Наш общий дух довольно крут и несгибаем,
Но тем и очень специфичен наш народ,
Что мы страною, в целом, пышно процветаем,
А по отдельности, скорей, наоборот…
))
С одной лишь мыслью на рассвете
Я каждый день привык вставать:
Как чудно жить на белом свете,
И как противно выживать!
Люди рождаются, чтобы узнать этот мир, и уходят в иной, чтобы не умереть от разочарования.
От любви до ненависти - один шаг.
От ненависти до любви - сплошная пропасть.
«Было выпить и было закусить» иногда может означать только одно - сидел на хлебе и воде.
Стирает время лоск на лицах,
Не надо радоваться рано.
Была когда-то светской львицей,
Вдруг сразу стала кошкой драной!
Однажды проснувшись, очень трудно привыкнуть к мысли, что придётся уснуть опять, хотя бы на время. Жизнь не допускает постоянного фейерверка без накопления потенциала, сколько не занимайся праноедением.
Мне становится скучно на свете жить,
Мне так хочется чем-то напиться,
Окунусь с головою гитаре служить,
И вокалу усердно учиться.
Выйду вечером на перекресток один,
Со стихом и гитарой светиться,
Накидайте мне в шапку рублей да полтин,
И уйду я в кабак веселиться.
Надену шпильки… платье мини…
Глаза накрашу… маникюр!
Зарок даю, себе… отныне…
Тебя не вижу я в упор!
Ты стал мне хуже горькой редьки!
С тобою скисла я совсем!
Любви… ненужные порывы…
Ты принижал меня в ответ!
Рожден, что б ползать… не летая,
Судьба суровая твоя…
Но жизнь дана… что б выбирали…
Что б каждый выбрал для себя!
Но лень вперёд тебя родилась!
Не хочешь жизнь свою менять!
Хоть раз сложивши свои крылья…
В унынье будешь прозябать…
И жалость душу мне терзает!
А ведь должна терзать любовь!
Прощай… мой самолёт… взлетает
Дарю тебе… свою…любовь…
На перекрёстке трёх дорог
Стою… держа ключи от счастья!
Какую выбрать… не пойму…
Куда идти… куда податься?
В ладони крепко я держу
Ключ от любви, здоровья, власти…
Какой замок мне повернуть…
В какую дверь зайти, остаться!
Жизнь без любви не интересна!
Как будто… музыка без песни…
Скучна, бездарна и сера…
Короче…, точно не моя…
Жизнь без здоровья… словно смерть!
Болезней кучу… и терпеть…
Ну нет уж… это …никогда!
Уже кружится… голова!
А жизнь без власти…
Что за чушь?! Кому нужна она?
Дарю! Ключи от власти поменяю…
Любовь… здоровье выбираю!
Коль жизнь дала ключи вам в руки!
Беречь их надо… не для скуки…
Они доверены судьбой!
Живите ярко и красиво!
На жизнь смотрите с позитивом!
С улыбкой каждый день встречайте!
И ключ… обдумав…выбирайте !!!
Хочу туда… где интернета нет…
Где люди добротой встречают утро!
На завтрак… бутерброды с колбасой!
В руках газета… с чаем бублик!
Хочу назад я в прошлое попасть!
Вернуть былое, может мне под силу?
Какое счастье, вновь тебя обнять!
И за руку держаться…, что есть силы!
Хочу домой, хочу в свою кровать!
Хочу в Баку свой я вернуться!
Хочу я снова… Виткой стать!
Хочу волшебницей я обернуться!
Уж я б тогда позволила себе!
Вернуть людей… до боли мне любимых!
И, если, вдруг, потребуют взамен…
Пускай меня возьмут… чего уж болей…
Как я скучаю по родным местам!
По лицам дорогим и по улыбкам!
По мамочке скучаю… и по дням…
Когда я собирала в ранец книжки!
Несправедлива жизнь и коротка!
Немыслимо проносится… с тревогой!
Вся жизнь, как полустанок у окна…
Идущего на скорости вагона!
И я не знаю, сколько суждено…
Ещё дышать мне, радоваться жизни!
И, как бы это было ни смешно…
Хочу назад… хочу я прошлой жизни!!!
«Не дай, чтоб было много. Дай, чтобы хватало,
чтобы под слоем жира не утратить острый ум…» /Синий Мотограф/
___________
Влажно…
Пахнет дымом и дождём
грусть моя не летнего формата.
С мая я болею сентябрём -
лучшей декорацией к утратам.
Он придёт,
по-барски бросит медь
нищенке с озябшею душою -
чёрною… сгоревшею на треть…
выжатой… распятой…чуть живою…
Три листочка скромные в ладонь,
три червонца -
милостью осины -
только, чтоб глазам вернуть огонь,
только, чтоб о большем не просила.
Бо’льшее раздавит всё равно.
Мне претит июля злая роскошь:
колос, набухающий зерном,
гнущийся к земле под тяжкой ношей.
Я легка отныне
и пуста…
Славлю отрезвляющую скудость.
Нет на мне ни ноши, ни креста -
знать, упал с души, когда споткнулась.
Только дунь -
сорвусь, как жёлтый лист -
призрачный… свободный…одинокий…
Лету не понятен мой каприз,
чёрная тоска осенней ноты.
Разум слеп к лиловой красоте,
к розовым пожарам Иван-чая,
к солнечным кувшинкам на воде…
Все они во мне изобличают
душу,
истончённую до дыр:
что ни дай, то выпадет в прореху…
Чем бы Бог меня ни одарил -
всё не впрок
отныне и вовеки…
Знай,
что эту злую пустоту
истиной наполнит только Ветер,
взяв меня, как хрупкую дуду,
выдохнет признанье в сердце флейты.
Всё, о чём попросит нынче:
- Пой!
вторя в унисон сладкоголосо.
Даст мне шанс подняться над собой -
птицей, искушающею осень.
___________________________________________
_________Станет ветер тёплым и золотым,
мотыльковой нежностью тронет Слово.
Одеваюсь в запахи -
в лёгкий дым
луговых цветов и пыльцы медовой.
Тихо…
Мир мой сузился до ракит
у реки с пологими берегами.
Здесь никто отныне не наследит,
не пройдётся грязными сапогами.
Этот слишком хрупкий,
земной покой
доставался мне с неизбывной болью.
Синий омут глаз так штормил порой,
что под стать морям закипал волною.
Но прошла гроза,
и осела муть…
Там, где столько лет бесновались черти,
нынче стайки рыб в хрустале снуют
и скользят беспечные водомерки.
Я сижу задумчиво у воды,
как адепт сознательных одиночеств.
Изгоняя всех, кто входил под дых,
и сама теперь -
лишь изгой меж прочих.
Ни одна душа не прорвётся в явь
и во мрак озёрного отраженья,
где больших кругов серебрится рябь,
словно дрожь тотального отторженья.
Тяжело вздохну, поведу плечом.
Я - как та вода:
лишь коснись - поёжусь.
Подпускать к себе не могу ещё:
ранят все и всё этот стих без кожи…
Мне по силам лишь поцелуй дождя
или солнца блик,
словно взгляд поэта.
В невесомость строк одевай меня,
просто кутай в дым золотого лета…
Пока одни устаревающие писатели в особо извращенной форме трахают себе мозг над поиском хороших слов, оригинальных формулировок или идей, другие, более проворные и современные, уже смекнули, что в творчестве нашего времени куда важнее коммерчески привлекательная улыбка. Не талант, а умение грамотно себя продавать определяет окупаемость внутреннего мира автора. Поэтому позволяю тебе не задумываться. Просто будь модным. Просто будь харизматичным. Просто собери себя в дорогую упаковку, которая будет сразу бросаться в глаза. Вызывать обсуждения. Просто будь на слуху. Пара интрижек, немного грязи (зрителей возбуждает грязь), и дело в шляпе. Можешь еще исторгнуть из себя некий поросячий визг - искусства ради. Покоряя рынок - покоряешь мир. Это единственная действующая сейчас формула творчества. Кстати, детка, я говорил, что у тебя чертовски коммерчески привлекательная улыбка?
Красив и пень, когда украсят.
Громкий голос - признак пустоты.