…однажды все станет проще:
цитаты, обеды, люди,
и солнце в прохладной роще
и скромный обед на блюде…
однажды, поверив в лето,
его растяну на эру,
сажусь на свою диету:
любовь принимаю в меру,
дозировано, по капле
вливаю ее. Однажды
все станет совсем понятно
в неправильном дне бумажном…
Ольга Тиманова
Любовь, мать ее,
никому не нужна,
пока ты расслаблена.
Муж и жена.
пока ты стираешь перчатки с носками,
пока есть подушка меж болью и нами,
пока до беды, что до смерти влечет,
пока получил на работе
расчет,
пока греешь руки губами сухими…
а там не любовь?
Будем просто.
Плохими.
Плохими соседями
сверлящим стену,
приятелем в баре,
сулящим измену.
Любовь растворяется в супе из сельди,
любовь, мать ее,
это кончились снеди,
слащавые ирисы или ириски,
и чмоканья в губы и дальше по списку,
любовь это БЕЗ
утверждения эго,
а может и нет. И придумали
это?
Его любила, как теперь смешно!
В толпе искала взглядом, приближалась.
Казалось: с ним мне быть предрешено,
В мечтаниях о нём я сна лишалась.
И чувств почти лишалась, если взгляд
Его вдруг где-то рядом прометнётся.
По телу пробегал такой разряд,
Что страшно, если кто-то прикоснётся!
В один мы поступили институт,
В том видела судьбы я провиденье.
Его привычный выучив маршрут,
За ним тащилась словно привиденье.
Со мною кто-то вечно рядом шёл,
О чём-то рассуждал, неся мне вещи,
И звал в кино, в кафе и на футбол,
Но ведь не он судьбою был обещан!
Шли годы, не случилось ничего,
А как-то отдалилось, поутихло.
И замуж вышла я не за него.
Но с ним столкнулась как-то: лысый, рыхлый.
Потухший взгляд, мешком висит пиджак,
Он с кем-то говорил по телефону.
Невнятный голос, шаркающий шаг.
И я вздохнула как-то облегчённо.
В его теплых руках она таяла воском наивным.
В его нежных глазах отражался доверчивый взгляд.
В нём читался восторг, и желанье чертёнком игривым
Меж ресниц пробегало, а он целовал наугад.
Он не знал, как могло в тот момент получиться иначе,
Не искал объяснений её появления из ничего.
Он ловил этот луч, он любил этот солнечный зайчик.
Он вперёд не смотрел, он дышал тем, что было его.
Вот так вот просто раздолбать полгода жизни,
Вот так вот просто взять и выкинуть на свалку.
Его бесил порядок слов и мои мысли,
Мне надоело спотыкаться о скакалку
Его пустых «прости». Да ладно, чё там)
В который раз опять на гильотину.
Я отпустила бы его давно, с учётом,
Что он позволит мне смотреть хотя бы в спину.
Чужие письма. Сигареты. Чувство страха.
Мы за неделю раздолбали всё, что было.
И мысленно: «Малыш, иди ты на хуй…»
А вслух: «Прости за то, что полюбила…»
Доверие, это наверное - когда ТЫ не хочешь знать БОЛЬШЕ … это когда ты точно знаешь … БОЛЬШЕ никто о НЕМ этого не знает …
Это больная любовь,
И нету больше причин.
Когда заходишь домой
И тихо плачешь в ночи,
Когда ты хочешь тепла,
Да, только он далеко.
Когда сгораешь дотла Услышав голос его.
Когда ты шепчешь: «люблю…»
И вторишь имя его,
Забыв про счастье своё,
Борясь за счастье его.
Когда ты слышишь гудки,
Или когда вне сети.
Когда сжимает виски,
Пульс редкий, сердце в тиски.
Когда надежда на встречу, -
Это лишь цель и покой.
Когда и планы на вечер,
А ты идешь, всё ж домой.
Когда ты мокнешь от слёз,
И твои губы в крови.
Это больная любовь!..
И мне её не спасти…
Ей сорок пять.
Ей сорок пять. Ему же сорок два.
Она устала от забот постылых.
Ей хочется почувствовать себя
Принцессой, а не прачкой с мылом.
Вернувшись из далеких, жарких стран,
Согрета юного любовника дыханьем.
Она спешит разрушить мужа храм.
Что строил для нее в мечтаньях.
А в пять утра, ну где же сон,
Отключен звук, Она немеет.
В соседней комнате спит Он.
А вдруг проснется. Вдруг прозреет.
Но нет. Спит крепко пьяным сном.
Не слышит милого посланье.
«Я жду тебя» писал ей он.
Она летела на признанье.
Летела раз. Летела два.
И три, похоже, было тоже.
Глупец лежит в похмельных снах.
Его ничто уж не тревожит.
Песок и море. Юный мальчик.
«Все для тебя. Любовь Моя».
Ласкает грудь умелый пальчик.
Ну, все. Пока. До сентября.
А осень? Вот она родная.
Зовет и манит. День пути.
И ждет Она, изнемогая,
Когда позволят Ей уйти.
Остался Он. Она умчалась.
Она с любимым. Он один.
Она от ласки изгибалась.
Не зная, что же будет с Ним.
Вернулась с моря. Мир ненастен.
Холодный дом. Его уж нет.
«Любимая. Желаю счастья».
Единственный Его ответ.
-Ты как хочешь, а я пойду спать.
-Если бы ты знал как я хочу, тебе было бы не до сна.
В моих глазах - Его отражение.
На моих губах - Его сумасшедший вкус.
А моё сердце - у Него в руках.
Нам возразят, что общество должно мстить, должно карать. Ни в коем случае. Мстить может отдельный человек, карать может бог. Общество же занимает промежуточную ступень. Кара - выше его, месть - ниже. Ни такое возвышенное, ни такое низменное дело ему не пристало;его обязанность не «карать, чтобы отомстить», а воспитывать, чтобы исправить.
Как здорово жить настоящим и, не помня прошлого, заглядывать в будущее с ним одним…
Мне кажется, что я не делал зла в этой жизни никому, и исполнял роль человека, которая мне поручена, вдохновенно и творчески, и людям это было приятно, поэтому, когда настанет мой день уйти с покрова этой земли, то те люди, в сердцах которых я буду оставаться доброй и восхищенной памятью, разом крикнут: «На бис его!» и Бог услышат движение их сердец, и … возвратит меня на землю, чтобы я еще раз по просьбе жаждущих исполнил такое великолепное произведение, которому имя - Жизнь!
у всех девушек в статусе: мне не хватает «его». это про мозг, да?©
Ты, правда, знаешь или считаешь, что знаешь, что такое боль? Ты считаешь, что ты в этом разобрался в результате неудачных опытов? Ничего ты не знаешь! Ты всегда только позволял себя любить. Потому ты так легко все прощал. Легко прощать того, к кому равнодушен.
Ты так грамотно вещал о том, что никто никому ничего не должен. Но это неправда. Это заблуждение. Ты хотел, чтобы я любила тебя так, как ты это готов был принять. А я хотела другого - то, что сама себе нарисовала. И именно в этом не срослись.
Да, тебе нужно совершить тысячу подвигов, чтобы я поверила в твою любовь. Или просто каждый день шептать мне на ушко глупости о моей исключительности. Это дешево. Стало быть, и моя цена - пятак. Но мне нужно слышать эти слова постоянно. Может, чтобы подорожать? Или все-таки осознать, что любима? А что нужно сделать мне?
Или… просто наберись того, что у меня в избытке - идиотского мужества. И скажи, что не нужна.
И… Ты хорош. Ты невыносимо хорош.
Только не молчи.