраивали на НАШУ волну, те стихи, которые им хотелось читать в слух… те прикосновения, которые, казалось, кожа запомнит навсегда…
Я боюсь, что уже никогда не буду чувствовать так как впервые: ни боли, ни радости, ни любви, ни восторга… боюсь. Потому что знаю. Знаю, что с каждым новым разом становлюсь немножко осмотрительнее, немножко мудрее, немножко жестче, немножко циничнее…
Я боюсь учиться на своих ошибках. Ведь с этим, именно с этим приходит равнодушие и безразличие. Приходит вечный скептицизм и взгляд сверху.
И… именно с этим уходит что-то тонкое и светлое во мне, уходит Нежность.
Я боюсь терять… себя.
Да, возможно, придет новое и лучшее. Другие люди, имена и лица. Другие «люблю», «прости» и «больно».
Но… что-то екающее будет все слабее, все незаметнее, и огонек в глазах сменится блеском… а стук сердца не выдаст мои истинные мысли…
Я боюсь, что буду скучать.
По себе.
Той…