Однажды ты устаешь ждать, верить, терпеть, понимать, надеяться. И просто уходишь… Неважно куда, неважно к кому, просто уходишь… молча и навсегда.
На ясной, солнечной опушке,
Беспечно «кукала» кукушка
И подпевал ей воробей,
Вот чудо-парочка, ей-ей!
И, взять бы им да пожениться,
Но, знает воробей, а потому не спится:
«Кукушка хороша, но… в жены не годится,
Беспечна и хитра! О-о…Та еще сестра!»
Представь… Взрастет яичко там,
«Да не по дням, а по часам»,
Потом проклюнется птенец,
Ну, весь в мамашу, вот стервец!
С открытым ртом, с утра до ночи,
У воробья нет сил, нет мочи,
И, щиплет «желтый» от тоски,
Последние уж волоски…
Ой, конечно, ты не п*здабол, у тебя просто расширенные словесные границы фантазии, чтобы произвести на людей положительное впечатление.
Для одних я ангел, для других сука, для кого-то умная, для кого-то дура… Каждый находит то, что ищет… А я… Я остаюсь сама собой…
Как тяжело ходить среди людей
И притворятся непогибшим,
И об игре трагической страстей
Повествовать еще не жившим.
И, вглядываясь в свой ночной кошмар,
Строй находить в нестройном вихре чувства,
Чтобы по бледным заревам искусства
Узнали жизни гибельной пожар!
Александр Блок
Голоса заменяя внутри растворившимся эхом,
Мы однажды исчезнем, в сумбуре пустых миражей.
Отражением тысячи глаз, под созвездием лета,
Потускнеем, растаем, испив наслажденья коктейль!..
А пока это небо, со всеми причудами спорит…
И волною свинцовой под сердцем не тает вина…
Мы срастаемся кровью, и болью… От спазма, до стона!..
Возвращая из прошлого, прошлых, забытых себя !
…Стучат колесики…
Поезд «Лето» уносит время незримо вдаль…
В моем окне город смотрит в реку
За той рекой лентой магистраль…
Порой «накатит» и между строчек, -
Вдруг закружится твой листопад…-
Как предвкушение скорой ночи
Когда, вернешься в наш старый сад…
Под дымный запах сосновых веток…
И мед в стакане и солнца свет
Мы вспомним вместе про это лето
И улыбнемся ему во след…
Ну а пока,
Ароматом сливы
Мне свежий ветер ласкает рот… -
-Скучаю, очень! Ну где ты милый? -
В каких краях, -
Твой закат, восход?
С кем утром пьёшь на веранде кофе?
И с кем прощаешься у дверей?..
Ты береги себя!..
…В эпилоге.-
- Люблю и жду! Приезжай скорей!
В этом доме никто
До сих пор не живет…
Не скрипят половицы,
Не чиркают спички.
По утрУ, запах кофе не тянется в нос
Полосатый халат на балконе пытится
Дом еще свеж и бодр
Но веранда темна,
Как старинный портрет в позолоченной раме…
Одинокий тревожный, лишенный тепла,
Молчаливый статист незаконченной драмы…
Здесь когда-то
Звучал детством пьяный рояль,
Переборы гитары, усталая скрипка…
А потом, - стук дверей,
Сборы, транспорт- аврал…
И ослеп старый дом у высокой калитки
Так недавно совсем…
Время память не ждет
Собирая в багаж-
Детский смех
Шум из крана,
Запах кофе с утра,
Вечно пьяный рояль…
И все то,
Чем жил он -
Дом, покинутый нами…
Пока живу на этом свете,
Пока дышу одним тобой,
Пока меняются рассветы
Моя душа всегда с тобой.
Пока есть солнце, пока есть ветер,
Пока есть грозы и дожди
Пока весну сменяет лето,
Пока ты чувствуешь, что время
Меняет стрелки на часах,
Ты будешь знать, что я люблю тебя!
- Какие виды психологического насилия вы знаете?
- Ну что, жених то есть уже?
Я прошла сотни вёрст по дорогам судьбы,
От себя до тебя, от мечты до разлуки…
Через пепел желаний, размытые сны,
Снегопад и дожди, и холодные вьюги.
Я искала слова, что хотела сказать
Самым близким, любимым и родственным душам,
Как могла их старалась понять и принять,
Чтоб ничем эту связь, не дай бог, не разрушить.
Я старалась согреть, когда надо, теплом,
Провожала ушедших, безумно скучая…
Открывала им двери и в душу, и в дом,
Ничего не прося, с лёгким сердцем встречая.
Мне достаточно было всегда одного:
Рядом быть и делить вместе горе и радость…
Это было, пожалуй, дороже всего:
Быть любимой и нужной - иного не надо.
Я искала, ждала, продолжая идти,
Обретая с годами житейскую мудрость,
Но не всех, как ни жаль, удалось мне спасти,
И не всё мне добром через время вернулось…
Может, мир стал другим, а быть может, и я…
Даже Время порою меняет законы;
Для него я - песчинка и капля дождя
В море жизни бурлящем, среди миллионов…
И я просто иду… продолжая свой путь,
Не пытаясь схитрить или где-то слукавить…
Просто я поняла жизни важную суть:
Не всегда и не всё можно после исправить.
Я прошла сотни вёрст по дорогам судьбы,
От себя до тебя, от мечты до разлуки…
От звенящей любви до глухой пустоты,
Но мечту не сдала и не сдам на поруки.
Была с тобой… и вдруг меня не стало;
Осталась тенью в глубине зрачка,
В душе пустой - саднящим, острым жалом,
И онемевшей скрипкой без смычка…
От напряженья натянулись нервы,
Донельзя раскалилась тишина…
И шанса нет уже на шаг неверный…
Но только в этом не моя вина.
Познай и ты бездушность тишины
И безысходность, что огнём сжигает,
Когда в своих поступках не вольны,
И нет надежд… - как это убивает.
Как больно, выгорая, умирать
И понимать, что помощи не будет…
Кто хоть однажды это смог понять,
Прочувствовать… тот это не забудет.
Была и нет… Спираль прошедших лет
Растянута по замкнутому кругу…
Упущен шанс и вариантов нет,
И Случай больше не протянет руку…
Чем сильнее мужик обидел тебя сегодня, тем красивее ты должна быть завтра.
Жил где-то человек.
Любви не знал.
Сам по себе он рос.
Он голодал.
От холода страдал.
Бросили все его.
Не нужен матери он был.
Что такое ласка,
совсем он позабыл.
Он рос, мужал.
Но он отца не знал.
Никто в жизни не был ему примером.
Жить на улице, было его уделом.
Сидя на камнях, подаянье он просил.
Порою жить ему не хватало сил.
На землю он тогда ложился,
и со всех сил, умереть мечтал.
Он Бога спрашивал:
- «Зачем жизнь мне ты дал?.»
Но молча проплывали облака.
Ответа не давали небеса…
И он вставал потом с земли.
И крылья веры вновь его несли.
Он верил, что сможет жизнь свою прожить,
Так, чтобы в ней хоть кем-то быть.
И темными ночами,
над свечкой книги он читал.
Он был в других мирах.
Он о них мечтал.
Он ставил цель и постепенно
все лучше и умнее был.
Жизнь пролетела. Он богат.
Друзей же прежних не забыл.
Тех с кем делился ломтем хлеба.
И спал с кем вместе на досках.
Он не забыл, что значит страх.
Что кто-то жесток с тобою может быть.
Толкнуть тебя, ударить и убить.
Характер его стал отточен годами.
Но вера его, управлялась мечтами.
Он рос и верил.
Надежды он не потерял.
Он смог и человеком стал.
Теперь он уважаем и в почете.
Так все поступки наши нам зачётом.
Как жизнь бы ни была трудна.
Победить её ты сможешь всегда.
Copyright: Лен Бон, 2017
Свидетельство о публикации 117 043 008 201
Большинство людей пропустили всю свою жизнь, знаешь ли. Жизнь - это не когда ты стоишь на вершине горы и любуешься закатом. Это не тот момент, когда ты ждешь возлюбленного у алтаря или рождается твой ребенок или когда ты плывешь на глубине и к тебе подплывает дельфин. Это всего лишь фрагменты. Десять-двенадцать песчинок, рассыпанных в пустыне существования. Эти песчинки - не жизнь.
Жизнь - это когда ты чистишь зубы, делаешь бутерброд, смотришь новости и ждешь автобуса. Или идешь куда-то. Каждый день происходят тысячи маленьких событий, и, если не видеть их, если не смотреть внимательно, не запоминать их и не считать, можно все пропустить. Можно пропустить всю жизнь.