Знаешь ЖИЗНЬ, я тебя обижала…
Где-то словом, поступком порой.
Я могу оправдаться - «не знала…»
И вины не признать за собой…
Все амбиции, нервы, и срывы.
Не твоя здесь вина, не твоя.
Ты всегда оставалась мне верной.
И любили меня, как дитя…
Вот уж выросли дочки, спасибо.
Цвет зимы, у волос, на висках.
Лишь сейчас говорю тебе тихо…
«Ты носила меня на руках!»…
Мы в сказки и чудо не верим,
Но ждем их упрямо годами.
Любовь убивает не время.
Ее убиваем мы сами.
Оружие в виде обиды,
Неверия и безразличья.
Мы ран нанесенных не видим,
Она же сгорает, как спичка.
В сплошной суете и заботах,
В словах, недосказанных слепо.
Вздохнув на возвышенной ноте,
Она превращается в пепел.
И в жизни иначе не будет -
Пока мы забиты делами…
Любовь убивают не будни.
Ее убиваем мы сами.
Да, это больно. Это чертовски больно:
все понимать, все видеть, вникать и слушать.
Я обнажаюсь так просто, непроизвольно и уязвимо, что можно легко нарушить
вдох или выдох, музыку букв и мыслей, ускорить прилив сердечных моих ударов.
Если ты проникаешь, то ты случился где-то внутри меня морем, над морем - па’ром,
тонкою белой струйкой, что пишет лайнер, медленно приближаясь к ладоням по’рта.
Сбылся главой, историей, смыслом главным, пересекая морскую мою аорту.
Будешь во мне. И миром, и картой мира:
Беречь тебя, кутать в бумагу, вести курсивом.
Истово, нужно, больно, невыносимо…
Порт просыпается. Пахнет весной и сыро.
Солнце встает из-за горно-лесных массивов,
краешек солнца, подсвеченный ими, - синий…
Слабость моя есть сила.
Жить в краю этом хмуром, в Евразии сумрачной трудно.
Всё же есть здесь и радости. И у меня их немало.
Например, здесь рябина пылала по осени чудно.
Например, я тебя, мой родной, поутру обнимала.
Сыновей напоила я чаем со сдобным печеньем.
А когда уходили, махала им вслед из окошка.
Нынче день отличался каким-то особым свеченьем.
Разве есть на земле неприметная мелкая сошка?
Что ни особь, то чудо и дар, и судьба, и явленье.
Разве может такое простой домовиной кончаться?
После жизни земной обязательно ждёт нас продленье,
Да и здесь на земле неземное способно случаться.
я много думала и поняла. жизнь это не поле перейти как говорят классики .а нужно ползти бежать лететь и оседлать того кто ещё ползёт
Всяк, кого не позови в визави -
Язвит. Что, блин, за вид?
Невозможно вести трансляцию -
Они ж ничего не поддерживают.
Даже свою популяцию,
И ту, как выяснилось из беседы,
Возложили на плечи соседа,
И коллег по работе, супруги.
-У тебя раньше был один подбородок.
-А у тебя был упругий.
Великая мудрость - ждать.
Огромное счастье - верить.
И чувствовать, что опять
Надежда откроет двери.
Крепиться, когда нет сил
И слезы, сглотнув, смеяться.
И падая, не просить,
И верить, и не бояться.
И твердо, и точно знать -
Надежда откроет двери,
Когда научишься ждать
И свято во что-то верить.
Очень хочется поговорить о бумеранге. Жизнь - это бумеранг, что запустишь, то и вернется. Верите ли в это? Если есть примеры расскажите. Лично я, в это не верю, считаю что все, что с нами происходит все лишь стечение обстоятельств
хвалите чаще мужиков, на это есть всегда причина.
не говорите грубых слов, лишь потому что он мужчина.
коль оказал рядом он, любите то, что выбирали…
и не жалейте теплых слов, не заставляйте, что бы ждали…
улыбки милой, теплоты и понимания и ласки…
мужчин любите всей душой, не просто так. не для отмазки…
да мы по плоти ИНЬ и ЯН… и разница лишь только в этом…
а души трепетны, тонки и светят тем же хрупким светом…
Будь прост самим собой и люди протянут к вам руки!
И я не знаю, что ищу, когда холодными слезами
Необъяснимую тоску роняет небо на меня.
Я смысл пытаюсь разгадать. Но он куда-то ускользает,
Размытый пасмурным дождем. И не понять… И не понять…
Вокруг прохожие спешат под разноцветными зонтами.
Как будто прочь, как будто сквозь дождя густую пелену.
И что останется тебе, когда во мне совсем не станет
Любви, в которой нам уже не утонуть… не утонуть…
Не оставляя ничего, чем согревались и дышали,
В холодном сумраке ночей над нами властвует печаль.
И мы не ведаем: зачем? А Тот, Кто свыше все решает,
Оставил право на вопрос не отвечать… не отвечать…
И я не знаю, что ищу…
«Мой возраст - хорошее время взглянуть на вещи не с материальной точки зрения, а… с реалистической. И реалистически признать, что в мире есть любовь без условий, есть благодарность без выгоды, есть преданность без эгоизма. Таков мой реализм.»
«Мой закон: никому не докучать. Никого не осуждать. Не обвинять других в своих неприятностях… Не притворяться, не оправдываться, не просить, не полагаться на других… доверять тем, кого чувствуешь, то есть собственной интуиции.»
Быть счастливой без любви можно,
Радоваться солнцу, облакам.
Да, не спорю, что ночами сложно
Слезы растирать по кулакам.
И смотреть завистливо на парочки,
Что с колясочкой по скверу и на пруд.
Только солона любовь для галочки,
Также изменяют, верят, лгут.
Но живут, друг друга души топчут,
Чаще ополченцы, чем друзья.
Я в семейном снова ставлю прочерк,
Кто сказал, что без тебя нельзя.
Прочитала информацию о том, что в разных лабораториях мира подтвердили: растения - это сложные организмы, обладающие мускулами и нервами, имеющие память и музыкальные способности, страдающие от простуд, плохого пищеварения и даже от скуки… А ведь и правда замечала, что чувствуют они наше настроение, знают когда мы болеем. Перед большими затратами моё денежное дерево совсем захирело. Вот и не верь после этого чудесам. Просто параллельный живой мир!