Ты не забудешь проклятый Афган:
Забытый богом край войны и боли,
Как гибли сотоварищи от ран,
И как трава просила алой крови.
Как по тревоге поднимали батальон,
А на заре от штаба лишь обломки.
Когда в ушах не умолкает стон,
Когда в душе от веры лишь осколки.
Ты никогда об этом не писал,
И ты ни разу вслух Афган не вспомнил -
Ты просто в памяти картины те держал,
И просто знал, что долг ты свой исполнил.
И просто дрогнет, изогнется в муке рот,
Когда случайно в разговоре бой затронут.
Ты помнишь посекундно переплет,
В который ты попал, как в темный омут.
Ты не забудешь, как пришел с войны,
А дома ждали дети и супруга.
И никогда не позабудешь ты В Афгане похороненного друга.
Ты все прошел: и страх, и боль, и ад,
Ни на минуту не подумав обернуться.
Навеки в сердце шрамом тот Афган,
Навеки в сердце, кто не смог вернуться.
А напоследок просто пара строк:
Я так горжусь своим отцом-афганцем!!!
Ведь для страны он сделал все, что мог,
А кто-то не шевелит даже пальцем…
Не ангелы поют на небесах
То сыновья зовут упрямо:"Мама!"
И столько неги в их живых глазах -
Святых детей заоблачного Храма!
И столько чувств заветного тепла
И трепетного с болью ожидания
Которые война не унесла
А сберегли ребята для свидания -
Свиданье с самим кровным, что ни есть,
Свиданье с самым близким, сто не будет
«Спасибо, мамы, что вы рядом есть
Когда случиться - с вами нас не будет…
Как вам, живется мамы на Земле
Среди метелей лютых и туманов?
У нас в морозной, ясной, чистой мгле
Не выстрелов, ни крови, ни душманов.
Как каждая иссушила нам сердца;
Мы, к облакам летящим припадая,
Шлем весточки из рая без конца
И хочется нам дома, а не рая.
И если кто-то стукнет невзначай
В окно ли, в дверь ли, в скорбные врата
Вы выходите, мамы, нас встречать -
Мы это, мы стучимся, а не кто-то
Пока вы живы, мамы, это мы Дыханием и светом вас тревожим
И первым снегом в тишине зимы
Летим к порогу… Мы без вас не можем
Мы не пришли - иначе не смогли…
Мы умирали под звездой Афгана -
В пустынях гор от вас, родных, в дали
Не ведая коварства и обмана
Не ангелы поют на небесах
То сыновья зовут упрямо:"Мама!»
И столько неги в их живых глазах -
Святых детей заоблачного Храма!"
Их знали ангелы и опасались черти.
Война им рано души обожгла.
Их юность приближалась к смерти
На расстояние АКашного ствола.
Судьба - в приказе! Не до разговоров.
На них - благословение страны.
Какое дело им до бестолковых споров
О философии значения войны?
Слагая головы, конечности теряя
И собирая по ущельям части тел,
Жила в них вера сильная, святая,
Что всё не зря и Бог того хотел!
Они не просят свой народ о сострадании.
Судьбу калеча - гордость сберегли.
Но помнит ли народ то поле брани,
Где лучшие сыны его легли?
Надеюсь - помнит и надеюсь - будет.
И эта память скоро не уйдёт.
А если нет - пусть Бог меня осудит.
Я буду презирать такой народ.
После праздничного концерта, что прошёл в одном маленьком зале,
Подошли ко мне два человека, и в два голоса дружно сказали:
«Извините нас за откровенность, но хотим дать совет Вам, товарищ:
Эти песни давно уж отпелись, эту тему пора бы оставить.
Мы пришли ведь сюда не на встречу с пацанами, что были в Афгане.
Ни к чему песни нудные эти - мы про это и так уже знаем!»
Да, я видел их сонные лица в полумраке стоместного зала,
Да и не в чем мне было виниться - я сказал им открыто и прямо,
Подбирая с трудом выраженья: «Почему же вдруг нудными стали
Песни огненного поколенья?
Помешавшись на роке, „металле“, вы забыли, ребята, наверно,
Что тогда, когда мирно вы спали, пацанов поднимала сирена,
И они, про себя забывая, шли под пули, и гибли на скалах,
Своих жизней ничуть не жалея на афганских, в крови, перевалах».
И поэтому я обращаюсь к Вам, живущим сейчас на планете:
«Не подвластна течениям память, как подвластны им мода и вещи.
Эти парни шагнули в бессмертье.
Память - лучшая наша награда для того, кого нет с нами вместе,
Для того, кого нет с нами рядом!"
/1989 год/
Copyright: Эндрю Фриз, 2011
Пропитаны кровью и потом, страданьями, болью, стихи
И песни о правде жестокой звучат в эти мирные дни.
А звон орденов и медалей, нашивки, седые виски
Настойчиво напоминают об ужасах страшной войны.
И стук костылей по паркету назойливо, как камертон
Стучит - БЫЛО, БЫЛО ВС ЭТО, И БЫЛО НЕ ТАК УЖ ДАВНО!
И вот наступило то время, спустя десять огненных лет,
Когда мы покинули сцену театра безжалостных бед.
Успешно закончился вывод - последний итог подведён,
И в траурных списках погибших так много знакомых имён!..
Четырнадцать тысяч погибших незримой и плотной стеной
Стоят, в обелиск один слившись, все, кто не вернулся домой.
А тем, кто дожил до победы над чьей-то ошибкой дурной,
Им, как отцам их, иль дедам, навечно быть в группе одной.
Как странно звучит - ветераны. Ведь им ещё нет тридцати.
По возрасту - вроде бы рано, по чести - положено им.
Так пусть дети их не познают того, что досталось отцам,
И пусть будет вечною память о том, что принёс нам Афган…
/1989 год/
Copyright: Эндрю Фриз, 2011
Снова я на шестой полосе среди разных статей и сводок
Прочитал десять строчек о тех, кто погиб, защищая свободу…
Раскаляет палящий зной землю, воздух, стволы автоматов.
Командир, лейтенант молодой, дал команду: «За мной, ребята!»
И поднявшись в мальчишеский рост, он повёл за собой в атаку.
Мы отбили у «духов» блок-пост… Это если уж кратко.
И об этом напишут так строкоплёты в центральной газете:
«Потерпела диверсия крах…» Но не смогут вернуть строки эти
Лейтенанта, что крикнул: «За мной!», и троих из четвёртого взвода.
И качает седой головой старшина на вечернем обходе…
С той поры прошло несколько лет. Я вернулся домой невредимый,
Солнце светит, весна, - только нет, нет со мною друзей - побратимов.
Пролетят, словно птицы, года, только в сердце останутся раны.
Не смогу их забыть никогда - тех ребят, что погибли в Афгане.
/1989 год/
Copyright: Эндрю Фриз, 2011
Он шел по пустыне с котомкой в руке,
И жаркие ливни хлестали во тьме
На грани разлуки, на грани любви,
Афганские скалы стояли в крови.
Он шел из афгана в звенящую даль,
На милую деву взглянуть, через гарь,
Но пули свистят и горит небосвод,
- «Какой же сегодня сражается взвод? "
Взметнулась ракета надменно в тиши,
Не слышал он больше биенье любви,
Посмертно стеною стоят камыши,
- «Не жди, дорогая, дорога в крови "
А мир, он стоял и не вздрогнул ни раз,
Кто знает сейчас: - «Ну за что он погас? "
Мальчишка не живший и двадцати лет,
Ну, кто из оставшихся даст мне ответ?
Сибирь 1979 г
«Стихи и Проза России»
Рег. 88 563 от Сегодня в 12:36
Именно в предверии 9 мая я каждый год вспоминаю о войне в Чечне Первая, вторая… сколько их было? Хочу выложить одну из песен, которые выжившие молодые мальчишки привезли оттуда… Скорее всего эта песня звучала и в ушах ребят воевавших в Афгане… Вечная память погибшим…
Малышка здравствуй! Моя родная, ну как дела?
Метель дороги наверно к дому все замела
А звезды гаснут над Гудермесом в лучах зари…
Ты только маме, что я в Чечне не говори.
Сегодня ночью чеченской миной был ЗИЛ подбит.
И наш - парнишка в «тюльпане черном» домой летит.
Загнуть бы матом Чечня-подлюка… Хоть плач, ори…
Ты только маме, что я в Чечне не говори.
Сейчас суббота… Белье почищу и черт с войной!
Пришли ребята и пахнет пОтом был трудный бой…
Сдают нервишки… Не все вернулись, хоть плач, ори…
Ты только маме, что я в Чечне не говори.
Малышка здравствуй! Моя родная, ну как дела?
Метель дороги наверно к дому все замела.
А если спросят: «Ну где ж любимый?». Ну что ж - соври…
Ты только маме, что я в Чечне не говори.