Нежнее, девочка, тише, тише…
касайся легче пера жар-птицы,
не слышно музыки - нет, не слышно,
когда от грубых штрихов молчится,
когда из красок лишь ржаво-красный
в картине Мунка клокочет - криком,
и порождает чудовищ разум,
ключом скрипичным терзая скрипку…
Нежнее, девочка, - в танце пальцев
мазок у кисти всегда прозрачен.
Ты будешь лучшей из всех скитальцев,
из всех рисующих для незрячих.
Ты будешь самою светлой нотой,
от «А» до «ля"зазвучав в мажоре,
где солнце выбелит все полотна
в аквамарине солёном моря,
где полутени всех римских комнат
и кружева византийской шторы…
И мы проснёмся, где нас не помнят,
где не рождалась ещё… Аврора.
Пришла подружка с коньяком,
«Ну что подруженька нальем?
Отбросим все горести -проблемы,
Давай споем, как мы умеем!»
И поет русская душа,
О доле женской, о печали,
Ведь сколько пролито в подушку слез,
Американки и не представляют!
Они живут-печали не знают,
А мы порою тянем тяжкий груз
И нет покоя русской бабе,
Все тянем-тянем на себе,
А хочется порою быть немножко слабой,
И забыть о тяжелой своей судьбе…
Когда человек, избранный народом, начинает думать, что он избран богом - НАСТУПАЮТ НЕЛЁГКИЕ ВРЕМЕНА.
Не виси одной ногой в прошлом, там нет точки опоры…
Когда не могут переплюнуть, стараются оплевать…
Мы сами выбрали судьбу,
Сценарий жизни написали.
И не отвешивай губу,
Когда тебя к рукам прибрали…
Я бы всё отдала, за простые слова.
Три слова - Я очень скучаю.
Я бы всё отдала. поняв, что снова жива
И так близко тебя ощущая.
Я бы всё отдала, чтоб вернуться назад.
За нежность твою, за согревшую душу
Растворилась в тебе. зажмурив глаза.
Но боюсь, что покой твой нарушу.
Я бы всё отдала, но ты счастлив с другой.
Я смахнула мечты., и ушла в пустоту
Ты всё также любим, ты всё также родной.
Но уже не вернуть - перешли мы черту.
Конечно, в моей жизни было много женщин… и я всех их любил. А что я сделаю, если их так много и они та-ки-е красивые? Не о чем не жалею… хотя в душе осталось много пепла - это пепел ароматных цветов.
Твоя любовь друг,
Счастья не залог.
Цени если кто то Любит тебя.
Каким бы не был пролог
Твоей книги жизни,
Эпилог к ней напишет,
Чужая рука.
И Если любовь
- Это просто вода
Кто-то жажду утолит,
А кто-то руки умоет.
И вырастит один
Яркий Сад до небес
И бога за тебя
О счастье попросит.
Страсть пройдет
Когда падешь на колени,
И тут красота
Руки не подаст.
Можно прожить
Все годы вместе,
И беда лишь покажет
Есть ли семья!
В небе крик тишины
Разрывает облака.
Это чьи мольбы,
И чья то тоска.
Закрой глаза,
Пусть мимо пройдут,
Стекут как слеза.
В былое уйдут.
Мир чужой не изменить,
И это полоса -
Черный цвет не сменит,
Пока слышишь голоса.
И будешь всем верить
Будто лучше тебя,
Без поставленной задачи
Решения нет никогда.
Каждый знает как жить
Не свою, но чужую,
Готов днями лечить
отрубленную руку.
Каждый не врач
Пропишет рецепт,
И Даст совет -
Это эксперимент.
Эта жизнь болезнь
Со смертельным исходом,
Обезболит, уважение,
Любовь и терпение,
Верность - рука,
Которую сожмешь,
Закрывая глаза
Уже навсегда,
Правда это нож,
Который ложишь в руки,
И став спиной
Его ударом вернут.
Никто не услышит
тишины этой звуки,
А за пряником в жизни
Всегда идет кнут.
Интересно, сколько раз нужно наступить на грабли, чтобы до жопы наконец-то дошло, что пора сворачивать свою приключенческую деятельность?
Каждое утро, просыпаясь, мы получаем кредит в размере 86 400 секунд жизни в день, и, когда мы засыпаем вечером, запас исчезает,
а что не было прожито за день - пропало.
Жизнь не обязана тебе ничем. Если твоё отношение будет таким, тогда ты будешь благодарен за всё. Чем ты заслужил 30 лет наполненного кислородом свежего воздуха? Что ты сделал, чтобы у тебя было сердце, бьющееся даже тогда, когда ты спишь? Что ты сделал, чтобы заслужить что-либо вообще? Да и кто ты? Если глубоко задумаешься над этим, ты не будешь больше страдать, а начнешь ценить жизнь во всех ее проявлениях.
И не говорите мне, что человек - это добрая и справедливая натура,
очень немногие не вытащат нож, когда проигрывают по честным правилам,
а потом с улыбкой скажут: «Это игра!»