Арестант номер 34 627, - строго сказал начальник тюрьмы города Колумбус в штате Огайо. - В вашем тёмном прошлом я обнаружил тот факт, что между своим рождением и растратой банковских денег вы некоторое время служили в аптеке. Посему вы у нас будете на должности тюремного врача!
Заключённый Вильям Сидней Портер молча отдал честь начальнику. А что ещё оставалось бедняге? Правда, с медициной было связано начало его жизни.
Вильям и родился в семье врача, а по окончании школы поступил подручным к своему дяде-провизору. Но позднее ничего «докторского» в жизни Портера не остаётся.
Два года он провёл в Техасе, где близко познакомился с лихими буднями ковбоев. Затем начались скитания по городам американского Запада, поиски работы.
Осел бухгалтером в небольшом банке; женился, завёл дочурку… К этому времени относится самый загадочный эпизод из жизни Портера.
То ли вправду он растратил чужие деньги, что маловероятно; то ли, скорее, настоящий преступник сумел «подставить» скромного бухгалтера, - но полиция устремилась за Вильямом.
Оставив семью, он снова отправился странствовать. Сначала по городам США, затем - по Центральной и Южной Америке.
Там Портер обучился многим хитростям выживания и «сравнительно честного» заработка - тем самым, в которых преуспели предшественники Остапа Бендера, герои рассказов О. Генри Питерс и Такер…
Болезнь любимой жены заставила странника вернуться домой. Тогда-то и состоялась его встреча с начальником тюрьмы…
Сидя в камере, накануне нового 1899 года Портер написал свой первый рассказ - «Рождественский подарок Свистуна Дика». Написал - и отправил в некий «Журнал Мак-Клюра».
А поскольку творчество арестантов не поощрялось, Вильям был вынужден взять первый попавшийся псевдоним: О. Генри…
Так началась писательская карьера одного из величайших (и самых грустных) юмористов всех времён и народов - взлёт, оборвавшийся через одиннадцать лет внезапной смертью писателя.
Дело не в окружающих, просто я тоже изменилась. Правда, в другом направлении…
Кому? Кому поэты путь перекрыли?
Кому в этой жизни насолили?
За что? За что поэтам не дают дышать?
Идут своей тропой.
Почему нельзя по жизни дальше шагать?
пр Путь поэта-как путь смерти.
Длинная дорога в никуда.
Путь поэта он не пройден до конца.
Почему поэта отправляют небеса?..
У какого отморозка поднялась рука убить поэта?
Что за беспредел в мире этом?
Тропа поэта не легка.
За что? За что так рано отправляют в небеса?
Почему? Почему так труден в жизни путь?
Почему на грешной не дают полной грудью вздохнуть?
Почему поэты на земле душою не согреты?
Уходят так рано от нас ПОЭТЫ.
Почему? Почему так тихо стало все вокруг?
Аж сердце замирает.
Почему не слышны песни Миши круг?
Где-ништяк браток?-
И девочка где пай?-
Не будет этого НИКОГДА.
…И ТИШИНА…
пр Вроде день как день.
Пока живы просыпаемся с утра.
Опять заботы.круговорот.дела.
А уходим с этой грешной.
Только бьют.колокола.
…и тишина.
Где же те розы что девочке дарил?
Где девочка та которую любил?
Не узнаем мы ответ.
Тебя сколько лет на грешной нет.
Только пропоют птичьи голоса.
…и тишина…
И никто не споет о ушедших друзьях как ты Тебя нет.
Ничего не изменилось.
Остались м. нты
И лишь на видео и дисках слушаем куплеты.
И с утра по весне птичьи голоса
Пропоют за тебя.
…и тишина…
А теперь стучит весенний дождь.
Не омоет наши души от греха.
Все когда-нибудь мы будем там.
Сколько лет прошло без тебя.
А на грешной лишь звенят.колокола.
…и тишина…
Если Ты замечаешь время своей жизни - значит Ты не живёшь. Сергей Ци
Для одних Жизнь ручей, а для других ОКЕАН.
И каждый сам выбирает своё течение. Сергей Ци
Мы на богов не разделили Бога -
ещё не время ни во что не верить…
Летаем. Но теперь совсем немного…
А прежде, чем войти - стучимся в двери…
Мы стали осторожнее и строже…
Не называем книгой - три страницы…
Но нет мне никого Тебя дороже…
И тут ничто не может измениться.
Я не любовь из сердца вырывала -
Привязанность - ухватистый сорняк.
Как много хотела… и как мало…
Отдать была способна - просто так…
Меня учила боль не дни, а годы…
У прошлого, сгоревшего дотла,
Задорого купила я - Свободу…
Любить самой - не Требуя тепла…
Наверно, нужно путаться и рваться,
Чтоб пониманьем прояснился взгляд,
Непросто исцелять свои шестнадцать,
Когда тебе уже за пятьдесят,
Но с каждым днём спокойней и свободней
Та девочка - нашедшая Себя
В моём живом и трепетном Сегодня,
Где способ жить всего один - Любя…
я всё сказала и не жду ответа,
ты можешь продолжать свой монолог,
но закрывают дверь жилья от ветра,
поскольку дорожат его теплом…
безумие отдачи - не заслуга,
коль выморозят Душу холода…
дыханье слова - да коснётся слуха,
когда в нём есть поистине нужда…
Стервятники всегда будут виться возле сильного лидера!
Мне кажется, что я шагнул куда-то,
И мир иной раскрылся предо мной.
И словно на границе рая с адом
Парю я над незримою стеной.
В который раз душа моя блуждает
По обоюдным остриям меча.
Она то солнцем ясным воссияет,
То замерцает бледно, как свеча…
Трепещет жизнь моя, как лист осенний:
Вот-вот сорвусь! и унесет меня,
Кружить по звёздам и планетам древним,
В душе надежду и любовь храня…
И утомлённый длительным скитаньем,
Я попаду в страну волшебных снов!
Где буду жить в своих воспоминаньях,
О своей жизни распространяться не нужно - ею нужно жить.
Как печальна привычка откладывать жизнь на потом.
Мы живём, обходя стороной недомолвки, проблемы,
Друг от друга скрываясь за матовым пыльным стеклом.
Что же с нами случилось? И те, настоящие, где мы?
К веткам голых деревьев на нитке привязан листок,
Бутафорское чудо. Вручную создали мы лето.
Точно знаем - срок годности краски давненько истёк,
Но рисуем для публики миф:"Как мы счастьем согреты".
Понимая, что выбрали в путь не того иль не ту,
Всем расскажем, как любим, гордимся, замену не ищем.
А во время бессонниц с надрывом кричим в пустоту,
Обвиняя судьбу, превратившую жизнь в пепелище.
Улыбаясь знакомым при встрече, твердим:"Всё окей!"
Ни за что не признавшись, как скользко на сердце и сыро.
Расстаёмся с друзьями, внушая себе:"Не жалей",
Заполняя их место, заводим знакомства пунктиром.
Обижаем любимых и преданных:"А, подождут…"
Но не все дожидаются. Жизни законы упрямы.
Мы бинтуем то место, где надо накладывать жгут,
Чтоб полжизни вопрос задавать:"Почему ноют шрамы?"
Из отживших халатов, разорванных на лоскуты
Выбираем кусочки и лепим на чувства заплаты.
Украшаем трухлявые, битые молью мосты
Кучкой досок прогнивших. А рухнет - не мы виноваты.
Удивляемся:"Что-то упущено, где-то не так",
Игнорируя помощь. От гордости или испуга?
Мы мечтаем о ком-то, навстречу не делая шаг,
Молча грабли свои собираем в забегах по кругу.
Не прощаясь, уходим, себя обманув раньше всех,
Чтобы выть одиноко в подушку больными ночами.
Как слезятся глаза!
Нелегко имитировать смех…
Где же мы, настоящие?
Что же случилось-то с нами?..