Не надо путать собственную дурость с Божьей волей.
ХОТИТЕ БЫТЬ СЧАСТЛИВЫМ? СЛЕДУЙТЕ ЭТИМ СОВЕТАМ
1. Не терпите то, что вам не нравится. Зачем тратит свои силы и время на то, что вам не по душе, когда вы можете использовать их в благих целях: на романтический вечер с любимым человеком, на организацию собственного бизнеса, на обустройство дома
2. Не общаться с негативными людьми. Плохих ситуаций и печали достаточно в жизни каждого человека, зачем тогда вы еще принимаете на себя дополнительный комплект чужих страданий. Чем меньше вы обращаете внимание на негативное, тем больше позитива происходит в вашей жизни. А это значит, что вас должны окружат лишь те люди, которые также хотят видеть жизнь прекрасным и радостным.
3. Не думайте о том, что скажут другие люди. Это в Советские времена было важно мнение окружающих, особенно соседей, которые все про всех знали и могли выдать полезную информацию о нужном вам человеке. В настоящее же время мнение окружающих людей мало кого должно интересовать, так как, не следует забывать, что окружающие люди могут быть обижены на конкретного человека (им можете быть даже вы). У каждого индивида есть свои недоброжелатели, поэтому занимайтесь своими делами и руководствуйтесь лишь своими суждениями.
4. Не держите все под контролем. Это, скорее всего, издержки воспитания и попытки еще маленького ребенка внутри вас повторять за своими родителями - держать все под собственным контролем. Но позвольте иногда жизни вмешиваться в ваши дела, чтобы помогать вам быстрее и эффективнее продвигаться к своей цели.
5. Не бойтесь рисковать. Без риска вы не добьетесь желаемого успеха, а значит, и не будете счастливы. Дерзайте, однако помните, что ваши шаги должны быть обдуманными. Риск должен быть не авантюрой, а четко продуманным шагом на пути к цели.
6. Думайте в первую очередь о себе. Славянский менталитет воспитывает людей, которые стараются угодить другим, делая себя несчастными. Однако вы всегда должны думать прежде всего о себе, любимом и неповторимом. И здесь нет призыва к эгоизму, вам просто следует не забывать, что вы живете свою жизнь и способны сделать себя счастливыми, потому никто вам ничем не сможет помочь. Поэтому все, что вы делаете, делайте для себя, а потом уже и для других.
7. Не старайтесь всем нравиться. Всегда найдутся люди, которым вы будете не нравиться, и в то же время вы будете нравиться другим. Зачем тратить свои усилия на глупцов, которые не способны оценить вас?
В жизни всякое бывает. Но с годами всё реже.
Молва об этом шире год от года,
как носят слухи бабы в подоле, -
проклятье, мол, повисло над народом,
что прах вождя не отдан был земле.
И дом наш, как один большой Некрополь,
где призрак из конца в конец бредет.
Ему бы прогуляться по Европам,
а он в стране измученной живет.
И дело здесь не в памяти гудящей,
как яростная медь колоколов.
Мы жить устали в трудном настоящем -
без веры, без надежды и богов.
Мы тонем, что ни день, в словесной пыли,
преступно отвыкаем от земли.
Нам Бога Мавзолеем заменили
и веру разменяли на рубли.
А жизнь так тяжела и скоротечна,
добра и зла в ней поровну на всех.
Отдайте прах вождя земле навечно -
она одна его замолит грех.
И даст росток для будущего плода.
Поверьте же кормилице земле!
И кончится проклятье над народом.
И призрак успокоится во мгле.
«Наши странички в соцсетях - это селфи нашего внутреннего мира, ни больше ни меньше… Мы не видим ветер, но видим, как он гонит по небу облака, как колышет листву на деревьях, а иногда, в порывах гнева, срывает крыши с домов и, словно распоясавшийся хулиган, переворачивает урны, разнося мусор по улицам. Мы не видим душу, но способны описать ее - по словам, которые она произносит, по мыслям, которые считает ценными, по изображениям, которыми украшает свое пространство… »
А стрелки бегут… а годы летят…
Всё меньше их нам остаётся…
Ты время уже не воротишь назад,
И прошлое к нам не вернётся.
У жизни во всём законы свои,
И мы их не можем исправить…
Ну разве что нам она сохранит
Все файлы в архиве «На память».
Потом сколько хочешь их можно листать,
Там будет всё так, как когда-то…
Но нам ничего не дадут исправлять:
Ни время, ни действо, ни дату…
А стрелки бегут всё быстрей и быстрей,
И жизнь утекает сквозь пальцы…
Какой толк, что стали умней и мудрей?! -
За временем нам не угнаться…
И кто-то уже не напишет тебе,
И не созвонится однажды…
Скажите любимым сегодня и здесь
Всё то, что считаете важным…
1.
В этом мире, рожденном не Богом, а мной,
Все герои придуманны. Я - в том числе.
Декорации, сцена и зрительный зал -
Всё условно, но, только, до некой межи…
Столкновенье характеров, радость и боль,
Бытовые интриги и соль на столе,
И любовь, и предательство - некий кристалл,
Отраженье условно рожденной души…
Мне понятно. Всё так. И, конечно, не так:
Оживают герои под чутким пером
И… уходят: кто - в замок, кто - в пьяный кабак,
Кто - в обычный и скучный родительский дом,
Где есть Библия, деньги, служанка и сад…
А быть может - две комнатки, книги и стол…
Иль, всего лишь, мансарда, потрепанный фрак,
Запах лака и краски, и старых холстов…
… Ты их выпустил в мир… Что ты можешь теперь?
Ограничиться менторской ролью меж строк?
Ибо собственных в жизни находок, потерь
Им хватает, равно и любви, и дорог…
Кукловод-неудачник - ты души вдохнул…
И не знаешь, что дальше, поскольку - не Бог,
А простой демиург, что создать их рискнул…
И швырнул бы в огонь - если б смог.
2.
…То ли дело - поэт! Сам - и Бог, и герой,
Ибо эго второе - двояко всегда.
Можно быть незамеченным серой толпой.
Можно слышать брюзгливо-эстетское: Да!
Это всё - преходяще… и критиков лай,
И сочувственный, с каплею яда елей…
Ибо ты - не играешь с судьбою в слова.
Ты играешь с душой. Не чужою - своей.
Ты рискуешь не всплыть с заповедных глубин,
В запредельные выси взлетаешь - к чему?
Ни романов великих, ни вечных картин
Очищающих дух, освещающих тьму -
Ты не пишешь… ты лишь составляешь из слов
Отражение неких надмирных вершин…
Что другие зовут написаньем стихов,
Ты считаешь обычной работой души.
Ибо все гениальные строфы мертвы,
Равно книги, музыка, искусство творца -
Если сердцу заметны тончайшие швы…
Ибо следом - потеря души и лица.
Впрочем, дело мое ли - учить мастеров?
Каждый знает свой путь и предел мастерства…
Я всего лишь работаю с помощью слов,
Но с душой и судьбой - не играю в слова…
3.
Играешь, брат, иначе, как писать?
И где слова такие отыскать,
Чтобы читатель, равно, как и ты,
Поверил в «гений чистой красоты»…
Чтоб жизнь текла не улицей в час пик,
И не строкой в газете «Телевик»,
Не в подворотне, водкой из горла,
Не встречами у чуждого стола,
А у друзей, где можно быть собой…
Чтоб не гремела, словно «вечный бой»,
И чтоб стихи писались невпопад,
Когда любому слову в строчке рад,
Поскольку, знаешь - сколь прошло оно,
В какой стране однажды рождено,
Чтоб стать своим за долгие века
И лечь в строку родного языка.
… Играешь, брат! Когда темно в дому
Со всеми вместе быть и… одному…
Когда весь мир - бумага и стило,
А всё былое - в строки утекло,
И всё, что будет - также утечёт
Лет через десять, может - через год…
И этот горький черно-белый крик,
Быть может, сохранит родной язык…
И вздрогнет, вдруг, читающий стихи
Прикосновенью боли и тоски
Испытанной давно, в другой стране…
…Душа моя печалилась во мне,
Или по мне…, Отечеству, чей дым
Так сладок нам, когда не мы горим…
На ту же тему некогда изрёк:
«Приветствую тебя, пустынный уголок,"
Другой поэт, иной эпохи сын,
Застреленный Отечеством своим…
… Играешь, брат, лукавишь сам с собой:
Россия-мать - твой вечный часовой,
Иль - часовая? Господи, прости!
Любовь к России я в груди взрастил…
И ненависть к ее земным богам,
К их мраморным отеческим гробам…
Гробам своим - я вечный внук и брат!
Они, как пепел Клааса стучат,
И словно шепчут молча: Здравствуй, внук!
И сердце слышит этот тихий стук.
Ну, что же, брат! Ты высказал, как смог
И кредо, поминая слово Бог,
И к родине любовь, и… так сказать…
Что скажет нам теперь твоя тетрадь?
Прости, забыл - тебе милей листок…
Перо и стол - отсюда твой исток.
Здесь - все слова и рифмы - зеркала,
И под лопаткой длинная игла…
Что говорить о ком-то наперед -
Прочтёт он эти строфы, не прочтёт?
Не вижу смысла в болтовне пустой…
Великий лист бумаги пред тобой!
Перо в руке… смешались явь и сон…
Что будет дальше - знает только он!
Каждый человек должен заниматься своим делом, а в общем - помогать друг-другу.
Это и есть - целостность народа !
Жизнь - это утопия больших надежд.
Не пожив, поколение новое
Любит прошлое наше ругать,
Но не все то, что было - хреновое,
И не стоит о том забывать.
А помнишь,
Как с грозою повезло?..
Июнь дождил гремело жутковато…
В просторном парке в будни никого-
Два чудака и липы в три обхвата…
Бежать и скрыться, - это «не о чем" -
Дождь догонял, как честный экзекутор
Намокли майки, с шорт текло ручьем…
Холодный ветер, налетал как скутер.
… дрожали нервно замирая в такт…
Одежда слиплась и совсем не грела
С небес лилось сильней чем из ведра.
Мы замерзали…- два несчастных тела…
…шальная радость таяла внутри
И поднималось теплым-теплым вздохом
Ты майку снял, прижался … и на миг
Мне показалось, будто… ливень смолкнул.
Мы целовались… жадно… до конца…
Мы пили воду с губ не упиваясь…
Как два влюбленных «розовых юнца»…
Дождь правда- стих …
А мы все целовались…
солнце, мне нравится эта жесть. твои дневники сумасшедшей, которых не перечесть. каждый твой взгляд и жест. от которых /бросая шест/ млеют дочери совдеповских поэтесс. с фальшивыми паспортами
полуоткрытыми ртами
и головами
зайцев.
солнце, мне это нравится. до твоих строк. дотрагиваться.
ты моя франция.
все твои скобки/запятые/апострофы. под нами ворочаются апостолы. рушатся переходы/дома/гостиницы.
давай видеться.
на общих подушках/на крышах/на облаках.
я распадаюсь на буквы в твоих руках. я до тебя
убиваю
время.
мне от него не легче. оно нихуя не лечит
и я хватаю тебя за плечи
давай поцелуемся в стиле
french?
Продолжаю потихонечку разгребать и публиковать поэтические завалы с 1995 года. Дочка выросла, и теперь многие стихи уже можно не прятать. Раньше очень многие тексты лежали «в столе»: я боялась, что они дочке на глаза попадутся. Маленькая она еще была для лирики, особенно для очень нежной и откровенной. Сейчас уже можно ничего не бояться. Перечитываю старые строки. Вспоминаю. Улыбаюсь. Нежусь этой памятью. Что-то дописываю, чуть поправляю, публикую. Удивляюсь тому, как строчки, написанные 10−15−20 лет назад, до сих пор звучат: смыслом, чувством, красотой.
Жизнь возвращает нас на круги своя, постоянно. Те ситуации, которые были недопоняты, недоприняты, не пройдены как надо, приходят к нам снова, чуть изменившись. Мы бродим по спирали, встречая одни и те же ошибки и уроки, если вовремя не сделали выводы, не выросли достаточно, не изменились в соответствии с уроком.
Перечитывая строчки о прошлых чувствах, я ловлю себя на мысли, что всё всегда есть в нас. Внутри. А встречающиеся на нашем пути люди лишь извлекают это из нас. Отражают. Принимают в себя. Становятся частью нашего мира и делятся с нами своим. Спасибо каждому за это. За тепло этих миров и за уроки, которые каждый человек приносит с собой. Всё содержится в нас. Нежность. Ласка. Любовь. Грусть. Тревога.
Радость. Счастье… В нашу жизнь приходят люди, уходят из нее. Кто-то легко, кто-то с болью, вырывая из нашей души куски, с кровью. Но… Ведь всё, что в нас есть, оно там и остается. Всё наше остается с нами! Если мы умеем быть нежными, мы снова это ощутим с кем-то другим. Если грусть наполняет нашу душу, она останется с нами, и мы должны учиться договариваться с нею. Если мы умеем любить, то обязательно полюбим снова, еще сильнее, еще искреннее. Все чувства внутри нас.
Стихи - это что-то вроде карты внутреннего мира. Карта может быть политической, географической, климатической… У нее может быть разный масштаб, цвет, тип бумаги и язык, на котором напечатаны названия океанов и материков… Но мир один и тот же. Он всегда в нас. Мы носим его в себе.
И не надо бояться, что наши чувства не поняли, не приняли, отвергли. Не стоит стыдиться невзаимной любви и разбитых надежд. Мир остался внутри. Он целостен. Он не разбит и не разрушен. И он по-своему красив.
Никогда не поздно начинать чертить новую карту.
Иногда надо вылезти из своей ракушки, оглянуться вокруг, снова увидеть красоту, снова выпустить наружу из души все чувства, которые там прячутся. И пусть себе живут… Они могут говорить даже словами 20-летней давности, но это всегда голос одного и того же мира - твоего, настоящего.
Эта сказка кончилась. Как начать другую?
Ветер тронул веточку мёрзлую, нагую,
Ту, что дожидается свежего листочка.
Эта сказка кончилась. Кончилась и точка.
Завести бы новую тихой речью плавной,
И начать бы с буквицы,
буквицы заглавной,
Нечто небывалое выдумав для старта…
Не хватает малого - капельки азарта.
Хороший ответ и спрашивать не надо!