Мы в любви боимся ошибиться,
ловим счастье где-то в облаках.
Не заметив верности синицы,
преданно тоскующей в руках.
Пусть Синица не Журавль, но птица,
чем она плоха? Ответ простой:
безотказна преданность Синицы,
но Журавль все манит новизной.
Потому ночами и не спится -
невозможность выбора томит.
Если приземлиться до Синицы,
то Журавлик мимо пролетит.
Странницей душа моя живет,
следуя от радости до боли.
Но порой в такой идет разлет,
что моей не поддается воле.
Может это нервы, как сказать?
Или патология какая?
Мне ее причуды не понять,
нет причины, а она летает.
Я обиды разные терплю
сердцем или разумом, не знаю,
но душой я все-таки люблю, -
и пока люблю, она живая.
… направо Лес налево Дым - Судьбу не изменить, она Моя ОСНОВА))) Назад - Вперёд, а сверху вниз, и Заново - Всё СНОВА …
Мы питаемся не только натуральными продуктами и эрзацами, но и надеждами, разочарованиями, обещаниями.
Меня сегодня обвинили, что я не уважаю старших… мол соплячка…
(Мысли вслух)
Мне… как думаю и многим тут вдалбливали как догму: «Старших надо уважать»…я просто не могу уяснить сакральный смысл этой фразы… Я говорю не об уступить место в автобусе бабулечке-красотулечке, а именно об УВАЖЕНИИ. Чем Вы, «многоуважаемая» тетя Маня, например, заслужили априори больше уважения в моих глазах, чем тот 16-летний парень? Тем что «пожили», видели больше? Бред! В этот нет абсолютно никакой Вашей заслуги, просто естественный круговорот жизни. А вот то, что Вы закончили дай бог 8 классов, это да, повод задуматься… Люди просто уравнивают понятия возраст- достоверность-правильность что ли… Если человек - дно в водорослях… то с какого хера я должна уважать это дно даже если ему 80 лет… он и в 400 вершиной материка не станет
Людей нужно уважать за их поступки, а не за возраст. И старших, и младших и всех. Это то же самое как «мать надо любить, потому что она мать» И? Даже, когда она тебя в 18 лет выгоняет на улицу и говорит, чтобы ты жил как хочешь, потому что она больше не отвечает за тебя (не хочет отвечать)? Даже когда она называет тебя выродком, испортившем ее жизнь, хотя ты ничего такого не делал и был нормальным ребенком? Нет, товарищи. Может раньше и надо было уважать старших по определению, то сейчас та же бабка около автобуса тебе может костылем треснуть так, что загнешься. Или матом обложить. Старший - не значит мудрый. Лично я уважаю только за поступки!
Я считаю, что начальный уровень уважения к любому незнакомому человеку должен быть одинаковым, а потом уже можно выстраивать личное отношение к нему со всеми вытекающими. А ставить себя выше только в силу совершенно независящих от тебя, как личности, обстоятельств, таких как пол, возраст
Посему если человек мне хамит вне зависимости 14 ему или 64. я обложу отборным матом… если на меня замахнуться - вне зависимости от возраста я обеспечу ему посещение травмпункта…
Представьте лишь на миг, что жизнь - сосуд,
В котором люди важные живут -
В нем муж/жена, родители и дети.
Представили? И вот теперь, заметим:
Родные наши - шарики от гольфа,
Их как объем сосуда, ровно столько.
Они заполнили его от дна до гОрла.
И все же, место есть еще немного.
Теперь возьмем мы с вами мелкий грунт.
В сосуд насыплем. Это есть наш труд,
Работа, дом, машина - блАга здесь.
И все ж в пространстве место еще есть.
Песка чуть-чуть - дополним наш сосуд.
И это мелочи, что нас по жизни ждут.
Наполнили бутыль мы до высот.
А если сделать все наоборот?
Песка сначала, позже мелкий грунт,
Тогда шары для гольфа не войдут.
Совет один вам искренне даю:
Цените прежде вы свою семью.
Машина, дом и должность никогда
Вам не заменят любящих тепла.
Родным дарите время и заботу,
В конце концов, не убежит от вас работа.
И мелочи, поверьте, подождут.
С умом заполните свой жизненный сосуд!
Я звоню тебе, Бог. Я хочу рассказать
Как мы здесь, на Земле, забываем о сроках,
Как пинает ребенка нетрезвая мать,
А потом продает у дороги за треху.
Время сводит с ума, будит самоубийц,
Этих бешеных птиц, этих вестников боли.
Время будит поэтов, присяжных без лиц,
Но здесь даже поэты молчат против воли.
Здесь спиваются словом, не только вином,
Здесь уже не торговля, а перепродажа,
Здесь по десять убитых на каждом живом.
Впрочем, знаешь, нам это не так уж и важно.
И вот это страшней. Мы закрыли глаза.
Жрем, плодимся и спим, пока нас не заденет.
Имплантация радости в стадо. Абзац.
Улыбайся, сегодня ты вместо мишени.
Пей сегодняшний день и не думай про тот,
Для которого ты наплодил себе сына.
А сегодня… Иллюзия, сон, анекдот,
Не читай новостей, это повод для срыва.
Хотя новости… Боже, свобода вранья.
Мы удобны: нас дурят - мы счастливо-слепы.
Есть подобие жизни, еда и друзья,
Есть компьютер. И что-то менять? Как нелепо.
И я тоже такой. Это все ерунда.
Мы корм дней. Мы готовы, мы стынем на блюде.
Я звоню тебе, Бог! А в ответ как всегда:
Тишина.
Пустота.
Абонент недоступен.
Может, мне и добавить нечего
К уже сказанному вчера,
Или я дожидалась вечера,
Чтобы снова начать с утра.
И на фоне закатной прелести,
Вперемешку с исходом тел,
Засияют мои очумелости,
Оставляя меня не у дел.
Пусть закаты мои, рассветы
Далеки идеальных норм,
Буду я составлять букеты
Из нахлынувших мыслеформ.
Буду я заплетать сонеты,
Светом брызнувших, дум и фраз -
Просто, времени больше нету,
Только сразу, вот здесь и сейчас.
Может, утро придёт туманное,
Или я ничего не пойму…
Эх, закаты мои обманные,
С вас недорого я возьму!
Не моя это история -
Захлебнуться от любви.
Всех попыток траектория -
Сокращённый алфавит:
В нём «люблю тебя» имеется,
И в начале - буква «я»,
В нём тебя спросить посмею ли:
«дорогой, а ты меня?»
В нём опять хожу по кругу я -
от себя и до себя.
Не найдём никак друг друга мы,
Только «я люблю тебя»…
Не твоя это история -
наш совместный алфавит…
Мной заучена теория,
Ум наука отрезвит:
А уму напрасно вторю я:
Не срастётся. Не зови.
Не моя это история -
Захлебнуться от любви.
Есть люди- как звезды.
Есть люди- как тени.
Есть люди- как слезы
и лучик весенний.
И - звонкость рассвета.
И - песня капели.
Как знойное лето,
пушистые ели…
Как клик журавлиный и бархат закатов,
душистые вина, и роз ароматы;
Как добрые сказки и ласковый ветер,
как мамины ласки есть люди на свете!
Их сердце. как песня, душа - словно звуки,
которым так тесно в обыденном круге…
Из дел круговерти душа рвется в небо,
Где нет места смерти, где старость нелепа!
И вечная - юность, ведь песня бессмертна.
Отбросьте угрюмость и сердца инертность -
И будьте как люди, что светят, как звезды,
От снов зимних будят в жестокость морозов,
Улыбкой сияют средь жизненной хмури,
Собою смиряют неистовство бури,
Летя по планете сквозь громы и грозы…
Есть люди на свете, чьи души - как звезды!
Cколько б проблем у меня не случалось -
Беды, болезни и просто усталость,
Я говорю себе, губы кусая:
«Это не страшно. Хуже бывает».
Бьют - хорошо, что костей не ломают,
Сломят - спасибо, что жизнь оставляют.
Мучает боль изнутри и снаружи -
Надо держаться. Бывает и хуже.
Если к другому счастье уходит,
Радуюсь солнцу и славной погоде.
Пробую жить, часто слёзы смиряя.
Как заклинание - «Хуже бывает».
Если пришла безысходность глухая,
Если подножки судьба подставляет,
Лезу, карабкаюсь, локти сбивая.
Вырваться, выжить! Хуже бывает!
Коль налетела стервятников стая,
Рвёт на кусочки, на части кромсает,
Корчась от боли, кричу, завываю:
«Не одолеете! Хуже бывает!»
Хватит ли сил дотянуть до финала?
Часто меня эта фраза спасала.
Если почувствуешь - дожил до края,
Не убивайся. Хуже бывает.
Однажды встретившись с Судьбою,
Она решила пошутить надо мною:
- Что бы я могла тебе такое
На прощанье, друг мой, подарить?
Я всерьез восприняла ту шутку,
И смотря открыто ей в глаза.
И задумавшись лишь на минутку,
И Судьбе сказала я тогда:
- Подари, Судьба, мне столько счастья,
Чтоб душа запела, как струна,
Чтоб горело в сердце пламя страсти,
И любовь всегда лишь там бала.
Чтобы слезы радостными были,
А улыбка мудрою была
Чтоб любимый друг не предал никогда,
Чтобы за собою в даль манили
Птицы, звезды, ветер, облака.
Чтобы Честь во всем была порукой,
И пороком Верность не была,
Чтоб Любовь входила к нам без стука,
Чтобы песня за душу брала.
И ответила Судьба несмело,
Покачав тихонько головой:
- Я б наверное, сама хотела,
Чтобы жизнь моя была такой!
…Видно, старею:…алкоголь крепкий …, без шапки холодно,… на каблуках неудобно., сон чуткий… и вообще дома лучше… чем в гостях
Я представлял любовь такой,
что ты во мне заключена,
души не чаешь,
до немоты - моя, до слепоты,
в слезах и провожаешь и встречаешь,
но нет того, чтоб слепота была…
Мне думалось:
ты за моей спиной
пойдешь теперь
безмолвницей бескрылой,
через ручьи перенесу весной,
и к солнцу донесу, играя силой.
Опять не так.
Смотрю -
к руке рука,
плечо - к плечу.
Своим лукавым взглядом
сигналишь мне:
дорога широка!
И все идешь, идешь
со мною рядом.
Вот ты какая!
Ты поймешь меня,
скажу, что ты и жизнь -
предельно схожи.
И замечаю я:
день ото дня
ты все необыкновенней, все дороже.
Любви для всех -
подозреваю я -
готовой нет.
Ее слагают сами.
Вот ты какая, умница моя!
Ты все смеешься серыми глазами.
Этот город похож на убийцу,
Задумавший темное действо.
Его улицы - мозг кровопийцы
И злой хохот витрин - чародейство.
Населенный он сплошь ведьмаками
И вампирками с хищным клыком;
Город-Дьявол заведует нами,
Людоедским свистая хлыстом.
Монструозных эпох сочетанье
И отстой мелюзговых затей;
Доминирует пфук притязаний
Карьеристов, деляг, торгашей.
Этот город - продажная девка,
Клоун, пропивший маршальский жезл;
Бандюгано-ментовская спевка,
На культуре буржуйский порез.
И ползет в никуда алкоголик
По оплеванным жалам подъездов;
В глотки водку лья в радость иль в горе
Тошнотворная плещется бездна.
А в дурдоме садистки-медсестры
Колют яды лекарств психопатам.
С наслажденьем безумия острым
Входит в сумрак шестая палата.
Там в метро повседневная давка,
Хамоватые наглые взгляды
С кретинично-макдональдским чавком.
Соревнуются шмотками бабы.
Шулерство игровых автоматов
Манит блеском огней дурачье.
И здесь все как один виноваты,
Что попались на ловкий крючок.
Город-Ад, кровожадная прорва,
Мерзкий змей с демоничным оскалом,
Концентрационно-бетонная колба,
Революция с красным накалом.
И его ненавистные очи
Слепят вспышками кварцевых фар;
В метастазах оргазменной ночи
Ножевой и коварный удар.