Пока вы не хлебнули дерьма с поварскую ложку, не быть вам родными, не станете вы друг другу как игольное ушко с ниточкой. Не прорости вам друг в друга и не будет в вас, того единства, которое дает не постель и не совместные интересы. Вы просто пара, любящая, уважающая друг друга, но чтобы стать родными, у вас должна быть история и это не бьющие фанфары и не салюты над головой после космического секса. Это те реки слез, что вам должно пролить, те сожженные нервы, с которыми вы попрощаетесь, то болото, которое нужно пройти. Это пережить плохое и рука об руку пройти через все неприятности и не важно сплетни это людские или обстоятельства. Сума или тюрьма, все вместе и лишь после этого вы родные. Те кто прошли многое вместе и вас не то, что не разлучить, вас громы не напугают и бьющие молнии в ваши скрепленные руки. Потому что половинки вы две. А часть себя от себя не оторвешь, родное оно.
Всё будет так - как будет,
и прекращайте ныть,
что можно - измените,
что нет - не изменить!
Там в узких улочках неспешные прогулки.
И время не заглянет, не спросив.
Там сокровенное - изящным волшебством окутано.
В голландской сказке - ночь, и бесконечный снег кружит…
Не теряй своих чувств, они твой проводник к истине…
Что-то скучно жить мне стало
Сказало эго
вон окно
Сказала душа
А вон любовь
Сказало сердце
А вон деньги
Сказал мозг
И все
Пошли к деньгам
The End
Время движется незримо,
Не сбываются мечты,
Жизнь всегда проходит мимо,
Коль стоишь на месте ты.
Мчится поезд Кишиневский.
Красной краской облит он.
Где-то ржавый
Где-то новый,
Но все равно он мой.
В нем я рос.
Помню я как в школу мчался,
Как щас в институ спешил,
А вот уже и на работу,
Тут знакомился я со всеми
И теперь шофер мой друг…
Помнит этот поезд все…
Когда Господь прочитает последнюю страницу твоей жизни, ты уже сам знаешь, что будет дальше.
Как быстротечен нашей жизни миг.
Спешишь, стремишься, думаешь, достиг,
Но захлестнет забвения волна
И о тебе осталась память лишь одна.
Спеши творить ты добрые дела,
Что б жизнь тебе в подарок не дала.
Ее благодари за каждый день.
Из сердца и души гони прочь лень.
Тому, кто хочет, покоряются моря
Пусть жизнь твоя пройдет не зря.
Спор глухих
Мы не слышим Другого. Что нам чужая речь? Истина давно не рождается в спорах, и мы лукаво утверждаем, что ее не было никогда, границы между понятиями размыты, а нюансы неуловимы.
Полемика сводится к выражению личного удовольствия или неудовольствия тем, что было отфильтровано и воспринято. Как правило, это - мизерная доля от реально сказанного.
Спорим, не услышав понятного, ожидаемого нами контента, или уместной, по нашему мнению и простенькому сценарию, интонации, и еще черти чего, что могло бы вызвать подобие личного эмоционального отклика.
Спешим соглашаться там, где есть за что зацепиться самолюбию, ведь мы везде ищем только Себя. И по большому счету всё равно, чья речь полна заманчивых обещаний: мы готовы искать подтверждения ценности собственных мыслей даже в словах дьявола. Качаем головой. В чем-то он, безусловно, прав, да, и нельзя с ним не согласиться…
Боимся собственного интеллекта - ведь ясно станет, чего мы стоим на самом деле, с мелочным интересом к приятным уху выгодным правдам, привычным стереотипам фрагментарного мышления. Не признаваться же себе в умственной несостоятельности, в том, что отвыкли различать оригинал и подделку, добро и зло, и что мы давно путаем голоса бесов с голосами ангелов. Да и мало волнует нас разница между ними.
Нам не собеседник нужен, а нанятый актер, добросовестно отыгрывающий нужные и понятные нам эмоции.
Подчас ведем себя как злые капризные дети из библейской истории:"Мы играли вам на свирели, и вы не плясали; мы пели вам печальные песни, а вы не плакали…"** Ищем своего*. Хватаемся за любой повод для упрека, придираемся к мелочам, опошляем чужие смыслы собственной глупостью, стремимся выразить недовольство демонстративно, чтобы покрепче самоутвердиться - на чужом слове.
В хламе суетливых суждений сама суть сказанного остается не услышанной. Недоступной.
Нам редко удается подняться до уровня собеседника, мешает желание превознестись. И если не получится его опустить до собственного уровня - хоть убей, испытываем раздражение и бросаемся восстанавливать «попранную справедливость».
А Текст Другого - остается за пределами внимания и понимания. Как подарок, по рассеянности выброшенный в корзину для мусора.
Мы давно забыли, что такое - диалог с миром. Странная, яростная и горестная пантомима: демонстрация мелких, тусклых по мысли, самомнений, в мире глухих.
Анатолий Гуркин
Убить себя совсем не трудно…
«Тем паче», если молодой!
Играют штучно, обоюдно,
Дурной рискуя головой…
«Зацеперы» и экстремалы,
За «лайки» тупо лезут в бой,
Рискуя, с самого начала,
Закончить рано путь земной.
И мы когда - то рисковали:
Есть в малолетстве этот «бзик»,
И только после понимали,
Что и убить себя могли…
Прогресс дал детям больше шансов
Порвать бесценной жизни нить!
Есть про запас жизнь в «вирт -пространстве»…
В реале - нет! Как объяснить?
09 февраля 2017 г
Copyright: Анатолий Гуркин, 2017
Свидетельство о публикации 117 020 912 525
Да забудь хоть на время дела!
Посвяти это время мне…
Мы же видимся лишь во сне,
А так быстро летят года.
Так давай же с утра уйдем -
В голубой туман на рассвете,
Там и солнце двоим нам светит -
Мы ему гимны счастья споем.
И умоемся в горной реке,
Суету смывая и серость,
Ну а рядом любовь и верность,
И я, в сильной твоей руке.
Наедимся лесной малины
И напьемся из родника -
Вдруг закружится голова,
И почувствуем новые силы.
А потом будем долго сидеть
На полянке среди цветов
И молчать без излишних слов -
Только лаской друг друга греть.
Ты забудь, хоть на день дела -
Очень быстро летят года…
автор Людмила Купаева
Анатолий Гуркин
В Нью - Йорке снег и ветер - это что - то:
Закрыты школы и авто стоят…
У нас и в З0 едут на работу,
И в 40 люди дома не сидят!
Изнежились, видать, за долги годы,
Века воюя на чужой земле…
Закалочки побольш бы народу,
Поменьше бы зимой сидеть в тепле…
Прессует Трампа сытая Америка,
Жируя на деньгах народных масс!
Не потому ли эта вся истерика,
Что стали больше опасаться нас?
09 февраля 2017 г
Copyright: Анатолий Гуркин, 2017
Свидетельство о публикации 117 021 000 466
Анатолий Гуркин
За пернатыми, в полёте,
Наблюдает с рук мой котик…
«Та худа! И та не та…
Жаль, нет крыльев у кота…
Я бы в миг всю эту банду
Рассортировал по рангу -
Для котлет и на десерт…
Пищи бы - на сотню лет!"
10 февраля 2017 г
Copyright: Анатолий Гуркин, 2017
Свидетельство о публикации 117 021 004 132
Нужно жить так, чтобы мог иногда подумать:
- Неужели это со мной? Невероятно!