Жила-была Европа. И всякое в ее истории было - и великое, и постыдное. Капля по капле она копила свое благополучие, из года в год жизнь становилась богаче, безопасней, длиннее наконец… Но тут в дверь стали «ломиться» гости…
Труднее нет науки, чем прощать (не мелочи - укол их не фатален),
а то, что за один какой-то час способно уничтожить все скрижали,
которые ты сам себе писал… такое я прощать не научился,
как-будто скальпель вырезал в глазах доверчивую детскость и лучистость.
Трудней всего себя простить за то, что не прочуял что-то, не увидел,
круша опоры каменных мостов, как бык хлебнувший крови на корриде.
НО! даже больше, чем уметь прощать придуманные нами заморочки,
поверить и уверовать опять в дорогу многоточий, а не точек.
И гнать всех «доброхотов» и каркуш, тасующих унылый личный опыт,
а лучше взять на мушку и под туш всадить им дробь в трясущиеся @опы.
Намного больше суетливых слов - уметь молчать, глазами видя душу,
словесной шелухи сорвав покров, молчание молчанием разрушить,
и вновь открыть захлопнутый сезам, коснувшись мыслью - «эй! сим-сим, откройся!»,
прочесть «входи» по вспыхнувшим глазам… я научился (хоть далось непросто)
не жечь, сметая броды и мосты, а строить вновь разбитое наотмашь,
поскольку знаю - есть лишь Я и ТЫ. И ничего нет в этом мире больше.
* * *
Пускай несовершенные стихи… уверен - ты простишь мою небрежность,
увидев в междустрочии строки, как хмарь лучом смывается мятежным.
Там девочка танцует под дождём и капли красят мир ультрамарином,
там танцем босоногим увлечён и я стою под тем же самым ливнем.
А капли, словно яркие зонты, спускаются, наполнив небом лужи,
там где-то в отраженьях я и ты ключ отыскали тот, который нужен.
Ключ щёлкнул и открыл нам небеса, ещё шкатулку с маленькими «если»…
Нет, сталкеры не жмут на тормоза! Они на «бис» поют всё те же песни.
Будь вкусным, если не хочешь, чтобы тебя посолили.
Как тебе сказать - «Ничего не было».
Не было и всё тут. Но увы,
Именно такие объяснения
Оставляют не заглаживаемые швы.
Чаще сшиты грубой ниткой, белою,
По живому, наспех, не впопад.
Не вернуть на ветку вишню спелую.
Не вернуть судьбу свою назад.
Жизнь - это билет в один конец,
И нельзя сойти на любой станции.
Так распорядился наш творец,
И ему не cдать назад квитанции.
Я тебе клянусь - ничего не было.
Зря ты злишься. Может и не зря.
Я виновен в том что расстроена,
Что глаза любовью не горят.
Знаю - время лечит истечением.
Но его так мало на Земле.
Для меня венцом всего творения
Только ты есть, мой свет во мгле.
Коль кушать хочет человек,
он ласков (как умеет),
но если вырос аппетит,
чего-то он звереет.
«Что должно произойти прямо сейчас, дабы я прозрел?»
Ответ неизменно тот же: «Именно то, что сейчас
происходит».
И явная осведомлённость, и кажущаяся неосведомлённость - весьма действенные средства.
В каждой женщине есть шарм-загадка,
Колдовская сила красоты,
Ей нужны для счастья: шоколадка,
Детский смех и океан любви.
А ещё, любимый нужен рядом,
И, конечно, кроха - егоза.
Самым ценным для нее нарядом -
Будет счастья огонек в глазах.
Не нужны ей жемчуга и злато,
Иномарки, шубы и луна…
Женщина считается богатой,
Лишь когда счастливая она.
Жизнь -то знает, правильную ли дорогу ты выбрал. А вот знаешь ли ты, какую выбрал жизнь.
Живут все, в общем,
как умеют,
жаль только, иногда,
звереют!
Ты ведь так хотела, чтобы сердце билось, только - только взглянет или подойдет… И взрывались в ребрах искрами болиды, и улыбка счастья украшала рот Ты ведь так хотела, рук его всевластных, чтобы очень нежно… чтобы без конца… Прижимался колко целовал, как сказке и шептал на ушко разные слова. Ты же так хотела, ощутить свободу чтобы белой чайкой, над волной душа… Ты ведь так хотела… Так, бери и, пробуй !-…Он с тобой отныне, - весь и навсегда!.. Видишь, как он скачет ласковым зайченком, как готовит кофе, для тебя с утра… Нежно укрывает, будто бы ребенка… А ласкает просто, - кругом голова… Ты, его забота! Ты, его вниманье, и подарки дарит -…вообщем, - зашибись! Ты его надежда, ты его желанье,-ревностного сердца золотой болид!.. Что же до свободы, - тут уж «руки в боки»…Он тебе отчалить никуда не даст , - никакой подруги,(даже одинокой) никакой девичник, или маскарад… Он тебя накормит, он тебя напОит, песню на гитаре, про любовь споет… Он с тобою будит в радости и в горе…- Золотая клетка… счастье сбережет!
Покуда сам себя не помучишь, ничего от жизни не получишь.
У всех добрых людей есть особенность - они скрашивают нашу жизнь своим появлением.
Мой волк… мой одинокий добрый волк…
Снега ушли, но веселей не стало…
Я раньше с листопадом умирала,
а с первоцветом оживала вновь…
Но что-то вдруг не радует весна.
Деревья в почках. Почку тянет слева -
но это блажь… Я что сказать хотела…
Мой волк, я в этот раз не ожила…
Подумаешь, не велика беда!
Другие ведь живут, не зная жизни,
куда-то рвутся… вряд ли пишут письма…
А я себе за правило взяла
писать тебе… по вторникам. Прости,
мой почерк не подарок… я - тем боле…
Ты ведь, недаром, выбрал себе волю,
я с этим свыклась… ну, почти… почти…
Там, вдалеке звонят колокола -
по ком-то плачет чуждое нам эхо…
я так хочу, чтоб ты скорей приехал
и доказал, что я еще жива…
Дураки верят телевизору, умные - холодильнику.