Одни говорят то, что время всё лечит…
Другие не верят и в голос твердят:
неправда,… ничуть не становится легче…
и раны всё так же с годами болят…
Несколько лет я тобою болела…
Несколько лет только прошлым жила…
Несколько лет на других не смотрела…
каждый твой жест, каждый вздох берегла…
И от тоски по ночам холодело…
И от звонков заходилась душа…
А нынче что сталось?.. мне не было дела…
я мимо тебя вдруг спокойно прошла…
И сердце моё так размеренно билось,
не путались мысли, сияли глаза…
Неужто же вправду былое забылось?..
как будто бы разом вдруг стихла гроза…
Я снова свободно расправила плечи…
Теперь ты всё дальше лишь,… день ото дня…
Это неправда, что время не лечит -
видишь, оно излечило меня…
Не суди - и не будешь судим,
Не обидь - и не будешь обижен.
Не гони - и не будешь гоним,
Неприкаян, никчёмен, не нужен.
Неспроста от рождения нам
Даны руки, два уха, два глаза -
Жизни вкус чтоб по всем сторонам
Ощущали и сердце и разум
Не люби - и не будешь любим,
Не поверь - и тебе не поверят…
И тогда защищен, не раним.
Больно бьют лишь в открытые двери -
Как в открытые створки души
Может плюнуть обычный прохожий.
Только против себя не греши -
Ты - не он, хоть и облики схожи.
В людях мы открываем себя
И, общаясь, находим дорогу.
Полюби - и полюбят тебя,
Помоги - непременно помогут.
За посевом придет время жать -
Жизнь циклична и обыкновенна.
Если некому нас провожать,
Выйдет кто-то встречать непременно…
Французы умеют любить, умеют одеваться, имеют хороший вкус, и ко всему этому, легко и изящно подают дурные примеры.
После плохих этюдов жизни… когда даже при сильном желании… уже все равно… не веришь людям… и в каждом поступке видишь подвох… попытку тебя предать… хотя может никто этого и не хотел…
Хочу на море… одна…с ним можно молчать… оно принимает меня такой… какая я есть… Море похоже на мою жизнь… в ней было много бурь и штормов и иногда… казалось…что не видно берега и я на него никогда не выйду… но буря стихала и волна судьбы выносила меня на сушу… в новую жизнь… Море никогда не отвернётся… не прогонит… не обманет… а если заберёт к себе… то никогда не отпустит… не вернёт… Море это своя маленькая жизнь… где придя однажды на берег, никогда не станешь другой…
…Немного тех… с кем ты пойдешь без страха в бой… С которыми на пир, вот тех - колонны… Но нет почти таких, с кем можно быть собой… и притворяться лучше нет резона… Не сразу… но найдешь… с кем можно спрятать труп… С кем передвинуть шкаф - таких поболее… Ну, а кому открыть, что ты по жизни груб… и не стесняясь… зареветь от боли? А если вдруг в судьбе случится поворот… захочешь упорхнуть из жизни птицей… то где найти того… кто на курок нажмёт… когда ты сам не сможешь застрелиться?
По вечерам я слушаю мелодии,
В которых правят скрипка и рояль.
Ведь эти звуки - лекарей подобие.
И с ними ты не смотришь в календарь.
По вечерам я слушаю ту музыку,
В которой слух ласкает саксофон.
Он восхищает. Он спасает узников
Из кандалов тревоги. И бутон
В душе цветет, минуя все ненастья,
Когда зима, когда вокруг снега.
К нему спешит пробиться лучик счастья.
Ведь сила звуков очень велика.
По вечерам, когда на город падает
Иссиня-черный купол темноты,
Меня мелодия играющая радует.
Моя мелодия надежды и мечты.
Она разливала чай и получала выговоры за лишний расход сахара; она вслух читала романы и виновата была во всех ошибках автора…
«пиковая дама»
Виртуальные пощечины- всё равно что реальные… Только в первом случае- горит щека, а в последнем- сердце…
жизнь - смертельная болезнь, но излечивается сама собой…
Я слушал, затаив дыханье,
как платья легкое шуршанье
за вашими шагами шло…
Как будто зверь за вами крался…
Я так боялся, так боялся,
что прыгнет он! Но все прошло.
И вы уже остановились,
на вашем платье бледный вырез
блеснул серебряным веслом…
Ах, месяц, молодой чудак!
Как губы ваши улыбались,
глаза блестящие смеялись, -
то был любви печальный знак…
В поляну вцепившись крепко,
сквозь слезы или же дым,
вы были наедине с небом?
Как летелось над ним…
В свистящем, гудящем веке,
бурлящем, словно вокзал,
вы были наедине с человеком?
Что он вам сказал?
Нет уж, видимо неспроста,
позабыв о велосипедах,
дети смотрят на поезда
и глазами за ними… едут…
Современная магистраль,
полустанки, леса, болота…
Провожающих - тянет вдаль,
отъезжающим - жаль кого-то…
Черта разделит две случайных даты,
Низвергнутся хвалебные слова,
Закончатся застольные дебаты.
Вот наша ЖИЗНЬ. Всё прочее-канва.
Мы не знаем своего предназначения в жизни, но существуй этот выбор, многие бы ему воспротивились.