Спор напоминает ритуальный танец вокруг истины.
Отболи во мне, отболи.
Этой льдине сидеть в груди, кровь качать,
так подкинь угли и на все четыре иди.
Пусть от холода шкалит пульс, сводит пальцы, тускнеет взгляд.
Не ищи меня. Не вернусь. Ни за что не вернусь назад.
Мне теперь пустовать, как дом, и разруха в том доме. Ты не зови. Я покрыта льдом и снаружи, и изнутри. Если хочешь - стихи слагай, в третьих лицах о нас пиши, мол, дурак есть - покинул рай, от моей отказался души. Тот дурак пригвожден к земле, бредит морем, не видит снов, и, возможно, что заболел воспаленьем своих основ.
Что болею тобой, не верь, я не верю себе сама. Это время взаимных потерь слов, ключей и ума. Это время моей зимы, время холодности земли, это время распада «мы», это время твое -
отболи.
Ты встречаешь его по осени, в октябре,
когда изморозь по утрам лежит на коре,
это время - перед морозами, почти уже без травы,
пахнут окраины дымом, и мусор горит в костре.
Вот ты встречаешь его и смотришь -
как не глядят на живых.
Кто-то вместо него смеется его губами, говорит его языком.
Только он тебе незнаком.
…как становятся другими те, кого мы разлюбили,
что у них меняется - запах, движенья или
между настоящим и прошлым ложатся мили.
Только больше его не тронут любовь и страх,
потому что нет его на земле и на небесах.
Возвращайся домой.
Разбей стекло на часах.
Ничего не изменишь и не вернешь к живым,
извините, я обозналась, точка, абзац, печать.
И от этого всего почему-то хочется выть,
но получается только молчать.
не выбить любым клином,
таблеткой, краями крыш:
вдоль всех телефонных линий
я слышу, как ты молчишь.
Как бы сильно мы ни старались, как бы сильно чего-то ни хотели… у некоторых историй не бывает счастливого конца.
Нет злых людей. Но есть несчастные.
Злость - это всегда замаскированная боль.
А бумеранг обязательно вернется
И саданет больно по челу
Подлость сделали - хорошо живется,
Но зло придет к своему творцу
Пулю в спину запустили метко
Но отдачу имеет и ружье
В жизни ложью спасались нередко
Но однажды подведет чутье
В душу плюнули, растоптали и забыли
Видя свое счастье впереди
Кого-то ниже плинтуса опустили…
Но бумеранг вернется… жди.
Кого бы некоторые из себя не строили… запахи не врут.
А Тебе приходилось бывать дождем?
*Это когда плохая погода - ты.
Это когда у тебя голубая кровь.
Это - люди выщелкивают зонты,
спицами рассекая тебе бровь.
Это когда идешь - и не возвращайся.
Это когда не с тобой, а в тебе - плачут.
Навсегда. По-английски. И не прощайся.
Ты не такой, - морем, рекой,
значит…
Значит, ты понесёшь новую жизнь.
Струями, сверху. А может, и снизу тоже.
Это - падаешь-падаешь - удержись!
Или. никто. другой. никогда. не сможет.
Или никто другого и не захочет.
Ну-ка, давай: целуй, допивай - пойдем.
Ну, хорошо, одевайся, я жду. Короче,
видимо, ты достаточно заморочен.
Вижу, тебе приходилось
бывать
дождем.
А я всего лишь молча… улыбнусь
И неважно, что больно так задело
Да не ждите, я ведь не разревусь
Просто все до чертиков… надоело
Надоело на зло отвечать добром
Прощать обиды, ложь и подлость
Смотреть, как люди виляют хвостом
Видеть человеческой души убогость
Знать, что друзья стреляют в спину
За копейки любовь и дружбу продают
С головой окунаются в сплетен рутину
И в душу из-за зависти снова плюют
А я в ответ лишь молча… улыбнусь
Сделаю вид, что сердце из льдины
К иконе тихонько рукою прикоснусь
И попрошу лишь терпения и силы
Если 23 часа в сутки быть мудаком, люди начнут ценить тот единственный час, когда ты с ними человечен.
В моём родном городе, где для меня нет дома,
сегодня шёл дождь и даже немного град.
приезжай.будет лето, и всё будет по-другому,
по крайней мере так вокруг говорят.
приезжай.километры, время - да бог то с ними.
расстоянье такая штука - один билет
и множество разных пейзажей, летящих мимо.
расстоянье - всего лишь шаг, его больше нет.
и знаешь, встретиться нам никогда не поздно,
нам, оставившим что - то большее сквозь «прощай»,
нам, смотрящим в небо на те же звёзды.
просто…
однажды…
как - нибудь…
приезжай.
Продайте мне добро и счастье,
Я сделаю один глоток,
А мне дают бутылку водки,
И хлеба черного кусок.
Спасибо Тебе, Господи, за будни,
Когда, устав, проваливаюсь в сны -
Ведь если б в жизни не было мне трудно,
То цену бы не знала выходным…
Спасибо и за отдых, а иначе
Не вынесла всех тягот будних дней…
За дни, когда я радуюсь и плачу,
А их порядок для Тебя видней…
За то, что дал мне, тоже благодарна…
Благодарю за то, чего лишил…
За дар писать… За то, в чём я бездарна…
За всё Тебе спасибо, от души!
ум знает, что человек - дерьмо,
а вот душа упорно не признает это факт