Я дочку так свою люблю,
И сделать в жизни я хочу,
Чтоб счастье было у нее,
Любовью все окружено
Хочу я доченьке добра,
Здоровья долгие года.
Чтобы отцовская любовь
Была с дочуркой вновь и вновь.
Хочу я дочке красоты,
Душевной, чистой изнутри.
Чтоб сердце дочки и душа
Любовью к жизни вся полна.
Хочу для дочки много я -
Она любимица моя.
Все буду делать в жизни я,
Чтоб дочь счастливою была.
Разрешено всё, что запрещено
Пять лет назад Сергей Капица, долгие годы радовавший нас благородством души и прививавший интерес к научному познанию мира, выступил с обличениями главных пороков нашего необуржуинства: «Россию превращают в страну дураков.
За эти слова поручились бы миллионы неравнодушных сограждан, но и они не в силах изменить ситуацию. Тем, кто подваучерил и приаукционил рудники, заводы и земли в бывшей Стране Советов, именно такой желанной наша страна и представляется. Страной дураков - иной раз беспечных, иной раз встревоженных, но непременно распущенных. Развращённых до такой степени, что уже не имеют и малейшего представления об элементарных приличиях, поскольку извращения им стали ближе… и выбалтывают друг другу всё на свете - интимное, запретное, недолжное…
Учёный брал картину широко - в общем виде, оставив разбираться с частностями нам. А у нас, увы, призывать к ответу нынешних правопреемников Содома и Гоморры маловато духу. Неспешно ждём мессию, который изгонит осквернителей из храма. Или героя, который поразит Дракона. Или Иванушку на печи - чтобы по щучьему велению… - и под вечерний чаёк изумляемся, есть ли пределы безнравственности в стране дураков.
Есть вещи, которые нельзя предавать широкой публичности и разумно устроенные общества налагают нравственные и законодательные табу на подобные деяния. Зато неразумное, направляемое чьими-то субверсиями закладывает фугасы под собственное будущее, постепенно (не враз - и порой незаметно для глаза) коверкая сознание детей и молодёжи, превращая многих в циников, невротиков и моральных калек.
Мы ведь не оставляем ушедшего из жизни разлагаться у всех на виду. Точно так же общество изолирует человека, потерявшего рациональную связь с жизнью, - уж по крайней мере не предаёт всенародному глумлению, хотя желающие и находятся. сама его нравственная маргинальность и опасность гибельного резонанса в нетвёрдых тинейджерских душах налагают запрет на обращение к этим темам. Для России это представляет куда большую деструкцию, чем майданы в соседних странах.
Авторы подобных затей и их «подтанцовка», конечно же, торжественно проверещат, что были движимы самыми благородными побуждениями. И, в общем-то, нельзя в известной мере не отдавать им должное: они далеко не безнадёжны - и очень хорошо знают, что обсуждать можно не всё, что есть реальные табу, которые они никогда не преступят.
Скажем более, иной раз они создают вполне гуманную продукцию - посвящая тему настоящему таланту, а не вздорной нимфетке, ставшей кумиром лишённых вкуса простаков.
Раз уж кинули народ в сверхконкурентную среду - давайте демократию для подстраховки, давайте о насущном говорить… Но срам-то обывательский зачем вываливать наружу?
Нелишне также предположить, что там, где-то не просто «превращают в страну дураков», как об этом говорил Капица, а действуют сообразно убеждению, что таковой она является по факту. А раз является, то надо довершить работу природы в интересах совершенствования расы… Немножко ей пособим, подбросим дровишек - и эти бездарные хоббиты и дальше снизят свою способность к воспроизводству… Даёшь декультуризацию - ничего страшного, потеряем одного Менделеева или Чайковского, зато утопим в собственных нечистотах тысячи дегенератов…
Авторитетные в кавычках мальчики и девочки в интернетных соц. сетях и форумах засоряют мозги оркеструемой ими же массы неприкрытой похабщиной и пошлятиной. Иногда это делается, когда есть задача отвлечь несмышлёные массы от процессов, которые свидетельствуют о просчётах властных элит. Иногда - простого рейтинга ради. Но об одном можно говорить однозначно - случайностей не бывает.
В лифте
Кто-то в лифте написал «Лена - проститутка». И всё: ни фото, ни расценок. Творческое амплуа не указано. Не ясно также, хорошо или плохо, что Лена такая. И если захочется пойти её пристыдить, то куда обращаться? Вот о чём думали мужчины в лифте.
Женщин больше волновал нравственный облик подъезда. Они понимали, маркетинговое несовершенство объявления не долго будет препятствием. Оглянуться не успеешь, мужья станут возвращаться после рыбалки с чеками на рыбу и запахом Lanvin Eclat dArpege Arty. Женщины не выносят рыбу с таким приятным запахом.
Больше всех надпись расстроила жильца этого подъезда скрипача Мариса. Его жену как раз звали Леной. В футляре скрипки хранились фото её ног. Там были видны и другие части Лены, но друзья-музыканты ни разу не вскрикнули «ого, какое лицо». Они поздравляли Мариса именно с ногами. Из любви к жене Марис переехал в русский район. Его трижды грабили в троллейбусе 15, но он всё равно интересовался и православием, и русскими поговорками.
Латышский муж у нас считается хорошим приобретением. Он часто вырастает до приятных 190 см, работящ, не орёт и подолгу выдерживает тёщу. Готовит скучно, но в мытье посуды бесподобен. Главный его минус - удивительная мимическая неразвитость. Не разберёшь порой, обижен он, радуется, или сознание потерял.
Одна знакомая рассказала, её латышский муж двадцать минут смотрел куда-то под стол, не шевелясь. Женщина его звала - он головы не повернул. Некоторое время она задавала вопросы - Ты обиделся? Живот болит? Мама звонила? У тебя эпилепсия? Творог скис? Вспомнил Витьку? Так ничего же не было, просто поцеловались!.. Жена сочинила сто видов катастроф, заново пережила свадьбу и развод. Он всё глядел под стол. Потом спросил очень спокойно, не кажется ли ей, что левый край скатерти немного ниже правого?
Будь Марис южанином, взял бы нож, построил бы соседей перед крыльцом. У кого на пальцах пятна от маркера - того зарезал бы. Но он прибалтийский музыкант. О насилии читал лишь в английских детективах. Единственный известный ему способ мести - оттопыривание губы - в русских кварталах бесполезен.
Марис решил составить психотип преступника. Было ясно, негодяй изувечил лифт от восхищения и досады - ведь Лена выпита другим. Это значило, разыскиваемый обладает вкусом к прекрасному, склонен завидовать и умеет писать. Все жители дома старше шести лет соответствовали этому преступному профилю.
Когда психология не сработала, Марис решил вычислить гада по почерку. Он придумал обойти жильцов, собирая подписи за строительство детского городка. Подпись должна была содержать слова «Лена» и «Проститутка». Детский городок идеально подходил для этих целей.
С точки зрения новостей, русские районы населены кошками, хулиганами и старушками татаро-монгольского генезиса. По вечерам все они бьют морды не важно кому. На всякий случай, Марис взял газовый баллон, бинты и поставил на быстрый набор службу спасения. Из 36-ти квартир его подъезда в 33-х жили русские.
Марис пошёл по подъезду сверху вниз. На девятом этаже нашлись бабушки с разной философией. Одна назвала музыканта бандитом, велела зайти, проверить - у неё брать нечего. Вторая дверь не открыла, пригрозила позвать Петю, который всем покажет.
На восьмом этаже Мариса накормили супом.
На седьмом лысый бугай пригрозил надавать в бубен, потом угостил печеньем. Опасно, нелогично, весело.
На шестом подарили ведро грибов, обещали взять с собой за боровиками. Грибник смотрел в календарь, велел приходить в сентябре, в шесть утра. И всё, вытолкал за дверь.
На пятом этаже женщина в пеньюаре сказала - да вы зайдите - и так потянула за рукав, что у Мариса ноги оторвались от пола. Выкатила торт, коньяк, полезла на шкаф за альбомом, показать фото себя в молодости. Заодно показала всю себя в настоящем. Марис пообещал вернуться и сбежал.
На четвёртом снова был суп - отказаться не вышло.
Бабушка с третьего этажа оказалась глухой, пришлось орать. На шум выбежала внучка по имени Лена. Приятно и удивительно. Хорошо что русские не сочиняют каждой новой девочке отдельных имён. Мадемуазель оказалась точно, как написано в лифте. Летящая юбка, смелый и одновременно приветливый взгляд, шаг уверенный. Расписалась в тетради - Митрофановы.
Марис пошёл, купил маркер. Вернулся в лифт и под словом «Лена» приписал аккуратно «Митрофанова».
Он вышел из дома. Тут Чехов указал бы, что на улице цвела весна и пели птицы. На самом деле - ни хрена. 18-е апреля было и холодно как в тундре.
Многочисленными оправданиями своих грехов ты пытаешься загладить вину, чтобы заставить утихнуть совесть и попытаться спасти свою душу, а, точнее сказать, то, что от неё осталось.
Почему прекрасное уходит первым?
И почему не вечны чудеса?
Приходит счастье как-то незаметно,
И испаряется внезапно на глазах.
В моём сознании рисую сказки,
Пусть все наивно глупо и чудно,
Но как воплотить реальность без опаски,
Что не всем мечтам сбываться суждено?
Нам остаётся только верить,
Идти вперёд по лестнице судьбы,
Идущему откроются все двери,
А свое чудо каждому из нас дано найти.
…на старую потёртую клеёнку,
почти что «прикипевшую» к столу,
сквозь сито тюля падает внаклонку
мазок заката… на другом углу
от грязной сковородки полукружье
столь явно диссонирует с лучом,
что вновь в тоску вгоняет…(точно нужно
сменить клеёнку, метр теперь почём?)
…куплю, накрою стол, и запах терпкий
по кухне будет целый день бродить…
…покупкой этой проведу проверку -
насколько я уже смогла забыть,
что сковородку ставил ты упорно
не на подставку, а всегда на стол,
и с юмором на эту тему споры
до дня того, пока ты не ушёл -
не просто от меня, а невозвратно
из этой жизни в ту, где облака…
…давно пора убрать клеёнку в пятнах,
но всё не поднимается рука…
Вот смотришь иногда - разговаривают мужчина и женщина… присмотришься - кобель и сучка.
Играющий на публику идиот - идиот ли?
Закономерность - случайность с общим знаменателем.
Как грустно, что жизнь - это не черновик с правом на ошибку, а строгий чистовик с ошибками, оставшимися на страницах памяти.
Ум понимает, что объять нельзя,
Но сердце понимать того не хочет.
Отнюдь не глуп я, милые друзья.
Проходит всё. И дни уже короче.
Стекает в осень лето день за днём
И солнце каждый день спешит к закату.
В одно лишь верим мы, пока живем,
Что неизбежна «точка невозврата».
Но будит по утрам нас птичий гам,
Ласкает свет июньского рассвета.
Играем в жизнь и забываем, Там
Есть лишь зима и не бывает лета…
Звездное небо, на улице ночь. Весь день шел дождь, как будто небо оплакивало свою потерю. Потерю чего-то, чего-то того, что люди не знают. Возможно потерю старой звезды. Но ведь этих звезд на небе несчесть, на черном небе, настолько черном, что кажется что ты под своим теплым одеялом, укрылся им с головой и закрыл глаза, и вокруг темно, открываешь глаза, а вокруг темнота. Вот и небо такое же, темное и какое-то глубокое. Но не пугающее, нет. Оно завораживающее. Оно так и манит в свои объятия. И ты сидишь на траве, на этой мокрой траве и смотришь прямиком через тернии к звездам.
На какой траве, под каким одеялом? Я немного сбился, но не суть. Ведь каждый день люди сбиваются со своего пути, со своего жизненного пути, с того пути, который мог бы их привести к тому, что они действительно хотят. С этого пути их сбивает нежелание счастья, страх блаженства, боязнь разочарования. Нежелания счастья? Но ведь как можно не желать счастья? Оказывается, многие люди на нашей Земле его не желают. Как это так, ведь цель нашей жизни - быть счастливыми. Хотя, откуда мне знать. Великие мудрецы посвятили всю свою жизнь тому, чтобы осознать ее смысл, понять ее цель. Кто я такой, что могу рассуждать на эту тему. Я - человек. Я - это целый уникальный мир. Ведь вы задумайтесь, вы просто задумайтесь, что каждый из нас живет в своем собственном мире. Каждый по-своему видит окружающие его вещи, каждый по-своему воспринимает события, которые происходят каждый день. И это плохо. Если бы все люди придерживались одной точки зрения, было бы намного проще жить. Все бы понимали друг друга с полуслова. Не надо было бы думать, как рассказать человеку о чем-либо, как проявлять свои чувства, ведь все бы и так прекрасно их понимали.
Уникальный, неповторимый, единственный в своем роде мир, который заключается в каждом из нас - это и есть то, что делает нас людьми. Это то, что наполняет нашу жизнь смыслом. Это то, что делает нас индивидуальными. Мы все разные, и это прекрасно. Каждый человек видит что-то свое, что-то новое в одних и тех же вещах, в повседневных вещах. Жизнь, что же это такое? Спросите это у разных людей, и они дадут вам совершенно разные ответы. Они скажут вам то, как они воспринимают жизнь. Наш мир был бы скучен, если бы мы были как «инкубаторские». Возможно, именно поэтому Бог и наделил нас способностью мыслить, способностью чувствовать, а не просто «стадным» инстинктом. Хотя, многие люди начинают забывать о своей уникальности, о том, что мысли, идеи, которые нам говорят, не всегда, далеко не всегда, являются истиной. Некоторые люди иногда даже не понимают, что они говорят, а другие воспринимают это всерьез, не желая поискать в себе ответы на вопросы, которые не дают покоя.
О чем говорит это парень, который пишет эти строки. Сначала он говорит, что индивидуальность - это плохо, а потом, что это хорошо. Но на самом деле, я ничего не говорю. Я молчу. Для вас - я нем. Это все вы. Каждый видит, что-то свое в том, что здесь написано, каждый воспринимает это по-своему. Или же нет, как можно воспринимать по-разному одинаковые строки, одинаковые буквы, одинаковую информацию. Не может же быть такого, что после прочтения одного и того же текста у разных людей появились совершенно непохожие мысли.
Хм, что-то я немного отошел от темы. Ведь вот уже и лист подходит к концу, а о чем говорилось, так и не расскажешь. Немного о том, немного об этом или же вообще ни о чем.
А вы бы хотели летать? Летать, как птицы, как вольные птицы, не думая ни о каких проблемах. Вы бы просто могли летать по всему миру, смотреть на разных людей, встречать разных птиц. Вы бы были свободны. О, это прекрасное чувство свобода. Это сладкий вкус, который как будто тает на языке и ты хочешь еще и еще, ведь у свободы нет границ. Ты вдыхаешь этот запах каждой частичкой своего тела и начинаешь лететь. Но как же лететь без крыльев? А вы на самом деле думаете, что мы - это наше тело? Вы думаете, что жизнь на Земле это все и что после нее ничего будет? И неужели от нашей внешности, от способностей нашего тела зависит то, кто мы есть на самом деле? Или же мы, это все-таки наша душа? Душа, у которой нет границ, душа которая умеет летать. Она парит, когда нам хорошо и разбивается в дребезги, когда нам плохо. И ей очень тяжело собраться обратно. Раны на теле заживают долго, но душевные раны могут на зажить никогда. И чем чаще наша душа рассыпается на осколки, тем тяжелее ей каждый новый раз собираться.
Так вот, вкус свободы. Этот вкус, такой чудесный и ни с чем несравнимый. Хотя, откуда нам его знать? Как это откуда? Ведь мы все свободны! Разве? Ну, естественно. Никто не связан цепями, и каждый может уйти куда захочет и когда захочет. Но почему тогда не уходит? Зачем уходить, если и так все хорошо? Разве? Ну разумеется. Мы живем в демократичном мире, где все имеют то, что хотят.
Тогда, последний вопрос: «Вы счастливы?»
Хм… Ну, пожалуй, да.
Вот и я о том же. Были бы счастливы не думали бы.
Жизнь такая штука:
то борьба, то скука,
тянется как будто,
но мигом пролетит,
познаём - не знаем,
головы теряем,
не спасёт вас даже,
доктор Айболит.
Но помогут:
кошки,
тёплые ладошки,
ласковое солнце,
и морской прибой,
огонёк в камине,
вкусненькие дыни,
аленький цветочек,
или голубой.
Если вы что-то сделали для человека, но при этом вам не нравится его реакция, кажется, что он невнимателен или неблагодарен, значит, вы это делали для себя.
Хитрость жизни в том, чтобы умереть молодым, но как можно позже.